El viento de Umanak

Teoría del Búfalo sobre la inteligencia

2011-12-02T08:15:00.000+01:00

En un episodio de 'Cheers', Cliff el cartero está sentado en la barra describiendo la Teoría del Búfalo a su colega, Norm:

"Mira Norm, la teoría es así... Una manada de búfalos se mueve tan rápido como lo haga el individuo más lento del grupo. Cuando la manada es perseguida, los más lentos y débiles son los primeros que son atrapados. Esta selección natural es buena para la manada, porque la velocidad y la salud general del grupo se mejora por selección natural de los depredadores. De la misma forma, el cerebro humano actúa tan rápido como la neurona más lenta. Y como sabemos, la ingesta excesiva de alcohol mata células del cerebro. Pero primero son atacadas las células más lentas y débiles. De esta manera, el consumo regular de cerveza elimina las células del cerebro más débiles, haciendo el cerebro una máquina más rápida y eficiente. Y eso explica, Norm, porqué siempre te sientes más inteligente después de tomar unas cervezas."
Magnifica teoría que invita a tomar una cerveza, si lo haces ¡salud! o ¡cheers!.

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Quimeras y rabias

2011-06-02T10:54:00.002+02:00

Normalmente, por considerar las mias como tribialidades, encuentro sumamente instrucctivos y imaginativos todos los decálogos personales que leo de otras personas sobre materias tan dispares como preferencias, gustos, manías, excentricidades etc.

Pero mira por dónde, hayer mismo, me di cuenta de dos cosas que me dan una rabia irracional, de esa que te dan ganas de preguntarle a voz en grito al Creador, y que no lo haces por decoro y verguanza torera: ¿¿¿¿¿¿¡¡¡¡¡Porqué, porqué, porqué yo Señoooooooooooorrrrrrrr!!!!????.

Enumero:

1.- Que cuando tiras a grapar unos papeles, la grapadora, ladinamente, se ha quedado sin grapas, mayormente, y con una frecuencia inusitada en los casos que más urgencia tengan.

2.- Que cuando intentas degustar un polo o helado de esos que van congelados en una bolsita, ésta, la bolsita y sus puñetaros lados aplanados y rígidos, acaban por atacar y destrozarte la comisura de los labios.

Lo que hago público para general conocimiento.

Y para evitar males mayores a todo aquel que no sea advertido.

Amén.

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Shimbone

2011-05-10T14:12:00.002+02:00

Shimbone, pequeño pueblo del Oeste Americano donde Tom Doniphon mató a LIBERTY VALANCE; y dónde, a todos los efectos, se le bautizó a Ransom Stoddard como El Hombre que mató a LIBERTY VALANCE.

"Cuando la realidad supera a la leyenda, Senador, es mejor imprimir la leyenda", le dijo un periodista a Ranson Stoddard cuando éste trató de enmendar el error.

Pues eso.

¿Quién no ha vivido en Shimbone alguna vez?

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diner for one

2011-05-05T13:59:00.001+02:00

LEER Y LUEGO PINCHAR EN EL ENLACE

En Alemania, cada Nochevieja desde 1963, ponen en la televisión alemana “Dinner for One” (también titulado The 90th Birthday en inglés o Der 90. Geburtstag en alemán), un sketch de humor británico producido por la cadena de televisión Norddeutscher Rundfunk (NDR).
Este sketch, que se retransmite en inglés desde hace 46 años el último día del año, se ha convertido en una película de culto.
“Dinner for one”, protagonizado por los actores británicos Freddie Frinton y May Warden, se desarrolla durante una cena, que como cada año, se celebra con motivo del cumpleaños de una anciana de la alta sociedad inglesa llamada Miss Sophie. La cena es servida, como siempre, por el viejo mayordomo James.
Cada año, Miss Sophie suele invitar para celebrar su cumpleaños a sus amigos más cercanos: el señor Pommeroy, el señor Winterbottom, Sir Toby y el almirante von Schneider. El problema es que, con los años, sus amigos han ido muriendo y sólo quedan Miss Sophie y su mayordomo. Pero el fiel James sirve la cena del 90 cumpleaños de Miss Sophie como si los invitados siguieran vivos.
Durante la cena con cada plato se pronuncia un estribillo, que se ha convertido en mítico en Alemania:
James: The same procedure as last year, Miss Sophie? (¿El mismo procedimiento del año pasado, señorita Sophie?)
Miss Sophie: The same procedure as every year, James! (El mismo procedimiento de todos los años, James)
Con cada plato, James sirve alcohol – jerez, vino blanco, champán y oporto- a Miss Daisy y sus “amigos”. A la hora de brindar, el mayordomo hace el papel de cada uno de los invitados y va vaciando las copas de los cuatro. Cuando llega el postre, ya está totalmente borracho.

La interpretación del mayordomo (Freddie Frinton), genial, desde el principio al final, in crescendo. Una joya. DISFRÚTALA. (Si sabes inglés y/o francés, mejor. Si no, no pasa nada; lo entenderás igual).

http://www.dailymotion.com/swf/x5zld2

Saludos

Papa Olvida.

2011-03-23T08:23:00.001+01:00

Hacedme un favor, leeros este texto y cuando vayáis a reñir a un niño, recordadlo antes de hacerlo

Es de W. Livingston Larned se titula “Papá Olvida” .

Escucha, hijo: voy a decirte esto mientras duermes, una manecita metida bajo la mejilla y los rubios rizos pegados a tu frente humedecida. He entrado solo a tu cuarto. Hace unos minutos, mientras leía mi diario en la biblioteca, sentí una ola de remordimiento que me ahogaba. Culpable, vine junto a tu cama.

Esto es lo que pensaba, hijo: me enojé contigo. Te regañé cuando te vestías para ir a la escuela, porque apenas te mojaste la cara con una toalla. Te regañé porque no te limpiaste los zapatos. Te grité porque dejaste caer algo al suelo.

Durante el desayuno te regañé también. Volcaste las cosas. Tragaste la comida sin cuidado. Pusiste los codos sobre la mesa. Untaste demasiado el pan con mantequilla. Y cuando te ibas a jugar y yo salía a tomar el tren, te volviste y me saludaste con la mano y dijiste: “¡Adiós, papito!” y yo fruncí el entrecejo y te respondí: “¡Ten erguidos los hombros!”

Al caer la tarde todo empezó de nuevo. Al acercarme a casa te vi, de rodillas, jugando en la calle. Tenías agujeros en las medias. Te humillé ante tus amiguitos al hacerte marchar a casa delante de mí. Las medias son caras, y si tuvieras que comprarlas tú, serías más cuidadoso. Pensar, hijo, que un padre diga eso.

¿Recuerdas, más tarde, cuando yo leía en la biblioteca y entraste tímidamente, con una mirada de perseguido? Cuando levanté la vista del diario, impaciente por la interrupción, vacilaste en la puerta. “¿Qué quieres ahora?” te dije bruscamente.

Nada respondiste, pero te lanzaste en tempestuosa carrera y me echaste los brazos al cuello y me besaste, y tus bracitos me apretaron con un cariño que Dios había hecho florecer en tu corazón y que ni aun el descuido ajeno puede agostar. Y luego te fuiste a dormir, con breves pasitos ruidos por la escalera.

Bien, hijo; poco después fue cuando se me cayó el diario de las manos y entró en mí un terrible temor. ¿Qué estaba haciendo de mí la costumbre? La costumbre de encontrar defectos, de reprender; esta era mi recompensa a ti por ser un niño. No era que yo no te amara; era que esperaba demasiado de ti. Y medía según la vara de mis años maduros.

Y hay tanto de bueno y de bello y de recto en tu carácter. Ese corazoncito tuyo es grande como el sol que nace entre las colinas. Así lo demostraste con tu espontáneo impulso de correr a besarme esta noche. Nada más que eso importa esta noche, hijo. He llegado hasta tu camita en la oscuridad, y me he arrodillado, lleno de vergüenza.

Es una pobre explicación; sé que no comprenderías estas cosas si te las dijera cuando estás despierto. Pero mañana seré un verdadero papito. Seré tu compañero, y sufriré cuando sufras, y reiré cuando rías. Me morderé la lengua cuando esté por pronunciar palabras impacientes. No haré más que decirme, como si fuera un ritual: “No es más que un niño, un niño pequeñito”.

Temo haberte imaginado hombre. Pero al verte ahora, hijo, acurrucado, fatigado en tu camita, veo que eres un bebé todavía. Ayer estabas en los brazos de tu madre, con la cabeza en su hombro. He pedido demasiado, demasiado.

Quién piensa en ti

2011-02-11T15:02:00.002+01:00

Vaya qué curioso, me ha venido a la cabeza hoy esta estrofa de una canción que no recuerdo de quién era, y toda la mañana no paro de repetirla:

"¿Quién piensa en ti
quién te a robado tu mirada feliz
quién te a cambiado tu ilusión por dolor
quién se ha llevado tu momento mejor
quién piensa en ti?..."

Los clientes del Jabato

2010-09-20T13:27:00.003+02:00

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Por aquí andábamos, en fiestas patronales y demás. Días de relax, almuerzos, cenas y birras cogidas por el pescuezo apoyados en culquier barra de los múltiples xiringuitos.

Días que aprovecho para acercarme al bar del Jabato y pasarme mi tiempo libre allí charlando con él y con su señora y con los parroquianos, arreglando el mundo, vamos y de paso echarles una mano, sobre todo con los almuerzos, por las tardes está más tranquilo el bar; está la gente desperdigada por las fiestas. Hasta que vienen los chiquillos a buscarme para que los lleve a la feria o a las marionetas.

El otro día, casi a la fuerza, entre Claudia y yo, tuvimos que echar al Jabato para que se fuera a la peluquería a adecentarse el pelo, que el pobre no sale del bar en todo el día.

Y en una de esas que nos quedamos charlando en la barra de lo de siempre, de Bailén, de Bernardo de GAlvez, de Blas de Lezo, del navío Glorioso...y en un arrebato miro al Jabato y le pregunto:-¿Porqué no cierras esta tarde y te vienes a ver la feria y descansas?-

Ël me mira con media sonrisa a través del vasito al que le está sacando lustre, y me señala con la mirada la mesa de los cinco parroquianos, que juegan al dominó, en la misma mesa, todos los días del año.

Y ya sé lo que me está diciendo sin una palabra.

Que los pobres pasan todas las tardes allí con un cortado cada uno, que tampoco se va a enriquecer uno con eso.

Me ha querido decir el Jabato que esos pobres abueletes no tienen ningún otro sitio a donde ir a ocupar su tiempo, que no los puede abandonar, y que allí, en sus casas, estarían dando grima a sus hijos o nietos, y que el bar del Jabato es su casa, y que por un cortado que se tomen o así no se tomaran nada, no iba a cerrar el bar, por ellos.

Así es el Jabato, de toda la vida, todo un hombre cabal, de puro bueno.

Y miro a los abueletes y a la ternura que emanan y les pergunto a grito pelado:-¿¡¡¡Quién va ganando!!!?- ¡¡¡El Ismael, que nos está crujiendo, el jodío!!!- contesta uno.
Y el Ismael, con su eterna corbata vieja atada con el nudo más elegante que se pueda ver en toda la comarca, sonríe enchido de orgullo.

Miro al Jabato, que sigue a lo suyo, sacando brillo a los vasos, a falta de otra cosa que hacer, y pienso que, claro, cómo los va a dejar ir...

- A ver , Jabato, ¿Porqué oscuras razones siempre dicen los historiadores que la Guardia Imperial retrocedió por vez primera en Waterloo, si en Bailén, años antes, ya recularon...?

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Testamento

2010-05-26T22:43:00.002+02:00

Mis gustos musicales suelen ser más afines al R'n'R, blues, jazz, metal en ocasiones...pero en fin, esta es, en términos absolutos,una de mis canciones favoritas, les incluyo la estrofa de la bala que, curiosamente no sale en todas las versiones; está censurada o autocensurada, no sé bien el porfqué, no me canso de oirla, es de Silvio Rodriguez y se llama;

TESTAMENTO

Como la muerte anda en secreto
y no se sabe que mañana
yo voy a hacer mi testamento
a repetir lo que me falta
pues lo que tuve ya esta hecho
ya está abrigado, ya está en casa
yo voy a hacer mi testamento
para cerrar cuentas soñadas.

Le debo una canción a la sonrisa
a la sonrisa de manantial, esa que salta
le debo una canción a toda prisa
para que quede que estuvo cerca, agazapada.

Le debo una canción a lo que supe
a lo que supe y no pudo ser más que silencio
le debo una canción, una que ocupe
la cantidad de mordaza, amor de un juramento.

Les debo una canción a los pecados
a los pecados que no gasté, los que no pude
les debo una canción no como hermano
solo de sal que al delectador también alude.

Le debo una canción a la mentira
a la mentira pequeña, frágil, casi salva
le debo una canción endurecida
una canción asesina, bruta, sanguinaria.

Le debo una canción al oportuno
al oportuno mutilador de cuanta ala
le debo una canción de tono oscuro
que lo encadene a vagar su eterna madrugada.

Les debo una canción a las fronteras
a las fronteras humanas, no a las del misterio
les debo una canción tan poco nueva
como la voz mas elemental de los colegios.

Le debo una canción a una bala,
a un proyectil que debió esperarme en una selva:
le debo una canción desesperada,
desesperada por no poder llegar a verla

Le debo una canción al compañero
al compañero de riesgo, al de la victoria
le debo una canción de canto nuevo
una bandera común que vuela con la historia.

Le debo una canción, una a la muerte
una a la muerte voraz que se comerá a tantos
le debo una canción en que hunda el diente
y luego esparza con la explosión fuegos del canto.

Le debo una canción a lo imposible
a la mujer, a la estrella, al sueño que nos lanza
le debo una canción indescriptible
como una vela inflamada en viento de esperanza.

My way

2009-08-25T08:09:00.004+02:00

:)

Se cumplen 40 años del lanzamiento del album MY WAY, de Frank Sinatra, "La Voz".
Memorable.

BENDICIONES IRLANDESAS

2009-05-14T14:59:00.004+02:00

:)

Os dejo unas Bendiciones Irlandesas, me han parecido muy entrañables, y os lo merecéis.
Un saludo y hasta pronto.

BENDICIONES IRLANDESAS

Que el camino salga a tu encuentro
Que el viento siempre esté detrás de ti
Y la lluvia caiga suave sobre tus campos.
Y hasta que nos volvamos a encontrar,
Que Dios te sostenga con el puño de Su mano.
Que vivas por el tiempo que tú quieras,
Y que nunca quieras vivir tanto como vives.

Recuerda siempre olvidar
Las cosas que te entristecieron.
Pero nunca te olvides de recordar
Las cosas que te alegraron.

Recuerda siempre olvidar
A los amigos que resultaron falsos.
Pero nunca olvides recordar
A aquellos que permanecieron contigo.

Recuerda siempre olvidar
Los problemas que ya pasaron
Pero nunca olvides recordar
Las bendiciones de cada día.
Que el día más triste de tu futuro
No sea peor que el día más feliz de tu pasado.

Que nunca se te venga el techo encima
Y que los amigos reunidos debajo de él, nunca se vayan.
Que siempre tengas palabras cálidas en un frío anochecer,
Una luna llena en una noche oscura,
Y que el camino siempre se abra a tu puerta.
Que haya una generación de hijos
En los hijos de tus hijos.

Que vivas cien años,
Con un año extra para arrepentirte!
Que el Señor te guarde en Su mano
Y nunca apriete mucho tu puño.
Que tus vecinos te respeten,
Los problemas te abandonen,
Los ángeles te protejan,
Y que el cielo te acoja,
Que la fortuna de las colinas
Irlandesas te abracen.

Que tus bolsillos estén pesados
Y tu corazón ligero,
Que la buena suerte te persiga,
Y cada día y cada noche.
Muros contra el viento,
Y un techo para la lluvia,
Y bebidas junto a la fogata -

Risas para consolarte
Y aquellos a quienes amas cerca de ti,
Y todo lo que tu corazón desee!
Que Dios esté contigo y te bendiga,
Que veas a los hijos de tus hijos,
Que el infortunio sea pobre, rico en bendiciones.
Que no conozcas nada más que la felicidad
Desde este día en adelante.

Que Dios te conceda muchos años de vida,
De seguro Él sabe que la tierra
No tiene suficientes ángeles

:)

Timón a la vía

2009-05-04T08:06:00.002+02:00

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A veces, como cantaba Aute, "creo que de todas partes apuntan hacia mi".
Los hechos luctuosos se encadenan, las desdichas se precipitan sobre unos hombros, los míos, que ya empiezan a mostrar señales de agotamiento de tantas campañas, de tantas batallas ganadas o perdidas que dejan señales sobre la antaño recia estructura.

El centro se debilita.

Una oleada tras otra, con ímpetu, con saña, y ya no hay reservas...

El padre de una amiga mía, se presentó un día en casa con una gran tarta de crema y trufa para celebrar que le habían robado toda la cosecha de sandías, -"No nos vamos a poner a llorar, ¿no?"- decía.

Y en estos valiantes pienso cuando vuelvo a agarrar el timón, después de haber dejado al pairo la nave, y a navegar de bolina otra vez, ciñendo el viento.

Y resteñar las heridas, y vuelta al combate, y cubrir la brecha con lo que se pueda, y que por lo menos te miren a los ojos.

Y es cuando te da por pensar en lo que ponía Galdós en boca de los sitiados:

-"De entre los muertos, siempre habrá una lengua viva para decir que Zaragoza no se rinde".-

Amén.

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De la fe y de la existencia de Dios.

2009-01-21T13:41:00.002+01:00

Lo que sigue aconteció (presuntamente) en Berlín, a finales del S XIX.

Durante una conferencia, un profesor Universitario desafió a sus alumnos con esta pregunta:
-¿Dios creó todo lo que existe?
Un alumno valientemente respondió:
-Sí, él lo creó
Volvió a preguntar el profesor
-¿Dios creó todo?
-Sí señor -respondió el joven nuevamente.
-Si Dios creó todo, entonces ¿Dios creo el mal? Puesto que el mal existe y partiendo del precepto de que nuestras obras son el reflejo de nosotros mismos, entonces ¡Dios creó el mal!
El joven quedó callado ante tal respuesta, mientras el profesor, feliz, se regocijaba al haber comprobado que la fe, era un mito.
Pero de pronto, otro estudiante levantó la mano y dijo:
-¿Le puedo preguntar, profesor?
-Lógico -respondió.
El joven se puso de pié y preguntó:
-Profesor ¿El frío existe?
-¿Qué pregunta es esa? Lógico que existe o es que acaso tú, nunca has sentido ¡Frío! -le contestó.
-De hecho, señor, el frío no existe. Según las leyes de la física, lo que consideramos frío, es en realidad una ausencia de calor. Todo cuerpo u objeto es susceptible de estudio cuando posee o transmite energía y, el calor es lo que hace que el cuerpo tenga o transmita energía. El cero absoluto es simplemente la ausencia total de calor. El frío es una definición para describir como nos sentimos si no tenemos calor-. Continuó el estudiante.
-¿Existe la oscuridad?
-¡Existe! -respondió el profesor
-Nuevamente comete un error, señor, la oscuridad no existe. La oscuridad es la ausencia de luz. ¡La luz se puede estudiar, la oscuridad no! Incluso existe el prisma de Nichols, para realizar la descomposición de la luz en varios colores, con sus diferentes longitudes de ondas. ¡Algo que no se hace con la oscuridad! Cuán oscuro está un espacio determinado, basándose en la cantidad de luz presente en ese espacio. Con mayor certeza, la oscuridad es una definición que el hombre desarrolla, para describir lo que acontece cuando no hay luz presente-.
Finalmente el muchacho preguntó al profesor:
-Señor, ¿El mal existe?
-Claro que sí, lógico que existe, como dije antes, maldad, crímenes, violencia en todo el mundo. ¡Esas cosas son del mal! -se mostró insistente el profesor.
-No, el mal no existe, o por lo menos no existe por sí mismo. El mal es la ausencia de bien, es lo mismo que ocurre en los casos anteriores, el mal es una definición que el hombre creó para describir la ausencia de Dios.
¡Dios no creo el mal! No es como la fe o como el amor, que existen como existe el calor y la luz. El mal es el resultado de la humanidad que no tiene a Dios presente en su corazón. -repuso el chico-. “Es como sucede con el frío, cuando no hay calor o la oscuridad, cuando no hay luz”

Aplausos ovacionaron al joven y, el profesor quedó callado y atónito.
El director se dirigió a aquel joven y le pregunto:
-¿Como te llamas?
-Albert -respondió el chico- Albert Einstein.

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Valencia

2008-12-23T09:18:00.002+01:00

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Amigos,
¿Qué tiene el desierto,
que se ha cubierto de perfume?
¿Qué tienen las cabezas de los jinetes,
que caen desfallecidos,
como embriagados?
¿Se ha desparramado el almizcle,
por el camino del céfiro?
¿O alguien ha pronunciado el nombre
de Valencia?

Al Russafí, Siglo XIII.

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El violin de Arwen

2008-11-13T23:48:00.003+01:00

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Arwen ha empezado este año a tomar clases de música.
Y de violín.
La llevo de la mano a la escuela de música con gran alegría por su parte.
Y por la mía.

La espero tomando un café y quizás también un agua mineral con gas, según el día.
La espero fuera, apostado a pocos metros de la ventana de su clase con el libro abierto que siempre llevo, pero que nunca leo.

Porque refiero verla a ella.

Cómo disfruta, cómo mueve el arco del violín sin precisión, pero con miles de ilusiones puestas en movimiento.

-Sherlock Holmes tocaba el violín-, me repite.

A través del cristal veo su carita de niña sonreir y alegrarse de sus logros.

Y me he de pasar el dorso de la mano por el rostro.

Porque siempre lloro.

Siempre que la llevo a la escuela de música y la veo por entre el cristal.
Siempre me sorprendo llorando.

De alegría.

Y de emoción.

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The Moon survival challenge

2008-10-29T09:29:00.005+01:00

54%

Pues no sé, no si sobreviviría en la Luna.

Paises Catalanes y otros lugares quiméricos.

2008-10-03T08:44:00.006+02:00

Quería iniciar una serie de posts sobre quiméricos lugares, aldeas, territorios, reinos..., ciudades fantásticas, que sólo existieron en la imaginación más o menos calenturienta de buenos o malos pensadores que los sustanciaron a fuerza de repetirlo, manipularlo a veces, distorsionando las leyendas otras, o creyendo fervientemente en su existencia por no haber alternativa, o que pudiera ser existieran realmente pero que todavía no se han encontrado o no se ha demostrado con un mínimo de garantía científica que el territorio que se supone, lo es o lo fué realmente.

Tenemos, pues, muchos lugares míticos, quiméricos a veces: El Dorado, Shangri-la, los reinos del Preste Juan, la Atlantida, Utopia, las islas de San Borondón y Thomson, el Eden y el lugar de Nod, Vinland, Abalon, los Paises Catalanes...

Este último, los quiméricos Paises Catalanes que nunca existieron, es claro ejemplo de manipulación política, que a fuerza de repetirlo hasta la extenuación, de investirlos de un halo de progresía y de cultismo...

Fíjense de unos años para aquí la soplapollez esas de Corona Catalano-Aragonesa de la que se habla en televisión, literatura y revistas especializadas .

Como dijo un gran escritor, todo está en los libros.

Y es verdad, en los libros hay mucha bazofia, mucha verdad, mucha mentira.., pero si no se cesa de leer, de buscar, de hacer tus propios esquemas mentales, de enlazar tus propios hilos, y lo que es más importante de pensar por ti mismo en definitiva, hallarás la verdad o te acercarás bastante, o por lo menos no te la meteran doblada como esos imaginarios Paises.

Y es que dejas de ser niño y ya te la resbala pensar igual o diferente del grupo para no ser rechazado por éste, ese tufillo que intuias cuando escuchabas soflamas de defensa de la terra, de maulets, de fueros que se perdieron en Almansa en cuanto que la fiscalidadad catalana mejoró un webo con los fueros nuevos, y ahí el origen del despegue económico catalán, del poder, de la potestad en definitiva de poder manipular la historia a su antojo, como digo, ese tufillo ya revela que algo no va bien, que no cuadra sinó a martillazos, y es cuando empiezas a pensar...

No tengo ánimos ni me da la gana de contar todas la tropelias cometidas con el objetivo de hacernos creer que existieron esos inventados Paises , allá cada cual, que el que no lo sepa que estudie más, yo sólo dejo otra pista.

Como digo, harto ya de mamoneces como que en Valencia nadie hablaba hasta la conquista por Aragón, cuyas huestes nos enseñaron a hablar EN CATALÁN!, harto de que expoliaran el simbolo del reino de Aragón, las cuatro barras sobre los colores vaticanos, para contarnos nosequé payasada de un escudo de oro surcado por cuatro dedos mojados en sangre y que desde entonces los Paises Catalanes tuvieron su bandera.

Y que no me vengan con qaue hay estudios, que no hay ni uno sólo que certifique estas imbecilidades, teorías estromboticas un montón, pero teorías. Como aquella de las 90 doncellas que repoblaron Valencia y que aun me provoca hilaridad.
Y que no me vengan con lo de que si la Universidad, que el doctor Mengele tambien era Universitario y tenía unas teorías de la raza muy raras, y si me apuran, presuntamente Jack el Destripador también acudía a la Universidad y ya ven.

En fin, un calentón de hoy.

Podría explicar muchas más cosas y desmentiría miles de mentiras.

Pero ya me sé la contestación del presunto defensor de estas quimeras cuando se encuentra acorralado por la verdad:

-¡¡¡Pués no!!!-

Otra contestación estandar y más manida :

-"Eres un fascista"-

Como si supiesen que quiere decir y de dónde viene esa palabra, y claro fascista su puta madre.

Pues eso, pues no.

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¿QUÉ HAGO?

2008-09-22T12:30:00.004+02:00

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¿Qué hago?. Venga, decidme.
¿Qué hago?
¿Reinicio mis estudios musicales? Y así que me entierren de puro agotamiento ya, siendo un músico-cadáver.
¿O no reinicio nada?, y que me entierren de todas maneras, siendo un cadaver a secas.

Ah!

Decisiones, decisiones...
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Los restos del naufragio...

2008-08-19T14:19:00.002+02:00

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La verdad es que en estos turbulentos tiempos, ya parece que no haya lugar para el romanticismo.

Antes, y con la aguda vista de un niño y la imaginación presta para mil desmanes, gustaba de caminar por la orilla de la playa después de un temporal y hallar las inimaginables cosas que venían a parar desde otros lugares o , porqué no, de algún naufragio.
Maromas y jarcias, cajas vacías, objetos extraños de lugares exóticos, muñecos... hasta algún patito de goma no sé si de aquelloss famosos que migraron por latitudes más fría y se esparcieron por el globo, mil y una historias esparcidas por las orillas de todos los mares que hacían concebir y hablaban de otras vidas y otros lugares al otro lado del océano.
Mi madre me contaba que antaño salian a la orilla latas de atún en conserva no desdeñable botían para aquellos tiempos.

El otro dia paseando por el borde del mar, encontré mil cosas: bolsas de plástico de los supermercados, latas de cerveza, botellas de plático, bolsas de basura llenas de ella aún...me dió por pensar que hasta has quitado el romanticismo de los restos de la tormenta.

¿Qué nos queda ya?

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Altura

2008-07-15T08:31:00.003+02:00

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Uno de los inconvenientes de ser alto, es la persistente imposibilidad ( y peligrosidad) de beber agua de una botella de a 1'5 litros mientras conduces; no hay manera, el culo de la botella toca el techo del automóvil, y no consigue adoptar una mínima verticalidad.

Queda la indecorosa alternativa de beber en botellin de 0'33 ó 0'50, pero para las grandes "sedes", es diminuta solución.

Otro día otras desventajas.

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Espartaco

2008-06-14T17:02:00.004+02:00

Sorpresas te da la vida, y lo sabemos hasta el aburrimiento.

Hace poco, ojeando una revista de historia en una sala de espera, me encontré con que, a la luz de últimas investigaciones, Espartaco, esclavo romano y caudillo de una revuelta de esclavos, y que, para pasmo de la historia puso en un brete al mismo Imperio Romano, me sorprendió y me emocionó con que contrariamente a lo que se pensaba, Espartaco nunca fue ajusticiado por Roma.

Si bien se cree que cayó en la batalla del rio Silarus, allá por el 71 a.c., al sur de la península itálica, lo cierto es que su cuerpo nunca fue identificado.

Como decía un poco más arriba, me emociona que Roma nunca se diera el placer de ejecutar al rebelde, posiblemente desertor de alguna legión romana, que , al ser capturado, se le vendió como esclavo gladiador por su fortaleza y sus cualidades tácticas.

Posiblemente pudo refugiarse y pasó sus días oculto en las montañas, o consiguiera pasar a Africa, o lograra llegar a su tierra natal allá por las llanuras centroeuropeas, o...

Por contra prefiro pensar que su cadáver se pudrió el las márgenes de aquel rio, por el hecho de así no ver los restos de 6.000 de sus seguidores exhibidos durante años a lo largo de la Via Apia.
Tamaña salvajada, opino yo que mataría de desesperación y dolor a cualquier hombre de bien que hubiese compartido campamento e ilusiones con aquellos pobres desgraciados.

De todas maneras, aquí empieza la leyenda.

Una nueva leyenda de hombres valientes.

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Caida de guindo (Guindo's back)

2008-04-29T14:02:00.001+02:00

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Creí morir.
Lo más doloroso de caerse de un guindo, no es el postrero golpe; es el vértelo venir, la sóla idea de lo que se avecina.
No es que creyera morir, es que me morí de verdad.

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Bravo por la Música

2008-04-23T10:11:00.005+02:00

Misivas desde lo del Jabato

2008-03-14T12:19:00.006+01:00

Pues como ya he dicho hasta la saciedad, el Jabato es mi amigo y aquel por el que daría todo lo dable, y junto con su señora Claudia, regentan el bar donde se refugia los más eclécticos pensadores de la tercera edad que quedan por esta zona, con sus bastones y sus a veces rudos hablares destilados a fuego lento de toda una vida de destripar el terruño y de querer hacerse oir ante aquellos que han sido y son los artífices de la decadencia de esta puñetera España; aquellos que cultivaron como nadie, el culto a la poca vergüenza, y el desprecio para con el que vive del trabajo físico.

Y algún que otro individuo, como el que suscribe, que se deja caer por allí a empaparse de sabiduría popular, condensada en aquel lugar, en pocos metros cuadrados, como en ningún sitio de toda la provincia de Europa.

Total, allí estaba yo discutiendo como siempre con el Jabato, sobre la batalla de Kursk, sobre la ligera mejoría del tiempo en lo de Normadía, sobre lo de Alhucemas, lo del Navío Glorioso o no sé que .

Y mientras enviaba al Jabato a la peluquería del al lado, que nunca tiene el pobre tiempo de cortarse el pelo, y Claudia preparaba como loca los bocadillos y las ensaladas de los parroquianos que iban arrimando las sillas a las mesas, me puse detrás de la barra hasta que viniera el de la peluquería.

Por aquí se consume cazalla en cantidades bastante indecentes por Fallas.
El problema es que hay gente que es fallera todo el año.

Algunas veces hemos comentado el Jabato y yo, que la auténtica sed, aquella no fisiológica y que a duras penas se apaga con brebajes de fuego como la cazalla, esas sed que quiere matar fantasma y no lo consigue, debe ser respetada.
Es decir, que cada uno a lo suyo, que a nadie importa lo que bebes o lo que dejas de beber.

Así y con todo, me da una patada en el estómago cuando sirves el segundo trago a la misma persona. El que haya probado la cazalla sabrá lo que digo, con dos ó tres tragos consigues el mismo efecto que una botella entera de güisky, y eso sólo si el estómago te lo permite. ( y menos mal que prohibieron la absenta, que si no...).

Total que a veces me sorprendo a mi mismo mirando al que bebe por entre el vidrio y preguntándome que historia habrá detrás de cada trago.

Entra el Jabato y me saca de mi introspección.

Con la mirada me dice lo de siempre: ya sabes, la sed, la auténtica, debe ser respetada.

Y este respeto es fácil de cumplir.

Es simplemente, preocuparte de tus asuntos.

Y mirar hacia otro lado.

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El alquimista

2008-03-11T08:25:00.004+01:00

Hago una incursión para comentar que el pasaje que más me gustó del Alquimista no fué lo de la Leyenda Personal ni ese de que si deseas algo con todas tus fuerzas etc todo el Universo se coaliga para dartelo etc etc sinó más bien aquel en que un sirviente de una caravana de camellos, y ante una más que posible balacera, comentaba con total estoicismo:

"Estoy vivo....
Mientras estoy comiendo, no hago más que comer.
Si estuviera caminando, me limitaría a caminar.
Si tengo que luchar, sería un día tan bueno para morir como cualquier otro...
...si puedes permanecer siempre en el presente, serás un hombre feliz..."

Me encanta, me encanta.

Recordadme que otra ocasión cuente mi otro pasaje favorito, el del reparto del oro en el Monasterio Copto.
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Declaracion

2008-01-18T12:11:00.000+01:00

Declaro solemnemente lo siguiente, y lo ratifica mi palabra de honor que es el máximo exponente de mis garantías:

Me leí entero en su día el Quijote, y posteriormente he repasado, integro, algún que otro capítulo, así como nunca me he leido, muy a mi pesar, Cien años de Soledad.

Eso era lo que quería manifestar.

Que no es el ni el primer ni el décimooctavo snob que me dice haber leído el Quijote, y no resiste ninguna de las pruebas simplonas del ácido o del algodon ( es decir, de la memoria), verbigracia, Clavileño, o Barataria, o los Vizcainos, o el galeote o,...,o...

Que no pasa nada, !ostias¡, que cada uno lee lo que quiere o lo que puede, o lo que le dejan, y si uno no se ha leído el Quijote, pués allá cada cual ya que no tiene desperdicio la más grande novela que vieron los siglos.

Pero no me toques los bemoles viendo los dibujos animado y diciendo que te lo has leído, que eso es de garrulos.

Aquel que fue en su día en una galera, a buscar a los corsarios berberiscos, a su misma casa, a Lepanto, cagado de miedo cogido a la mesana, imagino, el tal Cervante, no se merece esto.
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Y aquel que peleó contra molinos, sin perderles la cara, el tal Quijote, tampoco.
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El imparable empuje de Kaloni

2008-01-14T18:37:00.000+01:00

Pues si, si que empezamos bien el año.

Dos entradas en la misma quincena.

Bien , esto se mueve.

Esta es la primera vez ( ¡¡¿serán los años?!! ) en que no me hago ningún propósito de enmienda, ni de ser mejor, ni de hacer u aprender esto o aquello.

Nada, niet, nothing.

Así, tal cual.

A ver si esto es el principio de grandes logros, precisamente por la propia inercia de no desear lo que se ha deseado toda la vida.

He dicho.
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Feliz Año Nuevo

2008-01-09T11:35:00.000+01:00

Como muestra de mi originalidad, esa virtud que procuro cultivar, voy a enunciar lo siguiente:

FELIZ AÑO 2.008 PARA TOD@S.

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Espera

2007-07-09T07:28:00.000+02:00

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La esperaré, hasta acabarme la botella...
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Fitis

2007-04-25T08:36:00.000+02:00

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"..Escogiste a la más guapa,

y a la menos buena

Sin saber cómo ha venido,

te ha pillado la tormenta..."

Soldadito Marinero

Fito & Fitipaldis

Así se las gasta el Fito.

Rotundo, desgarrador ¿eh?.

El día 28 canta aquí cerca.

Allá que nos vamos.

Pistaaaaaaaaaa!!!!!!!!

De como tratamos a los nuestros

2007-04-19T08:07:00.000+02:00

La cosa estriba en que siempre quiero perpetuar tantas cosas en este mi blog, para, con el permiso de las Parcas que permitieran envejecer, tener en un futuro una orientación, un esbozo, una pista de cómo, y en qué pensaba, este que suscribe.

Ocurre también con cierta frecuencia, que tanta es la cantidad de cosas que quiero hacer, que pienso, que el remolino, la vorágine mental que me embarga es comparable a aquello que acertadamente sugirió Nieztche de la " angustia de pensar".

Y claro, obviamente el colapso, y así se quedan en el camino tantas y tantas cosas, y así se queda en el camino este blogecito que con tanta ilusión empezamos.

Ultimamente, y no descarto hacerlo, quería hacer una serie sobre cargas. Cargas que iniciaron mujeres y hombres valientes y que hoy no tendrían sentido a la luz de los últimos estatutos, -(hilarantes, desconcertantes, inveraces, y faltos de verosimilitud histórica, desternillantes y alucinantes si no fuera por las consecuencias trágicas que nos van a traer) que han visto la luz en esta tierra; quería recordar la última carga de los Tres Reyes, las 4 cargas de los cazadores del Regimiento Alcántara, la carga de Denoux ordenada por Blas de Lezo con los últimos hombres que teníamos, los 300 (!!)servidores de los cañones.

Quería últimamente recordar las últimas singladuras de mi amigo el Jabato, sin desperdicio.

Quería hablar de Rocroi, de Bernardo de Galvez... de otros puntos de vista de sus azañas.

Quería, últimamente recordar algunas cosas de las que comento, y que no descarto, cuando me topé con una columna del periodista Manuel Alcántara, que resumía soberbiamente la cuestión:

" España trata mal a los vivos y a los muertos, pero a estos últimos les trae sin cuidado"

Ha dicho.

He dicho.

Puestos a opinar...

2007-03-13T13:04:00.001+01:00

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En fin, que más vale que me calle.

La razón sólo tiene un camino.

O dos, o tres...

En fin, más vale que me calle.

Ya veremos más adelante.

Como decía mi amigo Pepito, cuando me veía encendido dispuesto a embestir:

-"Calla como un hombre-"

Eso haré.

Pero.

En los próximos días, acuérdate Pepito, de todos mis pecados...

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Verdad Universal (VU)

2006-11-24T07:10:00.000+01:00

Hay días en que uno ya se desespera.

Hay días en que los ojos se le inyectan en sangre cuando ya no puede más, ya no le sirven los métodos de relajación y se le va la concentración que ha mantenido, el equilibrio, la delgada línea que separa lo racional del aquí vale todo.

Hay días, que uno está hasta las mismas pelotas de ir esquivando cacas ( o mierdas , que a estas alturas que más da) de perro, tarea ésta, la de esquivar, saltar o driblar con todas las mierdas de todos los perros del mundo, se le vuelve obstinadamente cuesta arriba, empezando dicho plano inclinado, a las mismas puertas de su casa, donde, alehop! han puesto una mina.

Transitar o intentarlo por una acera, un trayecto, que parece que nuuuuuuuuca termina, que alguien se ha tomado la molestia de alargar por la noche unos centenares de metros más, contando con la privilegiada información de que un servidor, el que suscribe, iba a pasar por allí.

Con lo cual, pese a quien pese, moleste a quien moleste, hoy voy a formular una Verdad Universal, fruto de sesudas deliberaciones seculares y observaciones empíricas ( vamos, que nadie me lo ha contado).

Ahí va mi Verdad Universal, y lo siento, no hay axiomas que rebajen o relativicen la rotundidad de esta Cuasi-Ley ( que al igual que unos descerebrados votaron por eliminar de la lista de planetas a Plutón, tambien se puede votar que esta VU, sea Ley), que las posibles excepciones no menguan un ápice la maldad o perversión que alberga el tema que nos ocupa.

La formulo:

"NINGÚN PERRO DEFECA ( CAGA) EN LA PUERTA DE LA CASA DE SU DUEÑO".

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He dicho.
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Vaya!!, ¿¡Quién lo diría!?

2006-11-16T08:00:00.000+01:00

You paid attention during 86% of high school!

85-100% You must be an autodidact, because American high schools don't get scores that high! Good show, old chap!

Do you deserve your high school diploma?
Create a Quiz

No acaba uno de conocerse. Un resultado así de medio-merdoso, y se cree uno el ombligo del mundo. Aissss!! la vanidad...

Besos y abrazos para to@s.

Las cosas del fumar (II)

2006-08-31T10:51:00.000+02:00

Ñoras, ñores:

El menda lerenda, lleva un añito sin fumar.

Agradezco todas las muestras de cariño y apoyo recibidos.
Ruego se abstengan de tocar las pelotas las ligas anti-ex-fumadores.

Toy contento, y no sé como celebrarlo, tengo dos opciones principales:

A.- Fumarme un marlborito.
B.- Regalarme un pastel de nata.

Se aceptan sugerencias.

Salu2.

Capitan Alatriste (II)

2006-08-30T08:41:00.000+02:00

Por fin.
Se estrena por fin.

Comentaba el magnífico Takeshi, en uno de sus vitales posts, algo sobre el último cuadro en Rocroi.

Bien, allí, junto a la bandera, en el último cuadro de Rocroi murió Diego Alatriste, murió la leyenda de imbatibilidad de nuestros tercios y todos morimos un poco.

Es cierto que después hicimos algunas machadas, pero ya nunca fué lo mismo, lo que pudo ser, lo que pudimos ser.

Después, como digo, hicimos algunas machadas; las defensas de Cartagena de India y el Morro en La Habana, el Callao, la gesta de los del Alcantara...

Pero aquello que dejamos perder, dejamos morir, esa espiral descendiente siempre. Ya no fue lo mismo.

Aquello por lo que lucharon y murieron aquellos magníficos hombres y mujeres, la bandera junto a la cual cayeron, parece que ahora carece de sentido, en esta, nuestra España.

Nos queda la película.

Buena o menos buena.

Pero es de Alatriste.

De todos los Alatristes que perdieron con honor.

Pero reventados sus pulmones de gritar su coraje.

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El regreso de Patinkin

2006-08-07T08:30:00.000+02:00

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Pues si, el tiempo no pasa en balde.

Resulta que Mandy Patinkin, en su papel de Iñigo de Montoya, en la magífica La Princesa Prometida, es uno de mis espadachines preferidos, (aunque reconozco una pasión secular por Stewart Granger en Scaramouche, 1952, esgrima fina y un duelo con Mel Ferrer que deja sin aliento) arquetipo de los llamados "frontera", duros, obsesivos, leales, derrotados, hombres que serán borrachos o vencidos, pero sin perder la dignidad, papeles que tan bien encarnaron James Dean en Rio Bravo o Robert Mitchum en El Dorado.

Y reaparece Mandy con vigor, en una serie, Mentes Criminales, muy buena, recomendable.

Como digo, no pasa el tiempo en balde, o como el chiste aquel, había una señora por la cual no pasaban los años; se quedaban.

Tempus fugir, carpe diem, cualquier latinajo de esos, como queráis.

Aunque no es el caso, me gusta que estos actores reaparezcan y triunfen, digo que no es el caso ya que Mandy se dedica, principalmente, a la música, y lo hace bien, allá en su tierra, y también alterna en Broadway siendo su trabajo nominado en ocasiones para los premios del sector.

Pues eso, que me encanta volverlo a ver, ea! a Patinkin, a ïñigo Montoya, Qué más da!?

Un brindis pués, bienvenido.
Y otra vez, que no sea así.

No tardes tanto.
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La deportividad, los medios y el mamoneo.

2006-08-04T07:20:00.000+02:00

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Pues va y resulta que, leyendo un post de Pryrios, ( xd hay que leer a este hombre; cuántos proyectos, cuántas cosas para hacer, cuántos planes, cuánta vida...) me viene nuevamente a la cabeza una vieja reflexión que me rula la mar de años.

Por suerte ( o últimamente para mi inquietud, precisamente por la reflexión esta que voy a largar), por suerte, digo, vivo actualmente en un pueblo donde la gente aún baja a la calle con sus sillas a reunirse con sus vecinos, para cenar con ellos en la calle, para cotillear o simplemente para estar unos con otros soportando así, todos juntos en la calle, mejor los rigores del estío.

Así que a veces me dejo caer con los pequeños guerreros, a lo de mi viejo y estamos allí de tertulieta con todas las vecinas de la Hermandad del Marujeo Vil ( HMV).
O a lo del Jabato que por estas fechas cierra un poco más tarde y ya ha sacado algunas mesas a la calle, y allí le damos a la sin hueso con los parroquianos más recalcitrantes ( vamos, los que no se van jamás, como si tuvieran loctite pegado al culo de silla, como el Norm aquel, de Cheers).

Y cómo no, la bendición, el santo legado de los pueblos: los críos jugando en la calle.

Y aquí, se pueden permitir estar todo el día jugando al futbol en mitad de la calle, no sólo los noventa minutos reglamentarios que juegan algunos jugadores profesionales, que va! Todo el día! balonazo va, balonazo viene! (Lo digo por experiencia empírica, que cuando alguna vez nos ponemos a jugar con los críos, nos corren a balonazos), . Total, para cuatro coches que pasan, paran el juego, se apartan a la acera, y vuelta al partido.

Mi reflexión de observador del mundo; he detectado de un tiempo a la actualidad una actitud de mamoneo en los pequeños que juegan al futbol.

Resulta que como por televisión ven a sus ídolos, (esos que cobran un dineral en vez de pagar) del esférico empujádose con el pecho:

-Eh!
-Qué!
-Qué!, qué?!
-Qué, tú!

Y grandes diálogos como esos.

Y así, empujándose con el pechos por delante. Y más en el deporte, que es justo la actividad que más limpieza en las actitudes debería comportar.

Y eso me irrita profundamente.

Y es que manda güevos; si tienes que darle al contrario, sacúdele o inténtalo y atente a las consecuencias o de lo contrario no hagáis el mamón ahí empujándose, amenazándose sin llegar a nada tal cual lo ven como lo hacen los más mamones de la primera división.

O dándose cabezaditas como el Zidane y el otro cayéndose como si le hubieran dado con un martillo pilón en el plexo solar. Hombre, si Zidane hubiera tenido cuernos, pues como que si vería más plausible lo de lanzarse a la piscina con el rictus de dolor.

El que me conoce sabe que soy un pacifista fudamentalista, que me gusta estudiar la historia bélica y las grades batallas y campañas, para precisamente tener más argumentos contra la violencia, contra la guerra, por las miserias, dolor e indignidades que trae ésta.
El que me conoce sabe que evito el enfrentamiento, que suelo hacer caso ómiso de las provocaciones, y no por miedo, sino por justamente todo lo contrario;por una excesiva, irreflexiva y antinatural falta de miedo, que puede haberme implicado en situaciones de lo más comprometidas.

Pero esto ya es superior a mi.

Los crios, las nuevas generaciones, empujándose, dándose empoujoncitos,con total falta de deportividad.

Lo que digo, si no vas a sacudirle al contario y te arriesgas así que el otro te arranque la cabeza o que te expulsen del juego , no hagas el mamón ahí venga que el empujoncito, te vuelves al juego, y en paz.

Por Dios, no puedo verlos.

Hacen lo que nos ven hacer a los mayores.

Más mamones aún.
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La pregunta ( de marras)

2006-07-13T13:09:00.000+02:00

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Andábamos al pairo después de navegar de bolina, ciñendo bien, arrizando las velas para capear mejor el temporal e intentar arrumbar a una cala u otra, y los condenados filibusteros de la Hermandad de la Tortuga repartiendo estopa, de a 20 libras...por lo menos.

O sea, lo cotidiano, la pelea diaria, la rotura de hostilidades durante la cena de los enanos, intentando no perder la calma ni la compostura, empeñándome en comprender con clarividencia porqué hizo aquello el Tetrarca Herodes el Grande (grande mamone, añado yo).

Frodo, mientras que con una mano depositaba una aceituna rellena en su boca -( acción susceptible de ser estrechamente vigilada, ya que si no soy yo el que lo ahogue, no va a ser una miserable aceituna-), con la otra mano, la siniestra, lanzaba por la ventana de la galería granadas de espoleta retardada sustanciados dichos proyectiles en pinzas de tender la ropa, acto que le llena de satisfacción (casus belli) y de una inmensa sed de sangre a la vecina del primero, la beata Carolina.

Y Arwen, intentaba sacarse el baby por la cabeza, teniéndo en la boca un tenedor con un trozo de pescado engarzado, cosa que dificultada enormemente la tarea de sacarse la prenda, osease, la imposibilitaba.

Y observando el atribulado suprafirmante, que Arwen llevaba cosa de 15 minutos con los ojos por arriba del baby y el resto del rosto por debajo, me atreví a intervenir.

-Carallo, nena, sácate el tenedor ya de la boca y quítate el baby, que pareces Jesse James-

Y se abrió la caja de los truenos, -dita sea-, pensé, -la cagamos-.
Me di cuanta demasiado tarde que había metido la pata hasta el codo.
Había introducido un sesgo, una perturbación en la fuerza, un elemento extraño que tan bien captaba Arwen con el innoble objetivo de seguir fustigándome en mitad de la refriega, de retrasar hasta lo indecible la ingesta de las maravillosas viandas que le deparaba la cena.

-¿Quién era YesiYaims?-
-Un bandido-
-¿Porqué me parezco a Yaims?-
-Porque llevaba un pañuelo en la cara como tú-
-¿Para qué?-
-Para que no lo conocieran-

Y entonces, durante una breve pausa que tomó Arwen para consultar con su Estado Mayor, empecé a oir sus engranajes cerebrales , como chirriaban y tramaban e inventaban, y se retorcían y vino lo que me temía, el giro que deja al enemigo desconcertado, lo que me suele desarmar:

-¿Y de qué color llevaba el pañuelo?-

Y ya no supe que decir.
Reventó la santabárbara.
Podía haberme hecho miles de preguntas más, estaba capacitada para eso.
Me anonadó, me desarmó, acabo conmigo.

-No sé, marrón, color tierra-

-Imagino-

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El San Felipe

2006-07-04T08:46:00.001+02:00

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La Leyenda Negra española, es suficientemente conocido que fue un a gran operación de marketing, orquestada por ingleses y holandeses, con el objetivo, más que ningún otro, de poderse repartir los jirones del que un día fue el Imperio Español.
Y leyenda negra, ya se sabe, de noche todos los gatos son pardos, y más leyenda merecerían los franceses, ingleses, alemanes, portugueses, holandeses y la madre que nos parió a todos.

Acordémonos de los progroms de hugonotes , cataros, los judíos ingleses, los hereros del Tanganika, los brasileños…..

Y más que ninguna otra cosa, me toca los bemoles nuestra genuflexión ancestral ante la historiografía foránea, especialmente la inglesa, tan veraz ella.

Nos tragamos, como he dicho la Leyenda Negra, sin más. Y hoy, cuando los historiadores ingleses reconocen, a regañadientes, que aquella armada que enviamos, SI fue derrotada por los elementos, aquí, parece que no nos lo acabamos de creer, desde el mismo momento en que seguimos editando libros de texto con la historia de la Armada Invencible ( la han visto mis ojitos), en cuanto que, nunca la nombramos así, todo lo más se la llamo la Empresa de Inglaterra, y no Armada Invencible, nombre que inventó el perro inglés, para mayor gloria suya, y para tocarnos los cojones, claro.

Y así, como hicieron ellos, olvidamos que en Cartagena de Indias, derrotamos al mando del gran marino Blas de Lezo, a una armada inglesa mucho mayor que la que enviamos nosotros ( ¡¡¡a qué duele no saberlos ¿eh?!!!). Olvidamos que se fueron corriendo tras pretender tomar el Ferrol, olvidamos los convoyes ingleses que capturó Luis de Córdova ( con “v”), olvidamos el valor de nuestros marinos a bordo de frágiles, pequeñas y viejísimas cañoneras contra los infinitamente más grandes y artillados acorazados yankees en Cárdenas, Cienfuegos y Mazarillo….
Olvidamos tantas cosas y nos tragamos tantas mentiras….

Y ¿sabéis que?, hijos de la pérfida Albión, hoy me acordaré del San Felipe, y así no morirá del todo la historia de aquellos hombres formidables que no se rindieron.

Nos habréis vilipendiado hasta lo indecible, nos habéis robado riquezas, territorios y almas, habéis conseguido que nos tragáramos vuestras mentiras, y que olvidáramos vuestros olvidos y que no rindiéramos homenaje eterno a nuestras mujeres y hombres irreductibles.

Pero ahí tendremos siempre a nuestro San Felipe, y eso no nos lo arrebatará nadie.

En las operaciones en el Canal de la Mancha, en un momento de la Empresa de Inglaterra, el galeón San Felipe, estuvo rodeado por hasta 17 ( ¡¡¡17!!!) barcos enemigos a la vez, sin que se atrevieran a acercarse, y es que uno que se atrevió, voló por los aires.
Por aquel entonces, los ingleses nos atacaban a la Atlántica, es decir desde lejos. Tenían pavor de luchar a la Galana, como hacíamos nosotros, al abordaje. Nos tenían miedo.
Bien es cierto que a lo largo de la historia han abordaron barcos españoles, pero por lo general lo hicieron cuando éstos estaban indefensos o fuera de combate.
De este ancestral complejo respecto a nosotros de no atreverse a luchar a la galana, deriva esa táctica ( hasta el otro día, como quien dice, la utilizaron, en Trafalgar, por ejemplo) de barrer las cubiertas de los barcos enemigos con fuego de carronada o mortero repleto de metralla, para provocar la máxima carnicería posible, en cuanto nosotros preferíamos destrozar jarcias, velas, desarbolando y dejando sin gobierno al barco contrario y buscar el abordaje y el cuerpo a cuerpo.

El San Felipe devolvió el fuego, y perdiendo la mitad de su tripulación en el combate, logró hacer lo que aún hoy parece imposible, y es que nadie sabe cómo pudo hacerlo: ZAFARSE.
El San Felipe, aislado, solo, devolviendo el fuego a los 17 barcos que le rodeaban, logró zafarse, hundiendo un barco en el combate y a algunos más posteriormente por los daños que les infringió.

No sé la historia posterior de este galeón, pero hoy mi brindis va por ellos, por el San Felipe, por sus hombres, que no se rindieron, y decidieron que el que quisiera agujerear su curtido pellejo de marino español, tendría que acercarse primero, y tener lo que hay que tener después.

Y por que aun les sobró resuello para gritarle al perro inglés lo que gritamos en mi pueblo a los cobardes que nunca pelean solos: ¡¡¡¡Diecisiete contra uno, mierda para cada uno.!!!!

Así que, eso no nos lo quitará nadie; Blas de Lezo, Juan de Austria, Bernardo de Gálvez, Méndez Núñez, el Gran Capitán, el acorazado Numancia, la cañonera Velásquez.

Y el galeón SAN FELIPE.
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Ahí vamos

2006-06-15T08:45:00.000+02:00

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Pues eso, que ahí vamos.

Que resulta que, dándome una vuelta por los blogs, ese especial genio/duende que transita por la blogosfera me ha guiñado un ojo, y me han entrado ganas de volver a escribir otra vez, aunque sea un poquito.

Muchas razones habrían de esta vacatio legis pero la primera y principal es esa secular pereza intelectual, que se me apodera, como una bendición, como autodefensa, y bloquea toda reacción neuronal extraordinaria, cuando el signo de los tiempos no es el propicio, cuando los tiempos que corren, efectivamente corren que se las pelan, en una vorágine de incertezas, mentiras y falsedades.

O sea, más o menos, lo que le ocurre a quien lee a Nieztche habitualmente, que descubre lo que es la angustia de pensar.

Pero aquí estamos, perdiendo los pocos lectores que por aquí se acercaban.
Pero aquí estamos, aceptando que si este blog no es interesante, tampoco hay que pretender que sea profusamente leído.

Que tampoco lo hemos tenido nunca fácil, y como decía Capote, Bukowsky, Miller o algún crápula de estos, no voy a renunciar a una carrera de perdedor por un triunfo de mierda.

Que algo había que escribir después de tanto tiempo y me ha salido este post.

Y que es un post simplón y merdoso.

Pero es mi post, es mi blog.

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"Tan humano como la contradicción"

MIGUEL RIOS

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Proverbio Arabe

2006-04-10T10:36:00.000+02:00

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Los antiguos árabes, de puro transhumar, pelear, sobrevivir, vivir en naturalezas hostiles... De puro esforzarse por llevar la vida adelante, nos dejaron perlas de sabiduría como la que transcribo más abajo, pensamientos estos que vienen cuando uno está con su familia, o con su tribu, sentados a la puerta de su jaima, alrededor del fuego, tras un día o miles de días agotadores, pero orgulloso su Sol de haber podido contemplar, bajo él, a personas formidables como aquellas.
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PROVERBIO ÁRABE

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No digas todo lo que sabes.

No hagas todo lo que puedes.

No creas todo lo que oyes.

No gastes todo lo que tienes.

Porque:

Quien dice todo lo que sabe.

Quien hace todo lo que puede.

Quien cree todo lo que oye.

Y gasta todo lo que tiene.

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Muchas veces:

Dice lo que no conviene.

Hace lo que no debe.

Juzga lo que no ve.

Y gasta lo que no puede.

Está escrito...

Firme al Timón

2006-04-06T14:51:00.002+02:00

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Tendré, pués, a la vista de los últimos acontecimientos que sacuden mi relativamente descontrolada vida, que aferrarme al timón, y con poca tela, ganar el barlovento.

"Cuando la dignidad es un Judas traidor,

y la paz, una falsa moneda,

no queda más camino

que agarrar el timón,

o naufragar en esta tormenta..."

Loquillo

"Cantores"

Amén.

Unas piedras y una flor.

2006-01-25T07:41:00.000+01:00

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Pues vaya por delante que últimamente estoy gratamente sorprendido con el para mi novedad/hallazgo del grupo argentino Attaque 77.

Punk-Rock del bueno, guitarrero, contundente, sin excesos, sin ruidos superfluos, a la gana...

Un cierto sabor a los míticos Los Ramones, Sex Pistols, los The Clash...

Y va y resulta, que me está dando por oir repetidamente, una versión que hacen de "Un beso y una Flor"que cantaba nuestro Nino Bravo.

Y es que esta cancion tiene su miga.
Y es que eso de "...forjarán mi destino, las piedras del camino.", me llega. Muy adentro.

Que mira que enseña, forja y da carácter el caer y volverse a caer, y levantarse y caer y volverse a caer sin levantarse y volverse a levantar...
de las zancadillas y piedras con las que tropiezas, que te ponen o te dejas poner en esta puñetera vida, y de las veces que haces propósito de contricción de no volver a caer, y el contrito; el que suscribe, hala! a rodar por los suelos corregido y aumentado y dolorido de la ostia que te has dado.

Pues eso, los buenos de Attaque 77 y su digna y metálica versión de "Un beso y una flor" con la voz un pelín amplificada. Que nos puede gustar o no el Nino bravo, pero lo cierto es que hay que atarse los machos para estar a su altura.
Se permiten, además, los Attaque, tocar melodías, perfectamente definidas dentro de la vorágine guitarrera.

Y eso, buena musica, versiones de Bob Marley: Canciones de Redención y Tres pájaros negros, incluso una versión ska de Barón Rojo: Resistiré.

Me quedo así y con todo con el beso y la flor.

Que si, si que enseñan.

Las hijaputas.

De las piedras.

De las piedras del camino.
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Buenas Nuevas

2006-01-10T14:12:00.000+01:00

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Eso.
BUENAS NOTICIAS:

Jesús Cifuentes vuelve a Celtas Cortos.

Biennnnnnnnnnn!!!!!

Por lo demás, malas noticias, hay las que se quiera.

" Ves por la senda del bien, que por la del mal hay caravana"

ANONIMO

UNI-VERSARIO

2006-01-05T14:59:00.000+01:00

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Eh!! Este blog, cumple un añito y casi se nos pasa el celebrarlo!!!!

¿Qué os podría ofrecer a todos y todas los que os habéis asomado en algún momento de este año, por éste inconstante, irreverente, contradictorio y humano blog?

¿Un cristal de lluvia?
¿Un sueño de mar, varados en la arena?
¿Una justa medida?
¿Una cara, la cara oculta de la Tierra?
¿Un equilibrio; el equilibrio perfecto?
¿Un lado, el lado níveo de la maldad?
¿Un poder encabezar una carga incruenta de caballería , el único momento en que el tiempo se detiene?
¿Una puerta al Mundo de los Sueños, al más real de ellos?
¿El último rayo de Sol, el de color verde?
¿Una chispa de pedernal?
¿El verso perfecto, la rima adecuada?

¿Un soplo de Viento, el Viento de Umanak...?

Todo os lo podría dar.., si pudiera.

Vaya, un año cumple éste weblog.

Y el dolor de su pérdida, en la intimidad de mis sentimientos.
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5 discos

2005-12-27T08:11:00.000+01:00

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Hola a el mundo, hoy recojo el testigo de Pryrios y enumero a continuación lo que me parece que han sido los 5 álbumes más oidos en este año 2.005.
Pryrios el Grande, llama a una de estas cadenas Meme, cosa que servidor no sabía.
Ahí van los 5 aunque no debe ser totalmente correcto ya que de media escucho al día unos 4 ó 5 discos entre trayecto en automovil y la jornada laboral y claro acordarme de los más oidos, con mi lamentable memoria, ya te digo, pero de todas formas por ahí van los tiros, aunque sean los más escuchados en los últimos meses.

1.- HOW LONG HAS THIS BEEN GOING HOME -
Van Morrison & Georgie Fame.
Muy bueno, ahora que, reto a quién sea a que delate un disco malo del León de Belfast.

2.- THE BLUES BROTHERS (1980) B.S.O. -
The Blues Brothers y Otros.
Uff!! Qué decir, sobran las palabras.

3.- MAS ALLA DEL BIEN Y DEL MAL -
Los Rebeldes
El más pop de todos los discos de Los Rebeldes, con muy buenas canciones. Ahí están Mi Generación y Vestida de Azul.

4.- TOGHETER AT THE BLUEBIRD CAFE -
Steve Earle, Towers Van Zandt & Guy Clark
Tiene este disco un algo que lo hace especial, un buen regusto, buen trabajo de estos monstruos.

5.- MASTER OF DISASTER
John Hiatt
De los más grandes.

Y eso, que muy Feliz Navidad a todo el mundo, y que el año que entra venga cargado con todas las ilusiones soñadas por cada cual.

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Las inquietudes de Pío Baroja, las mías y las de Shanti Andía

2005-12-02T09:01:00.000+01:00

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A uno le da últimamente por no prodigarse demasiado en escribir, aunque si en leer, ya que repaso a diario los deliciosos posts de los blogs con los que me regaláis, aunque a veces no comente, porque es una pulsión vital la que asoma de esta blogosfera nuestra, y uno, que es vitalista irreductible, que ama la vida en todas sus manifestaciones, como aquel replicante en sus últimos momentos, le gusta tomar, saborear este pulso.

Pero, no sé, a veces pienso demasiado y a veces demasiado poco, igual es que me ha dado por acordarme, otra vez, del libro de Pío Baroja, las inquitudes de Shanti Andía, y más que nada de cómo empezaba el buen libro:

"Las condiciones en que se desliza la vida actual hacen a la mayoría de la gente opaca y sin interés. Hoy, a casi nadie le ocurre algo digno de ser contado. La generalidad de los hombres nadamos en el océano de la vulgaridad. Ni nuestros amores, ni nuestras aventuras, ni nuestros pensamientos tienen bastante interés para ser comunicados a los demás, a no ser que se exageren y se transformen. La sociedad va uniformando la vida, las ideas, las aspiraciones de todos. "

PIO BAROJA.

Las inquietudes de Shanti Andía.

Es que la verdad, en estos tiempos de pensamientos únicos, de verdades encubiertas, de mentiras ensalzadas, de realidades inciertas, de historia manipulada, de apropiaciones indebidas de signos, culturas y tradiciones... en estos tiempos borrascosos, procelosos, de odios y pocas pasiones, en estos tiempos, digo, de escasa épica y menor solidaridad, es donde morimos, todos, un poco.

Y aunque el suprafirmante crea fervientemente que cada vida es apasionante, que es un conjunto de momentos únicos, eternos e irrepetibles, en tiempos como éstos me da por pensar un poco, quizás un poco más de lo habitual, en las inquietudes de Shanti, en las de Pío Baroja.

Quizás demasiado.

Así en el Cielo como en la Tierra.

2005-11-18T08:04:00.000+01:00

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Estaba un servidor sentado en una terracita frente al mismo mar, en el pueblecito al que vamos a veranear, intentando identificar y saborear los 400 elementos de los que consta una cerveza, mientras vigilaba las evoluciones de Arwen por la arena, haciendo y deshaciendo sus castillos y enseñándole a su muñeca preferida, que la mejor manera de sobrevivir en el mar, es no meterse en él (o con él).

En eso que se sientan en la mesa de al lado dos chicos del pueblo. A uno de ellos, al más alto lo conocía de vista, de verlo cuatro ó cinco veces por ahí, en la ferretería y alguna vez, creo, en la papelería y en otra ocasión en que coincidimos en la caja del supermercado e intercambiamos una pequeña sonrisa de complicidad cuando vimos que ambos llevábamos como complemento logístico de la compra semanal, una caja de botellines de Voll-Damm. Me acordaba perfectamente de él, además, porque suele llevar siempre como una especie de sombrerito tirolés.

Nos saludamos con un movimiento de cabeza, y seguimos a cada cual a lo suyo.

Al pronto, atinan a pasar por delante de la terraza, dos morenazas autóctonas, en bikini, guapísimas ellas.
Y digo autóctonas, porque hablaban en la lengua de aquí. En Valenciano, del bueno, del que hace el pueblo, con el dulce sonsonete final con el que acaban las frases por esa zona.

Y claro, hete aquí que cual partido de tenis, todas las cabezas que allí se encontraban, las masculinas por supuesto más que las otras, se desplazaron lentamente siguiendo el recorrido de las dos chicas por delante de la terraza, y he de decir, que por lo general, este tipo de miradas, más que miran, admiran. Y no pretenden ir más allá del sincero reconocimiento al Creador por el lado femenino de su Obra.

Y en eso estábamos cuando oigo como empieza una conversación entre los dos chicos sentados en la mesa de al lado y agucé el oído porque los temas Astronómicos me interesan muy mucho, mientras el chico del sombrero tirolés, le decía a su amigo:

-¿¡Osti, que te parece el planeta nuevo ese que han descubierto, el 2003 ubenosequé!? ¿Te acuerdas del Freya o Freda aquel? – Al decir esto, un brillo de emoción emergió en sus ojos, se notaba a la legua que le apasionaba el espacio sideral y continuó, no sin ansia:
- Si resulta que por convenio, para considerarlo planeta, un objeto celeste ha de ser igual o superior en tamaño a Plutón, lo mismo hay bastantes planetas más, por la nube esa de Hoorts, ¿Qué te parece?

El amigo miró a su interlocutor y resumió su parecer en un largo sorbo del botellín de cerveza que tenía en la mano.

El chico del sombrero tirolés, miró a su amigo con un poco de resignación, me imagino, y entonces, levantó el brazo, y describió con el dedo índice de su mano derecha un círculo, en el momento en que el campo visual del camarero abarcaba su mesa.

De improviso, la trayectoria circular del dedo índice derecho del chico del sombrero tirolés varió, y describió una tangente al círculo anterior, cuya proyección imaginaria se extendía hacia mi persona, señal inequívoca de que la ronda que se iba a servir a continuación, me incluía entre sus beneficiarios, y señal también, al fin y al cabo, de la certeza de que Dios existe, (o, por como van las cosas, existía este verano pasado).

Agradecí el obsequio con el pulgar en alto, y una aprobación de la cabeza, y me sonreí por lo bajo, imaginando la explosión de alegría de Homer Simpson si le hubiera tocado en suerte, caída del cielo, una Duff bien fresquita.

Y, bueno, quizá en el momento en que me recostaba sobre la silla de plástico de la terracita, adoptando con ello, la misma postura que mis vecinos de mesa, me di cuenta, por el rabillo del ojo, que los tres estábamos para una foto, igual de simétricos, con el mismo pose, es decir, tirados sobre la silla, y con la mano derecha en alto bebiendo del botellín a morro, mientras nuestras miradas, se dirigían rumbo sur-sureste, por donde se podían ver, en la lejanía, aquellas chicas que pasaron por delante nuestro.

Mientras, imagino, que el chico del sombrero tirolés pensaría, resignado, que al fin y a la postre, también puede haber estrellas aquí en la tierra, allí, caminando por la orilla del mar.

Y, en fin, muchacho, si quieres preservar tus sueños, a veces es mejor que pienses así.

A veces, es necesario que pienses así.
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A veces.
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Breve Carta de Amor ( o Carta de Amor Breve)

2005-11-04T14:55:00.000+01:00

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Querida Galadriel:

Eres mi carta de navegación.

Siempre tuyo,
hasta lo indecible.
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Juego propuesto por La Poderosa
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Los Olvidados

2005-09-13T14:55:00.000+02:00

Una mirada al infinito,

desafiante a la razón

agarrado a una guitarra,

y apostando al perdedor

de un país que olvida

la memoria y el dolor

disidente de mil batallas

tu guerra no terminó.

Cuando la libertad es un cheque al portador

ya no queda tiempo para la revolución

la pasaron a garrote y nadie protestó

dónde los poetas?

dónde el cantautor?

Qué han hecho contigo?

Qué han echo contigo loco soñador?

quién te quitó de en medio

y te robó una canción?

el arte por el arte,

días de decisión

los enemigos acechan

que no se apague tu voz

que nadie acalle tu voz.

Ahora que las palabras

carecen de valor

y ese frío desencanto

sustituye a la pasión

escucho día tras día

los gritos de tu corazón

me acompañan de por vida

para evitar mi rendición.

Loquillo y los Trogloditas.

La dulce inocencia, John Milner y un corazón de Rock and Roll

2005-08-24T07:54:00.000+02:00

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Este verano, como ya conté, me acerco al trabajo después de haber hecho un montón de kilómetros antes del amanecer.

Y el disco, el CD que tocaba revisar ayer era “Mas allá del bien y del mal” de Los Rebeldes.

Y uno se deja llevar nuevamente por su corazón de Rock’n’Roll, y a voz en grito, acompaña a la banda en sus evoluciones.

Y en eso estaba, sobre las 05:15 AM., parado en el semáforo de la entrada de un pueblecito, sin nadie a la vista, con la ventanilla bajada y el codo apoyado en ella y con las mangas cortas de la camisa arremangadas casi hasta el límite, y Carlos Segarra, el Rebelde, haciéndome los coros desde el CD:

“Podéis ponerme un uniforme,
y dejarme el cráneo como un melón…
podréis cambiar mi guitarra,
por un fusil de repetición..

Pero no, no, no…no podréis romper
mi corazón de R’n’R…"

La música sonaba a todo volumen, pero yo cantaba más fuerte aún, mi vena rocker, por suerte, siempre anda conmigo y me provoca grandes subidones cuando escucho rock del bueno.

En eso, en un momento en que bajo a la tierra, veo en el carril contrario, parado también, y con todas las ventanillas bajadas, un coche lleno de jovencitas de no más de 18 ó 20 años mirándome con una gran sonrisa.

Debería ser la primera o de las primeras salidas que hacían juntas. Se notaba por el ambiente, que se habían creado entre ellas.

Yo que soy un montón de tímido, aunque a veces no lo aparente, empiezo a enrojecer, pero la vena, la vena rocker se hace con la situación, así que bajé un poco el volumen y saludo con un guiño y el pulgar en alto.

Y se oyen las voces que me dirigían:

-¡¡Esa voz!!!-
-¡¡A operación Triunfo!!-
-¡¡Te vamos a dar un premio!!-

Y entonces, en plan John Milner, el de American Graffiti, asomo toda la cabeza por la ventanilla, y contesto:

-¡¡Si el premio eres tú, te acepto con mucho gusto!!-

Y nos entraron las risas locas.

El semáforo se puso en verde.

-Venga, nos vemos, id con cuidado-
-¡¡¡Si, papá!!!- contestaron.

Y se alejó aquel coche, y me alejé yo también, con una sonrisa.

Fue un momento alegre, aquellas chicas guapas, jóvenes y un algo de inocentes, parecían gente sana que no iban de nada, y mientras que por el retrovisor veía alejarse aquel coche, me volví a repetir en voz baja:

-Id con cuidado. Que el mundo no está rodando del todo bien precisamente-

No pude evitar pensar que lo que nos tiene preparado la vida, a veces, combina mal, es inmiscible, con el que carece de malicia, con todo aquel que conserva o conservamos un poco de inocencia no fingida.

Tras esos pensamientos, volví a lo mío.

“…pero no podréis romper…
mi corazón de R’n’R…”

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Tarro y Ceniza . (El Juego)

2005-08-04T14:28:00.000+02:00

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Creí morir.

Bueno, no es que lo creyera, es que me morí de verdad.

Pero lo más doloroso fue el fugaz instante que precedió al hecho, y es que vérselo venir es incomparablemente más inhumano.
Y tiene guasa el asunto. Toda la vida hartándome de subir a lo más alto de la higuera del vecino para darme un buen atracón, y para un día que me encaramo en la rama más baja, apenas a dos metros del suelo, ¡zas! se rompe la muy jodía y al suelo de cabeza, y ala, a pasearme por el túnel ese.

Tiene lo mío igual de poca gracia que lo de Lawrence de Arabia, que con la que le cayó encima en aquellos desiertos, tuvo el hombre que matarse paseando a 30 por hora con la moto; caidita tonta, y listo, mirando pa’ Triana.
Y mira que los viejos ya lo dicen, que la caída de higuera tiene mal remiendo, refiriéndose a lo traicionera que es esa madera.

Pero en fin, resignación.

Y mi hermana, decidió por mí, claro. Y al crematorio que me llevó.

Y ahí estaba yo, en mi urna funeraria, sobre la repisa de la chimenea, haciéndome a la idea de la nueva situación.

Y fue muy pronto cuando empecé a oír una voz, y además femenina, que decía algo así como:

-¡Pero donde estoyyyyy!-
-¡Dios mío ayúdame!!-
-¡¿Será esto el purgatorioooooo?!

No si mi parte femenina tenía que aparecer ahora, no te fastidia.

Pero como tampoco tenía prisa, porque ya veis, allí en la urnita pocas posibilidades lúdicas se me ofrecían, empecé a investigar el asunto de las voces que oía en mi cabeza, si es que tenía alguna.

Para mi horror descubrí, después de árduas investigaciones y sesudas cavilaciones, que en el crematorio, con total falta de delicadeza y tacto que deberían tener estas cosas, habían mezclado mis cenizas con las de otra persona, y nos habían envasado en el mismo lote.

Y que, además, era una mujer. Y sumamente religiosa.

-Pues a saber qué les habrán dado a tus familiares, chata-

-No me llames eso, maleducado-

-Tu familia tendrá ahora mismo las hermosas cenizas de leña de olivo-

-¡¡¡Una vida de castidad y me entierran con un marraco!!!!!- ¡¡Yo no merecía esto!!!!-

Así que ya me diréis, que panorama, remezclado con otra persona por los siglos de los siglos, amén.

Y por aquellos días, mis degenerados sobrinos, muy gores, siniestros y peludos ellos, convencieron a su madre, mi hermana, muy progre ella, para que nos trasvasara a un inmenso tarro de cristal que habían contenido los deliciosos melocotones almibarados de Jalance.

No quiero ni imaginarme para qué querían la urna. No quiero, no quiero.

Pero bien, a partir de entonces tuvimos, desde detrás del cristal, una amplia panorámica de aquel comedor.
Y de los hijoputas de mis sobrinos también; haciéndonos gestos impúdicos de vez en cuando o agitando las manos mientras decían: -No vayas hacía la luz, no vayas hacía la luuuuuuuz-
Y eso mismo pensaba yo, que mis ahorros de toda una vida, gestionados por mi hermana, no fuesen hacia la luz.

Y bueno, en algo tenía que entretener el tiempo. Y uno, que en vida ha sido creyente pero no practicante, al mismo tiempo que un borde de cuidado, empecé a pergeñar ralladuras varias para irritar a mi vecina, la beata.

-Oye, que te veo el culo-

-¡¡Indecente!!

-Que sí, que sí.

-Y ¿cómo lo vas a ver, ahora que pienso? ¡¡¡Si somos polvo!!!.

-Y entre polvo y polvo…

-¡Obseso!

Y cosas por el estilo, como digo, para pasar el rato.

-Oye, que me enterado que el Papa, para sufragar el déficit del Banco Ambrosiano a firmado un contrato publicitario y en los actos públicos en vez de la Mitra Papal, va a ponerse una gorrita de Carrefour-

-¡Pagano!-

-Que dicen que los Obispos tienen muchos hijos y después los llaman sobrinos-

-¡Zascandil!

-Ya no debes considerarte muy pura, aquí retozando con un hombre…-

-¡Disoluto!-¡Dios qué cruz!-

-Pero si Dios es amor, la Biblia lo dice, ¡Hagámoslo!-

-¡Apóstata!-

O mi retorcida mente buscaba entre los recuerdos aquellas canciones “sacras”.

-Mira, para que no digas, te voy a cantar canciones bíblicas:

“La Biblia cuenta una historia,
que un Dios terrible dictoooooó
el drama de dos hermanos,
el justo y el traidoooooooor…….”

-Bueno..., eso ya está mejor-.

“Abel, mezquino y cobarde,
el siervo de su Señoooooor,
Caín que no entró en el juego,
y que se rebeloooooooooooó……”

-¡¡¡¡¡¡¡¡Basta, basta, BASTAAA, no quiero oír más!!!!!!!!!!

-Que ahora en serio, está te gustará, de Víctor Manuel.-

-¿?-

“…los mineros se hacen cruces,
y reniegan de Dios…”

-¡Sacrílego!, ¡¡¡¡Te quemarás en el Infierno!!!!

-Convendrás conmigo, querida mía, que, estricto sensu, quemarme, quemarme…lo que se dice quemarme, como que ya he tenido mi ración.

Y como dice la sabiduría popular, y dice bien, el roce hace el cariño. Y precisamente lo que estábamos era rozándonos todo el día, en el más genuino y primario sentido de la palabra.

Se soltó la mujer poco a poco y yo dejé de idear historias para hacerla enfadar y ya conversábamos de cosas más triviales, nos contábamos la vida, jugábamos a adivinanzas o comentábamos las jugadas soeces de aquellas bestias peludas que pululaban por el comedor y todo eso y me venía a la memoria aquella película en que Lee Marvin y Toshirô Mifune, enemigos encarnizados, acababan necesitándose.

Y aquí estamos, a gustito en nuestro tarro, y yo dejando de comerle el ídem a mi beata, viendo la vida ( o la muerte) pasar y así hemos, parece ser, acercado nuestras posturas.

De hecho, hoy le he comentado que esta noche, los capullos de mis sobrinos, pondrán la tele a la madrugada, para ver, sin decodificar los malas bestias, la película del Canal Plus.

Y que si quería verla conmigo; la película porno.

Y de momento no se ha negado.......

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Juego literario propuesto por bito y en el que he participado con sumo placer.

Las pequeñas cosas

2005-07-29T09:09:00.000+02:00

Me siento bien.

La playita, la arena, la cometa de Arwen en forma de pez y sus manguitos rosas, el bañador de Frodo sobre el pañal acuático, nadar hasta la boya estilo mariposa, y el mar, la mar...

Pero para eso, tengo que madrugar más de lo habitual y desplazarme todos los días bastantes kilómetros para ir al trabajo.

No me molesta. Me gusta madrugar. También es verdad que me gusta , a la vez, llegar pronto a casa, y el jefe y yo hemos llegado a un acuerdo.

La gente que conduce al amanecer, a las 5:00 AM o por ahí, suele ser gente respetuosa, imagino que por sabernos parte de un grupo de personas unidas en la desgracia ( el madrugar, claro).
Se conduce muy bien a esas horas, por lo general.
A veces te cruzas con alguien que se ha salido de la ruta bakalaera, pero lo ves venir y pones tierra por el medio.

Y así voy estos días, oyendo a Gomaespuma o revisando esos discos que van quedándose en el porta cd's de casa y que se merecen ser vueltos a escuchar.

Ahí están, sonando otra vez Sonny Stitt, Dinah Washington, Errol Garner, Sex Pistols, Gene Vincent, Willie West, Artie White, Fred McDowell, Buddy Holly, Golden Gate Quartet, la Creedence, Ximo Tebar....

Me siento bien, bastante bien, con esas pequeñas cosas...

ALFREDO CUERVO BARRERO - QUEDA PROHIBIDO

2005-07-27T08:47:00.000+02:00

No ha mucho colgé en un post texto falsamente atribuido a PABLO NERUDA, titulado QUEDA PROHIBIDO , texto que además colgué mutilado.

Pido mil perdones a Alfredo Cuervo Barrero , a Pablo Neruda y a todo aquel que se haya sentido ofendido con toda la razón del mundo, por haber difundido, como todos los tontosdelculo que en el mundo somos, un bulo que hace un flaco favor a la literatura, a la verdad y al mismo sentido común.

Como digo, mil perdones y mil gracias a La Caminate por advertirme.

Lo siento, de verdad, de corazón, y no tengo justificación.

Y yo, hablando de desencantos...

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QUEDA PROHIBIDO! ALFREDO CUERVO BARRERO

Queda prohibido!
¿Qué es lo verdaderamente importante?,
busco en mi interior la respuesta,
y me es tan difícil de encontrar.

Falsas ideas invaden mi mente,
acostumbrada a enmascarar lo que no entiende,
aturdida en un mundo de irreales ilusiones,
donde la vanidad, el miedo, la riqueza,
la violencia, el odio, la indiferencia,
se convierten en adorados héroes,
¡no me extraña que exista tanta confusión,
tanta lejanía de todo, tanta desilusión!.

Me preguntas cómo se puede ser feliz,
cómo entre tanta mentira puede uno convivir,
cada cual es quien se tiene que responder,
aunque para mí, aquí, ahora y para siempre:

Queda prohibido llorar sin aprender,
levantarme un día sin saber qué hacer,
tener miedo a mis recuerdos,
sentirme sólo alguna vez.

Queda prohibido no sonreír a los problemas,
no luchar por lo que quiero,
abandonarlo todo por tener miedo,
no convertir en realidad mis sueños.

Queda prohibido no demostrarte mi amor,
hacer que pagues mis dudas y mi mal humor,
inventarme cosas que nunca ocurrieron,
recordarte sólo cuando no te tengo.

Queda prohibido dejar a mis amigos,
no intentar comprender lo que vivimos,
llamarles sólo cuando los necesito,
no ver que también nosotros somos distintos.

Queda prohibido no ser yo ante la gente,
fingir ante las personas que no me importan,
hacerme el gracioso con tal de que me recuerden,
olvidar a todos aquellos que me quieren.

Queda prohibido no hacer las cosas por mí mismo,
no creer en mi dios y hallar mi destino,
tener miedo a la vida y a sus castigos,
no vivir cada día como si fuera un último suspiro.

Queda prohibido echarte de menos sin alegrarme,
odiar los momentos que me hicieron quererte,
todo porque nuestros caminos han dejado de abrazarse,
olvidar nuestro pasado y pagarlo con nuestro presente.

Queda prohibido no intentar comprender a las personas,
pensar que sus vidas valen más que la mía,
no saber que cada uno tiene su camino y su dicha,
sentir que con su falta el mundo se termina.

Queda prohibido no crear mi historia,
dejar de dar las gracias a mi familia por mi vida,
no tener un momento para la gente que me necesita,
no comprender que lo que la vida nos da, también nos lo quita.

ALFREDO CUERVO BARRERO

De los pequeños desencantos.

2005-07-26T08:09:00.000+02:00

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A veces, personas que merecen la pena o que lo pensábamos que merecían, dejan ver su lado inquietante y perverso, o no lo dejan ver pero lo descubrimos, o atamos cabos que igual deberían haber permanecido sueltos.
Y lo mismo no nos libramos nadie; puede que nosotros habríamos merecido la pena para alguien también y ahora no.

Parece ser que Julio César dijo que amaba la traición pero odiaba al traidor.

Eso, a mi humilde entender, es perversión.

Y claro, sabiendo lo anterior, quizás dejen de tener sentido capulleces como la de el que me ame que me siga o el alea jacta est a orillas del Rubicón con un ejército de cojones ( la suerte estaría echada para los contrarios, imagino), o que la familia del César debe de quedar tanto libre de culpa como de sospecha ( la mujer del César y todo eso).

Y entre otras lindezas, el Gran Conquistador de las Galias ( o Gran Exterminador, ya que, en esencia, la Guerra de las Galias fue una guerra de exterminio), rendido ya Vencingetorix a sus pies para parar tanta masacre, se lo llevó a Roma para hacer un gran pasacalle. Total para estrangularlo poco después.

Y lo malo de todo es que la muerte del colega, iba a propiciar el principio del fin.

Tendría su parte positiva el hombre.

Pero aparece el desencanto.

Y desaparece todo el glamour.

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El fuego, el agua y los medios.

2005-07-20T15:31:00.000+02:00

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Han tenido que haber muertos, el fatídico retén de Guadalajara, para que los medios se lancen a contar las deficiencias, una y otra vez y año tras año insubsanadas, de toda coordinación antiincendios.

España, Siglo XXI, parece mentira, pero es así.

Me viene al dedo para contar una sensación que no acabo de desterrar.

No hace mucho, hubo un incendio por esta zona.
Ante la imposibilidad de contactar con todos los que vamos habitualmente, nos dirigimos Aragorn y yo a echar una mano, con nuestra cantimplora y nuestra navaja para agenciarnos una buena rama con la que sacudir al fuego.

Y allí estaban los de siempre, policía local, bomberos, guardia civil… todo el mundo coordinando.

Y los de siempre también, los chicos de protección civil, los de las brigadas y algunos voluntarios apalizando al fuego a ramazos.

Aquí haría un inciso para meter un poco el dedo en una llaga artificial.
Veamos, como lo diría.
Todo el mundo o casi todo el mundo lleva su cantimplora o su botella de agua, pero hay momentos en que empieza a escasear y a lo peor estamos un poco alejados de los camiones o éstos se han ido a otro sitio, así que toda agua que llevamos, cada uno, es de todos, nadie se queda sin beber, se comparte.
Y quien se a arrimado al fuego, a la sequedad, a la sed…sabrá o entenderá que el que tienes al lado, el que está contigo matándose a salvar lo que se pueda del bosque, se merece compartir toda la poca o mucha agua que lleves, y que en otra ocasión él o ella también lo harán por ti, no para malgastarla, ni mucho menos, por necesidad.
Y el que suscribe ha visto millones de litros de agua, de grandes ríos, deslizarse hacia el mar, mientras que en otros lares, cercanos, había gente que miraba al cielo, desesperados, raspando con la punta de la bota una tierra craquelada y reseca, que, tarde o temprano, si siguen así las cosas, se arrastrará también hacia el mar.

Y en fin, que es una pena.
Y que cada cual su conciencia en el hacer y en el opinar.

La cosa está en que observábamos al helicóptero con la bolsa rebosante de agua y al hidroavión, dando una serie de vueltas sobre la zona afectada y nos preguntábamos que pasaba, porqué no descargaban. Obviamente podrían estar esperando a que se diera la ocasión adecuada, pero parecía que se estaban demorando bastante y los que estábamos abajo, más que al hidroavión, esperábamos que el helicóptero abriera la bolsa, ya que refresca un poco el sofocante ambiente.
Creo yo, que básicamente, es para lo que sirven los helicópteros en los incendios, para dar un respiro a los que están abajo, peleando, a brazo partido con el fuego, enrojecidos los ojos y la garganta por el humo.

Y llegó la furgoneta por la pista forestal a toda prisa, y la reportera y las cámaras de la autonómica bajaron a empellones, hicieron las pruebas y empezaban con las tomas.

Quiero pensar, que fue una mera coincidencia que el hidroavión y el helicóptero, descargaran en ese mismo instante.

Quiero pensarlo.

Porque otra alternativa, me sobrecoge.

Y me descorazona.
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¿Donde está mi revolución?

2005-07-11T12:58:00.000+02:00

Donde está,

mi revolución,

no da igual,

aun queda un sitio,

si me quieres acompañar.

Intento evitar,

conversación de ascensor,

o mantener sonrisa fingida,

Me da la impresión,

de taparme la cara.

Descubrete,si

Aun queda un sitio

si me quieres acompañar.

No se por donde,

ni como empezar.

Por cuanto vendo,

la mejor canción

Por donde empiezo,

a confesar lo que soy

No esta mal.

Aun queda un sitio,

si me quieres acompañar

Mis botas conocen,

como huele el suelo,

quizás elegí,

camino equivocao.

Me voy pa un lao,

por no caer atrás.

Un vino barato,

sin trampa ni cartón.

Descúbreme

Aun queda un sitio,

ven conmigo.

Aun queda un sitio,

si me quieres acompañar.

Por cuanto vendo,

la mejor canción

Por donde empiezo,

a confesar lo que soy

No esta mal.

Soy el dueño de,

mis mejores momentos.

No quiero que,

esto suene a lamento.

BARRICADA

"Aún queda un sitio"

El sueño de los justos.

2005-07-07T13:50:00.000+02:00

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Créame quien quiera.

Difícil pueda ser de creer, pero así fue.

Ayer, podría haber emprendido unas acciones por las que hubiese podido ganar unos 20 millones largos de las antiguas pesetas.

Y no lo hice.

Era una cuestión de tierras, de ejercer un derecho preferente. Un caso habitual, en el que no hay defensa posible por la otra parte, una vez yo presentara los certificados y documentos adecuados. Previo búsqueda de abogado y procuradora, el caso, es mero trámite para el Juez.

La cosa es que intuía que me querían engañar. Y gracias a Dios, hoy puedo disponer de cierta holgura económica, para eso, para que no nos engañen más, los de siempre, a los que viven o hemos vivido y nos hemos educado de la tierra.

Cosa de intermediarios, de permutas, de papeles de compromiso, de mil historias para confundir a la gente del campo. Y mira, que a mi no me dada la gana.

Y cuando se enteraron que yo iba circulando por los registros, todo eran llamadas de teléfono, contándome unos y otros, miles de contradicciones que no hacían más que acrecentar mis deseos de ejercitar mis derechos.

Mi contestación era la misma, que ya nos veríamos donde deberíamos vernos ( y en algun caso, obviando mi natural tendencia a hablar con corrección, que me pasaba por los huevos las amenazas que me estaban insinuando). Y empecé a notarles un ligero temblor en la voz.

Y mientras tanto, sale aprobado un plan, cuyas consecuencias para esas tierras, es un aumento considerable de su valor, (salvando otras consideraciones como la sinvergüencería inherente a estos planes, que por unos cuartos despojan al agricultor y a su descendencia, de por vida, de sus tierras, para que vengan otros a disfrutarlas, con su campito de golf, su piscina y su chaletito, gastos éstos de urbanización, que el agricultor no puede soportar y ha de vender).

Total que antes de ir a los juzgados, y así, a la antigua usanza, el viejo y yo nos fuimos a casa de los últimos poseedores a dar la cara, estuvimos hablando y nos enseñaron unos papeles. Y la verdad, resulta que estas personas, trabajadoras y honradas, eran más bien los engañados, pero con las revalorizaciones surgidas de repente, les salió el tiro por la culata a los engañadores. Y allí estuvimos charlando, y el viejo ( ¡Cuánta sabiduría atesoran estas gentes del campo, como mi padre, y lo que se va a ir con ellos!), comprendió la jugada y nos fuimos tranquilizando a las personas, que ya casi estaban al borde del llanto.

Y cada cosa lo que sea. Podía haberme agenciado por casi nada una gran cantidad de dinero.

Pero no lo hubiera disfrutado, sabiendo que esta riqueza estaba cimentada sobre la ilusión rota y la desgracia de unas pobres personas, que era lo primero que compraban en la vida.

Y lo que se dice, que nadie se hace rico de trabajar, y parece ser que no me iba a enriquecer porqué rompí todos los documentos que tenía preparados al efecto.

Pero enseñé los dientes a estafadores, especuladores y mangantes varios.

Y dormí el sueño de los justos.

Y no soñé en riquezas ni en millones esfumados. Soñé en lo honrado que había sido.

Y dormí muy bien.

Y esa es mi riqueza.

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La Ley Primera

2005-06-29T12:31:00.000+02:00

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Llevo de un tiempo hacia aquí, intentando que Arwen memorice unos versitos del Martin Fierro que me gustan mucho, y la pobrecita ya los recita y me da mucha alegría por ello.

Se los he enseñado así, gesticulando con las manos, amplificando la rima y arrastrándola suavemente, poniendo énfasis en lo principal, cerrando el puño en lo esencial, y así, con el acento dulce, duro y vital del gaucho pampero. De esta forma, creo yo, que se le quedará más grabado o, por lo menos, eso espero y deseo. Me gustaría también , que ella en su día se lo enseñara a Frodo, y, entre los dos, se crearan su mantra particular con esas palabras.

Arwen creo que aún no entiende lo que dice el poemilla, pero es un primor cuando lo recita, con sus manitas creadoras de formas, recogiendo en el aire la esencia de ese pensamiento.

Y dice así, Martin Fierro:

Los hermanos sean unidos,

porque esa es la Ley Primera.

Tengan unión verdadera

en cualquier tiempo que sea.

Porque si entre ellos pelean,

los devoran los de afuera.

LAS PROHIBICIONES DE CUERVO BARRERO

2005-06-10T14:51:00.000+02:00

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Una vez estuvo Neruda aquí, en uno de mis post.

Y hoy, otra vez.

Puede uno estar o no estar de acuerdo con él, con sus prohibiciones, pero bueno, eso es lo que pensó el hombre.

QUEDA PROHIBIDO:

Llorar sin aprender.

Levantarte un día sin saber qué hacer.

Tener miedo a los recuerdos y dejar de sonreír a los problemas.

Abandonar la lucha por lo que quieres y dejarlo todo por miedo.

No buscar tu felicidad, ni convertir en realidad tus sueños.

No demostrar tu amor, y hacer que alguien pague tus dudas y mal humor.

Abandonar a tus amigos, olvidar lo que vivieron juntos y llamarles sólo cuando los necesitas.

No ser tú ante la gente y hacerte el gracioso para que te recuerden.

Fingir que las personas no te importan.

Olvidar a toda la gente que te quiere.

No hacer las cosas por ti mismo y crear tu propia historia.

Tener miedo a la vida y a sus compromisos.

No vivir cada día como si fuera un último suspiro.

Echar a alguien de menos sin alegrarte.

Olvidar sus ojos, su risa, todo... porque vuestros caminos han dejado de abrazarse.

Olvidar tu pasado y pagarlo con tu presente.

No intentar comprender a las personas, pensar que sus vidas valen más que la tuya, y no entender que cada uno tiene su camino y su felicidad.

No tener un momento para la gente que te necesita.

No comprender que lo que la vida te da, también te lo quita.

No vivir tu vida con una actitud positiva.

No pensar que podemos ser mejores.

No asimilar que sin ti este mundo no sería igual.

No creer en Dios y dejar de darle las gracias por tu vida.

ALFREDO CUERVO BARRERO, falsamante atribuido a PABLO NERUDA

Desazón

2005-06-01T11:47:00.000+02:00

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Pues si.

Hace ya un tiempo que arrastro una ligera desazón.

Descartada la neurastenia primaveral ( digo descartada por que ya noté ciertos síntomas allá por Navidad), y siendo como es, que las cosas parece que vayan rodando o como lo decía soberanamente El Barrio en su Ángel Malherido: “ …me sobran los motivos para ver la luz del día azul…”, no sé donde buscar los orígenes o el catalizador de esta especie de estado alterado.

Se manifiesta la cosa, mayormente, en un dejar para mañana lo que puedo hacer hoy, en no archivar y guardar los papeles, dossier y documentos con el celo y primor con que lo hacía no hace mucho, en posponer una y otra vez lecturas que antaño devoraba con sublime fruición., y en una vagancia si bien, no desmesurada, si ciertamente instaurada.

Aunque actividades como el buen yantar, el menor cunar y el mejor reír, no se han visto menguadas en su desarrollo.

No sé, supongo que me pasará, como muchas cosas en esta vida, que me da por ahí hacer o no hacer sin motivo aparente, simplemente por eso, porque me ha dado por ahí.

Pero si que me gustaría investigar, aislar y determinar las causas, para, en un futuro, si vuelve a ocurrir, estar por lo menos, mejor enterado.

Se afianza poco a poco, un leve pensamiento inducido por el Diablillo Cojonero de las Malas Ideas que me susurra al oído, mientras el Angelillo, desde la antípoda craneal, manifiesta:
-¡Manda Huevos!-

A lo peor me da por hacerle caso al bichejo.

Y voy, y me compro un traje gris con su corbatilla.

Y ya me convierto , según el dictamen de susodicha criatura malvada, en un completo y bien caracterizado hombre anodino.

Y del mismo color que el traje.

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CADENA SOBRE MÚSICA

2005-05-30T11:38:00.000+02:00

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1.- TAMAÑO TOTAL DE LOS ARCHIVOS DE MÚSICA EN EL ORDENADOR.

8’87 GB pero prometo que hay muy pocas canciones bajadas de Internet. Son discos míos en formato comprimido.

2.- ÚLTIMO DISCO QUE COMPRÉ

Fueron dos realmente, lo que no recuerdo cual fue el primero que pagué, allá en el FNAC.
“Naves ardiendo más allá de Orión” de Ismael Serrano.
“3.000 noches con Marga” de Antonio Vega.

3.- CANCIÓN QUE ESTÁS ESCUCHANDO AHORA

”COTTON FIELDS” de la Creedence Clearwater Revival.. Muy buena.

4.- CANCIONES QUE NUNCA PARAS DE ESCUCHAR O QUE SIGNIFICAN ALGO PARA TI.

“El Molino” de Loquillo y los Trogloditas. El desengaño, esa terrible maldición…, el desencanto, días de vino y rosas que se esfumaron, como su mismo aroma...

“Sin Solución” de Leño. Canción extraña, desgarrada, fuerte, melódica, potente, dulce…la impotencia por no poder desterrar todo aquello que nos agrede.

“Stand by Me” de Ben E. King ( aunque muy digna la versión de Willy de Ville) canción que, probablemente hoy, cantarían las Sirenas de Ulises…

“Canción para Olvidar” de Gatos Locos. Muchos recuerdos, de cantarla roncos de gritar, cuando los mundos que habíamos creado con tanto ilusión, ahínco y ardor, se desmoronaban…

“The Voice” de Ultravox. Excelente, siempre ha estado ahí.

Bueno, esas eran las cinco. Lo siento Elvis, Cafrune, Bruce, Bunbury, Sinatra, Berry, Zeppelin, Noa, Ella, Urquijo, Path, Vega… en otra ocasión, quizás.

5.- Personas que han de recoger el testigo y poner el mismo post.

Vamos a ver:

Mizar
Pituky
Elisabeta
Julio
DaliaNegra.

Un saludo a todo el mundo y otro aparte para la Poderosa, que transportó la revolución atravesando todo un continente.

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Musica Racional

2005-05-26T13:11:00.000+02:00

Anda que...

Informe redactado por "un Ingeniero de Métodos",después de asistir a un concierto sinfónico en elRoyal Festival Hall de Londres.

Hemos observado una serie de deficiencias en los métodos de ejecución del concierto que enjuiciamos, las cuales podrían ser fácilmente resueltas por los modernos métodos de la racionalización del trabajo.

Nos hemos percatado, por ejemplo, que los cuatro ejecutantes de oboe, permanecen totalmente inactivos durante largos lapsos de tiempo. Por lo que consideramos que debe reducirse su número y que conviene repartir el trabajo que efectúan, de una manera más equitativa, distribuyéndolo, a lo largo de todo el concierto, de tal forma que se eliminen por completo los tiempos muertos.Todos los violines tocan siempre las mismas notas, lo cual constituye una reiteración innecesaria. La plantilla de esta sección de la orquesta, debe reducirse de una manera drástica, ya que si lo que se desea es producir un mayor volumen de sonido, es más fácil y más económico conseguirlo por medio de un amplificador electrónico.La ejecución correcta de las fusas requiere, a nuestro juicio, un esfuerzo y una atención que nos parecen excesivos. Recomendamos que sean sustituidas, en las partituras, por las más próximas semi-corcheas de la escala, que al ser más fáciles de ejecutar, permitirían emplear a un personal de inferior calificación técnica, y que, por consiguiente, resultaría mucho más económico.

Igualmente apreciamos excesivas repeticiones de idénticos motivos musicales, cosa que debe eliminarse totalmente, ya que nada útil se consigue repitiendo con las trompas los mismos pasajes que ya habían sido tocados anteriormente por las cuerdas. Estimamos que si todas estas redundancias se eliminaran, la duración total del concierto podría reducirse a unos veinte minutos en lugar de las dos horas que tarda en su forma actual, con cuya reducción el público podría asistir a continuación a una interesante proyección cinematográfica.

Nos ha complacido observar que, en algunos casos, se han logrado soluciones muy acertadas, como ocurre, por ejemplo, con el pianista, que emplea en su trabajo ambas manos y los dos pies. Pero ateniéndonos a la máxima de que "siempre existe un método mejor", y efectuando un análisis más profundo de la cuestión, nos permitimos aconsejar el empleo de un nuevo modelo de piano, en el cual, las teclas estén repartidas radialmente, de forma que todas queden a igual distancia de las manos del ejecutante.

En otros muchos casos, en cambio, los músicos ocupan una de sus manos con el único objeto de sostener el instrumento. Recomendamos que se proyecten utillajes y dispositivos especialmente construidos para dicho objeto. Esto permitiría a los músicos tocar dos instrumentos simultáneamente, con la consiguiente reducción de las plantillas y de los costes de la ejecución.

Hemos observado también, que los ejecutantes de los instrumentos de viento tienen que efectuar, muchas veces, unos esfuerzos muy considerables. Podrían eliminarse por completo, empleando un compresor de aire que suministrara todo el que fuera necesario para el funcionamiento controlado de dichos instrumentos.

Otra cuestión, sobre la que les sugerimos una investigación más profunda, es la de emplear el tipo más adecuado de instrumentos, en cada caso. Hemos leído en el programa del concierto, que el violín que utiliza el solista es de una marca anticuadísima, y que viene siendo empleado por diferentes artistas desde hace ya varios siglos. Esto nos demuestra que no se han aplicado los coeficientes de depreciación correctos, puesto que de lo contrario, el precio de coste inicial de dicho instrumento habría quedado desde hace ya mucho tiempo totalmente amortizado y les habría sido posible adquirir otro del tipo más moderno.

Traducido del Harper's Magazine

Capitán TRUENO

2005-05-20T08:41:00.000+02:00

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Pues va a ser que no.

Resulta que había un proyecto serio de llevar al cine al Capitán Trueno. Un proyecto ambicioso, Filmax metido en él, y un guión y dirección a cargo del gran Bajo Ulloa ( impresionantes "La madre muerta" y "Alas de mariposa").

Y mira que me hacía ilusión, pero desavenencias, permisos, autorizaciones etc hicieron abortar el proyecto, y ala! el Capitán Trueno, Crispín, Goliat y Sigrid de vuelta al ostracismo.

Y es que es cabreante el modo en que en esta España nuestra se hacen las cosas, en lo que nos ocupa claro, en el cine español. Sépase además, que se subvencionan muchas películas que nunca llegan a estrenarse, por malas. Cobrarlas, alguién las ha cobrado, pero no han pasado el tamiz de un mínimo de calidad o decencia, más bien. Ojo, es rigurosamente cierto, aunque claro, la verdad de las cosas está siempre superditada a que el político de turno quiera o no quiera o no le interese publicitarla, y esconderla bajo una maraña de datos irrelevante, cifras, partidas presupuestarias bajo un epígrafe de varios , etc

Que ya hay muchos que estamos ya cansados de ver en el cine tanta guerra civil, que siempre es lo mismo, que dejen a los muertos en paz, coño, que en toda familia hay mucho que llorar por aquello y ya está bien, que historicamente está totalmente zanjado que no hubo buenos en la contienda, que bastante malos fuimos todos. Cansados también de tanta rareza cosmopolita surralista ( si al menos fuera un surrealismo imaginativo...) y tanta leche, que el cine español sigue siendo un bodrio con honrosas excepciones, aunque también es cierto que cada vez son más las excepciones.

Que si, que el cine americano y todo eso. Pero que le vamos a hacer si el espectador le atrae más este cine. Y no me vengan con milongas de las superproducciones. Por las cuatro o cinco superproducciones que nos lleguen anualmente, nos llegan tambien otras 50 peliculas de las cuales unas 10, por lo menos, son de bajo presupuesto, obstaculo éste que suplen con un excelente guión, una esmerada dirección imaginativa y una interpretación muy buena.

Que si, que grosso modo es así, con las salvedades que se quiera y con las opiniones contrarias que se deseen expresar, pero es la triste, salvaje y patética realidad.

Y se nos pone a tiro poder llevar al cine al Capitán Trueno, y nada. Imagino que todo el mundo quería su tajada o su parte de control del proyecto, hasta hacer de la idea una descomposición orgánica irreconocible.

Pedro Jaen R. ,tras la debacle del proyecto Filmax, con sus ahorros, se propuso el rodaje de dos cortos subre Trueno seguido de un largometraje ya con más presupuesto. Y ni eso. Le han hecho la vida tan imposible, que tras el rodaje del 1er corto, incluso renunciando a todos sus derechos, premios etc, se ha cansado y ya no le quedan ganas ni ilusión para más.

Y cuando se pierde la ilusión...

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Capitán ALATRISTE

2005-05-19T13:16:00.000+02:00

Tenemos rostro para Alatriste, el Capitán.

Jabato y yo estamos de un contento sin parangón.

Y será , Viggo Mortensen. (Y más vale que te espabiles, chaval, que como hundas el personaje…)

Que somos legión los que tratamos de enjuagar la vergüenza de los miserables tiempos sin honor que nos ha tocado vivir, saboreando las aventuras de Alatriste.

Y eso que era un hijoputa, el Capitán.

Pero entendámonos, era un hijoputa en una época de hijoputas, en que para sobrevivir tenías que serlo, si cabe, más que los demás. Y como se dice en la saga, la espada era ya una forma como otra de ganarse la vida o conservarla. Y si encima, tenías un poco de honor y vergüenza torera, y actuabas en consecuencia, y te quedaba un poco de dignidad incluso desarrollando los oficios más viles, te llovían los palos por todas partes.

Acabaron los tiempos de los grandes Reyes que respetaban a sus súbditos y se leían, antes de acostarse, todos y cada uno de los informes que llegaban de cualquier rincón de sus posesiones y decidían, con el corazón o la cabeza, pero decidían. Y por aquel entonces, empezamos a deslizarnos por una rampa hacia abajo, lentamente, perdiendo así, la posibilidad de llegar a ser lo que no fuimos.

El Sol no se ponía en nuestro Imperio, si, pero empezaba a anochecer.

Alatriste era uno de estos lúcidos que lo intuía y no podía hacer otra cosa que hundirse lentamente con esta España nuestra de corruptos, mangantes, y demás gentes sin escrúpulos. Y en la que un hombre bien nacido, para huir del hambre, la miseria y las pesadas cargas impuestas para mantener a toda una pléyade de cortesanos, funcionarios y gentuza por el estilo, tenía, o que robar, o coger la espada y patearse medio mundo dejándose desangrar por los campos de batalla defendiendo una corona que ya le importaba un higo la suerte de sus tercios.

Después de muchos retrasos, se confirmó que será el Viggo.

Jabato y yo teníamos nuestras dudas de si sobre un guiri, haciendo el papel de Alatriste, y eso que nos gustó mucho en El señor de los Anillos en su papel de Aragorn. Pero va y el tipo sale en la rueda de prensa con un mostacho a lo valentón, y dijimos:

-La leche, pero si es él!!- .

Tal cual se describe en la saga, delgado, fibroso , ojos glaucos y grandes silencios (bueno lo de los silencios no lo sé).

Ahora sólo falta el alma del Capitán.

Que te repito, como te cargues al personaje…

Capitan CONAN

2005-05-17T07:57:00.000+02:00

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Hoy hay que ver "Que grande es el cine", vencer al sueño, o como alternativa grabar la película que nos ofrece el Garci.

Capitán Conan es lo que nos propone hoy. Conan, no es el cimmerio de Robert E. Howard, es un soldado de la I Guerra Mundial.

Despiadado, feroz, brutal, humano... así es el capitán.

Frente Oriental, la caida del monte Sokol es inmimente y esta primera gran victoria en este frente llevaría a la rendición de Bulgaria, el final de la Guerra, entonces, estaría más cerca. Pero los soldados no son desmovilizados...

El Capitán Conan y sus hombres, luchan a cuchillo, la orden de a degüello es permanente. Saltan desde la oscuridad a las trincheras enemigas y sembran el terror, matan a uno y atemorizan a 10.000, así lo decía el capitan, que la guerra la ganaron los cuchillos y no los cañones.

En fin , que es recomendable, las miserias de la condición humana al descubierto. Las miseria del soldado raso y lo miserable de los mandos sentados en la seguridad de su cuartel mientras envían a centenares de miles de hombres a la muerte segura. Miedo, horror, sufrimiento; la brutalidad y sinrazón de las guerras.. todo al descubierto.

Tavernier, el director, hizo muy bien su trabajo.

Capitán Conan, esplendido film antibelicista, ejemplo claro, de que fuera de Hollywood, pueden hacerse muy grandes cosas.

Muchos miles hicieron la guerra, pero unos pocos, como el capitán Conan, la ganaron.

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El Navegante

2005-05-16T11:53:00.000+02:00

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Así empieza el libro "El Navegante", de Morris West, de lectura áltamente recomendable.

Sabroso de saborear y delicioso de leer.

Sobre la blanca playa de Hiva Oa, mirando hacia donde nacía la luna y hacia las rompientes que se formaban en el arrecife exterior, Kaloni Kienga, el navegante, estaba sentado en cuclillas bajo una palmera, haciéndo dibujos sobre la arena. Era un hombre viejo ya, y sagrado; más sagrado incluso que el jefe, porque conocía todos los secretos del mar: cómo susurraba el viento antes de un gran vendaval, cómo se desviaban las corrientes al pasar junto a este o aquel atolón, cómo brillaba el te lapa, el resplandor subacuático, a diez brazas de profundidad, aunque a medianoche el cielo estuviera negro y sin estrellas.
Los dibujos que Kaloni hacía en la arena eran signos místicos, como los que llevaba tatuados en los brazos y en el pecho. Eran nombres pronunciados únicamente en el lenguaje ritual de los antepasados. La marea creciente los borraría, y el viento mezclaría las sílabas, de manera que sólo los hombres sagrados pudieran comprenderlas.

Feliz semana a todo el mundo.

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Oración de la serenidad

2005-05-13T07:21:00.000+02:00

El domingo pasado, estuve viendo en casa una película bastante flojilla, o sea mala, que se llamaba RATS.

Pero hubo un momento en que, a petición de un personaje; el doctor, y para terminar una sesión de terapia de grupo, recitaban todos al mismo tiempo lo que el terapeuta llamaba ORACION DE LA SERENIDAD.

El guionista o director o quien sea, tuvo la serenidad para incluir en este infumable film esta pequeña nota de maestría.

La cosa es que llevo toda la semana repitiéndome, como un mantra, dicha oración.

Así que, propongo, que tod@s juntos la entonemos, en voz alta, para así multiplicar sus efectos, y que cada cual, según sus creencias, igualmente válidas y respetables, sustituya la palabra "Señor" por la que crea más conveniente.

Y, si, estamos de acuerdo, empezamos, y quién la conozca, que la recite también.

Venga, va!, que es muy bonita, ya veréis:

ORACIÓN DE LA SERENIDAD

SEÑOR,

OTÓRGAME:

LA SERENIDAD PARA ACEPTAR LAS COSAS
QUE NO PUEDO CAMBIAR,

CORAJE, PARA CAMBIAR AQUELLAS QUE SÍ PUEDO

SABIDURÍA, PARA SER CAPAZ DE VER LA DIFERENCIA.

Feliz finde a todo el mundo.

Los momentos de BLADE RUNNER

2005-05-06T15:29:00.000+02:00

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Es curioso como los Guardianes de los recuerdos más sublimes, se coaligan, en ocasiones, para reverdecer aquellas sensaciones y aquellos momentos mágicos y como, también, las fuerzas del lado oscuro se alinean para que emerja todo aquello que hemos vivido y que más valdría que se quedase donde está.

Pero hoy aplaudo a los Guardianes de lo hermoso.

Veamos.
De todos los que amamos el séptimo arte, no me cabe la menor duda que, la mayor parte de nosotros, sentimos una predilección especial por BLADE RUNNER.

Las sensaciones vividas durante la contemplación de tal espectáculo, no es algo que se pueda olvidar fácilmente, y las interpretaciones de esa historia pueden ser tantas como espectadores haya tenido.
Es fascinante la música, y son fascinantes la fotografía y el decorado, decadente, lluvioso, recargado, húmedo, oscuro…y las evoluciones de los inolvidables personajes, aquellos replicantes que tan solo querían pedirle al creador, a su creador, seguir viviendo, ya que una corta vida era el único límite a su perfección.

Y aquella escena, la del monólogo, la del canto de muerte del replicante nexus 6, Roy, que aún hoy, me dice muchas cosas y sigue poniéndome la carne de gallina.
Parece ser que Ridley Scott, el director, accedió a la petición de Rutger Hauer de personalizar este monólogo y así, el actor, versionó magistralmente lo que escribió Philip K. Dick, que era un poco más rebuscado y largo. La mano del director hizo lo demás; el montaje, la lluvia ralentizada, la paloma, el saber captar el gesto del Blade Runner, Deckar, como apiadándose de aquel replicante que momentos antes le había querido matar, y que después le salvó la vida, porque era, la vida, en esos momentos y en todas sus formas lo que más amaba…
Esta escena, tan bien interpretada y tan bien dirigida y montada, ya de por sí vale la mitad de la historia del cine; el Viento del Humanak, sopló sobre sus cabezas.

Retomando el hilo del principio del texto, voy a relatar unos hechos en orden cronológico y acaecidos en muy poco tiempo, que me hacen pensar mucho sobre las coincidencias, sincronicidades o sobre los Gestores de sentimientos y emociones, que los hace aflorar, inexplicablemente, en el momento menos pensado:

HECHO 1
El viernes pasado, cuando la casa ya tuvo paz, y sus moradores descansaban, y aunque estaba yo bastante agotado, me apeteció ver, por un extraño impulso, por enésima vez la película, hasta la madrugada. Y no por repetida, su visualización seguía sin perder fuerza. Y he seguido, después de tantos años, conteniendo la respiración como la primera vez que la vi, mientras la banda sonora envolvía el ambiente con un manto invisible, pero acogedor, que invita a la introspección.

HECHO 2
Me entero que Rutger Hauer, estuvo en marzo en La Semana de Cine Fantástico de Málaga como artista invitado y asistió al pase de la película. Me dio un pequeño pasmo, por la coincidencia y por que, como siempre, me entero tarde de muchas cosas, y hubiera hecho un esfuerzo por acercarme a Málaga para estar con el que siempre será Roy, el replicante y el que fue además, extraordinario interprete de “La leyenda del Santo Bebedor”.

HECHO3
La coalición de Guardianes, dirigió mis pasos al Fnac, donde vi que Ismael Serrano había sacado nuevo disco y al ir a comprarlo, vi que el título era “Naves ardiendo más allá de Orión” (Antonio Vega, me dio otro susto, cuando, al ir a coger su también último disco, vi una canción que se titula “Ángel de Orión”, pero comprobé que no tiene nada que ver).
Decía Ismael, al respecto de su disco, estas bellas palabras:

“Estas canciones son mis naves en llamas, las lágrimas que rescaté del temporal, retazos de lo que fuimos, los miedos que salvé de la hoguera, mi dulce memoria. Cuando todo es tan frágil, cuando la calma y tu contrato temporal son tan precarios, cuando la paz se rompe y los vagones de tren arden, uno intenta rescatar la primavera, las noches de viernes, la vacuna del desánimo, la certeza de estar vivo. Allá van estas canciones, contra el olvido y la fugacidad que estos tiempos imponen, ahora que nos queda todo por hacer, para que aquellas naves no se extravíen, aunque ardan de por vida en nuestras bocas.”

Sencillamente memorable.

HECHO 4
Leyendo un libro en el sofá, oigo algo que me retrotrae, nuevamente a aquella magia. Levanto la cabeza y en un anunció televisado de Iberia, un hombre de color, con una trompeta ( aunque en realidad fuera el saxo de Dick Morrisey) ataca las notas de “Love Theme” de Vangelis, su mejor composición, quizás, y banda sonora inolvidable de Blade Runner, y de muchos momentos de mi vida. Por supuesto, la perplejidad vuelve a hacer mella en mi.

HECHO 5
Leyendo en el periódico, aparece una reseña literaria y me inunda nuevamente el cuerpo un torrente de adrenalina; el buen Miguel Ángel Prieto estrena libro que habrá que comprar: se titula, ¡¡¡BLADE RUNNER!!!.

Dos HECHOS MENORES, son el pase reciente de "BlackHawk, Derribado" por la autonómica y el estreno inminente en cines de "El reino de los Cielos", ambas, como no, de Ridley Scott.

Así que, el que suscribe, se siente de repente inmerso, de nuevo, en aquella magia que emanaba del film que harían falta muchas palabras, cuidadosamente elegidas para describirla, o quizás harían falta palabras aún no inventadas. Algo así como la transtemporalidad que pueda sentir el que se fija atentamente en “La rendición de Breda” de Velázquez, o “El Jardín de las Delicias” del Bosco, por poner dos ejemplos.

Y me paro a pensar en cuantos indicios hacen falta para crear una prueba de algo. De algo que transcienda a lo humano me refiero ( ¿cinco hechos serán suficientes?).

Y como todo, tiene sus daños colaterales, por decirlo de algún modo. Al volver a seguir el hilo del argumento, puede entonces uno pensar en lo efímera de la vida ( en la “insoportable levedad del ser”), en lo mucho que queda por hacer, por oír, por ver, por decir, por sentir…y que nada permanece, incluso este blog desaparecerá y los que puedan leerlo y el que lo escribe, algún día dejarán de existir.

Y lo que sentí aquel día, cuando desperté, aterido de frío, extraviado en pleno bosque de Irati, y contemplé aquel amanecer que se filtraba entre las hayas recubiertas de musgo, mientras, sumergido en aquella fuerza salvaje de la naturaleza, tuve el convencimiento de que en esta vida, yo podría llegar a hacer cualquier cosa.

Y aquel hormigueo que nos invade a mi amigo Aragorn y a mi, cuando recordamos que cambiamos el limite del pueblo, un mojón centenario, a unos veinticinco metros mas allá del término del pueblo vecino, y que en las últimas mediciones cartográficas, por una extraña casualidad, quedó como válido, agrandando así el territorio de nuestra localidad, lo que ocupa el área de un triángulo de dos kilómetros de base y veinticinco metros de altura.

Y el día en que vieron la luz Arwen y Frodo; ¿cómo describir esos instantes?.

Y aquellos libros y cómics, que después de leídos parecen nuevos, sin apenas huellas, y que guardo con suma delicadeza y que al volver a tocarlos suavemente, me siguen susurrando miles de anhelos y aventuras vividas y por vivir.

Y aquellos instantes en que por el rabillo del ojo veía nítida la figura de aquella persona que se fue y que siempre a velado por mi, y que desaparece al volverme.

Y el momento preciso en que mis pies ya no tocaron el suelo cuando salté en parapente.

Y aquel momento en que en pleno Pirineo, se levantó a tres metros de mi un enorme oso y que, nos quedamos mirándonos durante unos extraordinarios segundos en que pudo más lo inexplicable del momento que el instinto de supervivencia.

Y el éxtasis que sentí cuando vi los ojos de plato de Arwen cuando le enseñe su primer nido, con tres huevecitos, a horcajadas encima de un árbol perdido en el campo.

Y aquella noche en que vi pasar todas las estrellas fugaces del Universo, un día de San Lorenzo, en los despejados cielos de la serranía de Teruel.

Y todos esos momentos, grandiosos o triviales, pero míos.
Y muchos más que atesoran los Guardianes de los Recuerdos más Sublimes.

Todos esos momentos, se perderán en el tiempo, como lágrimas en la lluvia.

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REVOLVIO

2005-05-04T11:13:00.000+02:00

Dejo aqui esta deliciosa canción de BEBE, que me tiene hechizado ultimamente:

Revolvió

Porque fue suficiente

hablarle con los ojos desde allí.

Si en ese mismo instante

su vida era tranquila y feliz,

la vino a revolver con bollitos y miel

Mareas en la tierra,

el cielo iba cubriéndose de gris.

Porque salió el torrente,

el miedo y las ganas de sentir.

Y quiso saborear la masa de su pan.

Revolvió su calor con su voz,

con leche y azúcar se lo dio a beber.

Bordeó el corazón la razón con unos besos de ron y miel.

Horneó con su aliento su pelo,

y caramelo parecía al terminar.

Y quiso saborear la masa de su pan.

Escríbele canciones,

envíale tu voz donde él esté.

Vagando por su almohada

le vino a visitar en sueños él.

La vino a revolver y se dejo hacer.

Estampidas en la tierra,

el cielo iba tiñéndose marfil.

Porque brotó el torrente,

el verbo y las ganas de sentir.

Y pudo saborear la masa de su pan

Él revolvió su calor con su voz,

con leche y azúcar se lo dio a beber.

Bordeó el corazón la razón con unos besos de ron y miel.

Horneó con su aliento su pelo,

y caramelo parecía al terminar.

Y pudo saborear la masa de su pan

Bebe- Revolvió

(Pa' Fuera Telarañas)

De los riesgos del fumar

2005-04-26T09:18:00.000+02:00

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Amaneció aquel aciago día como sólo despiertan las más grandes de las jornadas.

El humo de las hogueras donde los agricultores quemaban los rastrojos, se ensortijaba en el viento y creaba unas figuras imposibles en el cielo que ya apuntaba una claridad y un azul intenso.
Un cierto olor a ozono impregnada todo y se elevaba sobre la sinfonía que interpretaban el color de los fuegos y la coreografía de los humos, densos, níveos, de las ramas verdes, húmedas.
Ese era mi deleite cuando me dirigía al trabajo, mientras, por la radio del coche, Otis Redding esparcía los efluvios que aspiraba en el muelle de la bahía.

Y nada hacía presagiar los terribles momentos que me tocarían vivir.

Era uno de mis primeros trabajos, y tenía un jefe severo, duro. Respetaba a todo el mundo, y si alguien hacía una hora extra ( o esdrújula, que decía él), se la pagaba escrupulosamente. Pero si se le intentaba engañar o tomar el pelo, se armaba la de Dios es Cristo.
Conmigo siempre se portó bien. Estábamos gran parte de la jornada laboral a metro y medio de distancia, yo en mi mesa, y él a un lado, en su sillón, desde donde, con el teléfono, gestionaba sus negocios y ganaba allí sentado, más dinero en una semana que yo en un año.

Me dejaba su potente todo terreno para ir a Correos, y yo, claro, elegía el trayecto más largo, que incluía todos los caminos de montaña que rodeaban al pueblo y todos los baches y rasantes de los que procuraba, que no se me escapase ninguno.
Era, como digo, muy, muy duro, pero respetaba a quien trabajaba y a quién le daba buenas ideas, y nos compensaba por ello. Y los que estudiábamos, nos daba bastantes facilidades, eso si, todo tenía que estar justificado.

Era también un hombre llano, tanto es así, que me hizo bajar un día al mercadillo de los viernes, a comprarle un BOTIJO!!!, que guardaba detrás de la puerta y de donde saciaba su sed.
Allí sentado en su mullido sillón, el Jefe, con sus negocios, tenía algunos momentos de relajación y a veces me enseñaba algunas cosas del proceloso mundo empresarial, de las cuales yo me empapaba con ansia, aunque siempre guardando las formas y las distancias.

Tenía un hijo más pequeño que yo, y la verdad es que le tenía simpatía, pero no la simpatía que se les suele tener a los hijos de los jefes, esta era sincera, el chiquillo me preguntaba cosas de informática y de juegos, ya a veces nos echábamos una partidilla.

Lo que si me mataba era cuando el jefe aclaraba su siempre congestionada garganta de fumador recalcitrante. Como decía el Sevilla en su libro-ninja, parecía que estuviese arrancando un vespino.

Era un negocio el suyo, en el que se podía ganar dinero, pero había que estar siempre alerta, porque se utilizaban muchos y caros recursos, humanos y tecnológicos, y un pequeño error se pagaba muy caro.

Como le ocurrió bastante después, cuando yo ya no estaba porque me decidí tomarme un respiro para acabar los estudios, y a veces, por la calle, cuando nos vemos, con la cordialidad del respetos que nos profesábamos, le digo en broma que sin mí aquello no funcionó.
Fue cosa de intermediarios, de cambios de condiciones de cobro de hoy para mañana.
Las grandes superficies no perdonan.

Y él se ríe, cuando le digo eso, desde su amargura, ya que es de esos empresarios a los cuales se les cae la cara de vergüenza haber tenido que cerrar y deber dinero a alguien, y eso le costó dos amagos de infarto, y me consta, que aun hoy, cuando reúne algo de dinero, va cubriendo las deudas que dejó y ya casi lo tiene todo saldado.

Eso es la grandeza, la verdad.

Entonces me invita a un café y hablamos de caza y de tiro al plato y de portaaviones, temas que le apasionaban.

La cosa, es que una vez, se vino con medio cartón de Ducados, y lo dejó encima del armario. Y al parecer se olvidó de que estaba allí. Y al pasar los días, primero ante una emergencia, yo me fumaba un cigarrillo, y poco a poco, desapareció el medio cartón.

Y pasaron tres meses o un poquito más

Y yo que acababa de llegar ese día, vi que la puerta de la oficina estaba abierta y lo oí como venía gritando por el pasillo, y pensaba que pobre al que iba destinado ese chaparrón porque eran terribles sus explosiones de furia incontenida.

¿Cómo iba a saber yo, que me iba a tocar recibir ese reparto de estopa?

Y claro, me pilló desprevenido y con la guardia bajada.

Entró al despacho, con los ojos inyectados en sangre, su cara deformada por la ira, hecho un basilisco, sus fieros y coléricos ojos lanzando venablos en todas direcciones. Y entonces me miró, con su mirada entornada, durante breves momentos, en los que me la camisa no me tocaba la piel y en los que me vino a la cabeza aquel razonamiento de Hamlet: “ Y en tus oraciones, Ofelia, acuérdate de mi” y sentí, como predispone la literatura, que toda mi vida pasaba ante mis ojos.

Y exclamó con una voz ronca, potente, salida del averno, cuyo profundo pozo tendía una ramificación que discurría tormentosamente por su garganta:

¡¡¡¿QUIÉN SE HA FUMADO MI TABACO?!!!!

Tal fue el desgarrado grito que mi cerebro se embotó durante otros terribles momentos, y aunque quería pensar con rapidez, imagino que los mecanismos de defensa que nuestros ancestros nos dejaren en los genes prevalecieron, y el estrés brutal en que se han convertido aquellos resortes defensivos, se apoderó de mi.
Mi boca parecía esparto de puro seca, mis ojos, ya por libre, querían escaparse de sus órbitas, el corazón latía descompasadamente y mi sien recogía aquel brutal bombeo. Todos los músculos de mi cuerpo se tensaron prestos a la huida, y un sudor frío empapaba mi cuello y mi frente. Mis cuerdas vocales totalmente colapsadas.

Hasta que pude pronunciar, en un hilillo de voz:

-Me lo he fumado yo-

Y sus ojos acentuaron aún más su fiereza, si cabe, y sin dejar de posarse en mi, pronunció una frase que no logré desentrañar dado que me encontraba en un estado cercano al aislamiento sensorial.

Y lo pronunció esto lentamente, con una voz ya normal. Y su mirada empezó a relajarse, primero lentamente, y después un poco más rápido. Su rictus horrible dejó paso a un semblante más humano, y el color rojo que teñía su piel empezó a desaparecer.

Y dicho esto, dio media vuelta y se fue por donde había llegado la tormenta.

Me invadió un ligero temblor, mientras sentía que mi cuerpo volvía a la normalidad y notaba como una gota de sudor frío se deslizaba por mi espalda como pasando revista a mis terminaciones nerviosas, como queriendo comprobar que estaban en su sitio y en perfecto funcionamiento.

Y entonces desde mi mente empezaron a brotar sus palabras:

- Si te lo has fumado tú, entonces bien fumado-

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Sin ti no soy nada, Galadriel

2005-04-22T08:06:00.000+02:00

Pues eso GALADRIEL, que sin ti no soy nada.

Que ya lo sabes.

Y que te lo volvería a decir una y mil veces.

Mi voz ronca de gritarlo

a los cuatro vientos.

a los cinco continentes

a los siete mares.

Ley de la Gracia Súbita

2005-04-19T14:41:00.000+02:00

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Va y resulta, que uno, tiene una habilidad para, lo que se dice, cagarla, más allá de lo deseable. O sea, lo deseable no es cagarla, la habilidad para hacerlo es lo que no deseo.

Y es que, uno es de las personas que se calla, y piensa que mientras no me peguen, todo va bien.
Que viene a ser lo mismo que reirse de absolutamente casi todo ( interiormente, claro está) sin que me afecten muchas cosas que a otro podrían, digamos, tocarle las narices.

Y coge uno un día, y con toda la elegancia del mundo, desplanta al saboteador de turno con una antítesis a su gracia, que haría temblar de envidia al buen Quevedo.

Y entonces crees que siempre va a ser así y estableces la Ley de la Gracia Súbita.
Te das cuenta, al poco, que esta Ley tiene lo mismo de científico que un cojón de pato.

Y una persona que suele callarse mil cosas, como yo, ( más que nada porque no le afectan, o se las pasa por ahí mismo), el día que habla, fabrica un bruño de a metro de alto, y piensa " Cagado la hemos, Kaloni" (piii, piiiii, piiiii, Inmersión, Inmersión).

Y me da en la nariz, que actualmente la estamos haciendo de a metro y mitad, más de la cuenta.

Y empiezas a darte cuenta, que el que no calla nunca, el que jamás se calla nada, no mete la pata, porque el mundo está habituado a estos personajes.

Y piensa que sería mejor establecer otro Principio de la Dualidad ( no el de la dualidad onda-corpúsculo) que propugnara: o bien no callarse nunca, con el consiguient gasto energético en saliva que conllevaría, o bien, callarse siempre, con el consiguiente cabreo o irritación que produce al gestador de fechorías.

Me hago un propósito de enmienda ( e-n-m-i-e-n-d-a), de poner cara de poker, que cada cual piense lo que quiera sobre lo que estoy pensando, ahora que llega el buen tiempo, no se nos vaya a complicar la vida.

¿Será la Primavera que la sangre altera?

O ¿Será que uno es tontol'culo, con ganas?

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Vaya mundo

2005-04-15T11:22:00.000+02:00

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Anda el mundo rebotado.

Y como se decía; la realidad es una alucinación producida por la falta de alcohol.

Así que,

por ello,

MENOS TANQUES DE GUERRA Y MÁS TANQUES DE CERVEZA!!!!!!!!!!!!

PD. Observese, ante la lectura de semejante post, ab supra, que ando un poco rebotao, también.
PD.2. La Voll-Damm, el mejor brebaje de toda la provincia de europa y del mundo entero mundial.

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Una lección de vida

2005-04-09T15:02:00.000+02:00

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Aquí propongo eso, una lección de vida, para quien quiera aprender.
Yo, el primero, en querer aprender.
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Después de algún tiempo aprenderás la diferencia entre dar la mano y socorrer a un alma, y aprenderás que amar no significa apoyarse, y que compañía no siempre significa seguridad.

Comenzarás a aprender que los besos no son contratos, ni regalos, ni promesas... comenzarás a aceptar tus derrotas con la cabeza erguida y la mirada al frente, con la gracia de un niño y no con la tristeza de un adulto y aprenderás a construir hoy todos tus caminos, porque el terreno de mañana es incierto para los proyectos y el futuro tiene la costumbre de caer en el vacío.

Después de un tiempo aprenderás que el sol quema si te expones demasiado... aceptarás incluso que las personas buenas podrían herirte alguna vez y necesitarás perdonarlas... aprenderás que hablar puede aliviar los dolores del alma... descubrirás que lleva años construir confianza y apenas unos segundos destruirla y que tú también podrás hacer cosas de las que te arrepentirás el resto de la vida.

Aprenderás que las nuevas amistades continúan creciendo a pesar de las distancias, y que no importa que es lo que tienes, sino a quien tienes en la vida, y que los buenos amigos son la familia que nos permitimos elegir.

Aprenderás que no tenemos que cambiar de amigos, si estamos dispuestos a aceptar que los amigos cambian.Te darás cuenta que puedes pasar buenos momentos con tu mejor amigo haciendo cualquier cosa o simplemente nada, solo por el placer de disfrutar su compañía. Descubrirás que muchas veces tomas a la ligera a las personas que mas te importan y por eso siempre debemos decir a esas personas que las amamos, porque nunca estaremos seguros de cuando será la ultima vez que las veamos.

Aprenderás que las circunstancias y el ambiente que nos rodea tienen influencia sobre nosotros, pero nosotros somos los únicos responsables de lo que hacemos.
Comenzarás a aprender que no nos debemos comparar con los demás, salvo cuando queramos imitarlos para mejorar.
Descubrirás que se lleva mucho tiempo para llegar a ser la persona que quieres ser, y que el tiempo es corto.
Aprenderás que no importa a donde llegaste, sino a donde te diriges y si no lo sabes cualquier lugar sirve...

Aprenderás que si no controlas tus actos ellos te controlarán y que ser flexible no significa ser débil o no tener personalidad, porque no importa cuán delicada y frágil sea una situación: siempre existen dos lados.

Aprenderás que héroes son las personas que hicieron lo que era necesario, enfrentando las consecuencias... aprenderás que la paciencia requiere mucha práctica. Descubrirás que algunas veces, la persona que esperas que te patee cuando te caes, tal vez sea una de las pocas que te ayuden a levantarte. Madurar tiene más que ver con lo que has aprendido de las experiencias, que con los años vividos.

Aprenderás que hay mucho mas de tus padres en ti de lo que supones.

Aprenderás que nunca se debe decir a un niño que sus sueños son tonterías, porque pocas cosas son tan humillantes y sería una tragedia si lo creyese porque le estarás quitando la esperanza.

Aprenderás que cuando sientes rabia, tienes derecho a tenerla, pero eso no te da el derecho de ser cruel.

Descubrirás que solo porque alguien no te ama de la forma que quieres, no significa que no te ame con todo lo que puede, porque hay personas que nos aman, pero no saben como demostrarlo. No siempre es suficiente ser perdonado por alguien, algunas veces tendrás que aprender a perdonarte a ti mismo.

Aprenderás que con la misma severidad con que juzgas, también serás juzgado y en algún momento condenado.

Aprenderás que no importa en cuantos pedazos tu corazón se partió, el mundo no se detiene para que lo arregles.

Aprenderás que el tiempo no es algo que pueda volver hacia atrás, por lo tanto, debes cultivar tu propio jardín y decorar tu alma, en vez de esperar que alguien te traiga flores.

Entonces y solo entonces sabrás realmente lo que puedes soportar; que eres fuerte y que podrás ir mucho mas lejos de lo que pensabas cuando creías que no se podía mas.

Es que realmente la vida vale cuando tienes el valor de enfrentarla

William Shakespeare

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Hoy va por ti, Graf von Dracula

2005-04-07T14:12:00.000+02:00

Hoy va por ti compañero.

Graf von, es de esas personas que vas conociendo por esos mundos, e intuyes que es un gran persona. Y así, de repente, escuchando esta canción, intuyes también, que es una persona visceral como, como la del poema y como estoy seguro que le gustará, le rindo un pequeño homenaje a Graf, para que los vientos le lleven siempre a buen puerto.

La canción es un poema de un barcelonés también; Joan Salvat-Papasseit, musicado y adaptado por el gran G. Sopeña y cantado por el no menos grande Loquillo.

Y adjunto traducción.

ARA NO ES FA, PRO JO ENCARA HO FARIA...

ARA NO ES FA, PRO JO
ENCARA HO FARIA:
UNA GALERA ARMARIADA DE NITS
O UN GALIÓ
AMB LES VELES MÉS FINES
I AMB CENT PIRATES COM LA MEVA SORT.
NO PREGUNTEU QUINES MARS FENDIRÍEM
- FOREN AQUELLES ON CALGUÉS VALOR.

ARA NO ES FA, PRO JO ENCARA HO FARIA:
ELLS FOREN LLADRES DE L´ARGENT I L´OR
I FOREN LLADRES SI PERLES HI HAVIEN
- JO ROBARIA NOMÉS PER AMOR.
FOS AMB ENGANY
SI DE GRAT NO VENIEN.
JO ROBARIA LES NOIES DELS PORTS.

I ENCAR SÓC CERT DE TROBAR UNA ILLA
ON LES PENYORES POGUÉS AMAGAR
I FER PAGAR LES MÉS BELLES ESTRENES
DE LES DONZELLES SOTA EL MEU CAPÇAL.
AL PLER DEL VENT, DESPLEGADES LES VELES,
VOLDRIA ÉSSER EL MÉS BRAU CAPITÀ.

ARA NO ES FA, PRO JO ENCARA HO FARIA:
- SI D´UN AMOR SOFRÍS EL DESENGANY -
LLIGAR L´ATZAR DE LA MAR A MA VIDA
I ANAR TAN LLUNY QUE NO POGUÉS TORNAR.
OH, SI EL VAIXELL DUIA EL NOM DE L´AMIGA
- DE TANT D´ENYOR LLANGUIRIA LA MAR.

AHORA NO SE HACE, PERO YO AÚN LO HARÍA...

AHORA NO SE HACE, PERO YO AÚN LO HARÍA:
ARMARÍA UNA GALERA DE NOCHES
O UN GALEÓN
CON LAS VELAS MÁS FINAS
Y CIEN PIRATAS DE MI MISMA SUERTE.
NO ME PREGUNTÉIS QUÉ MARES HENDIRÍAMOS
- SERÍAN AQUELLOS QUE EXIGIERAN VALOR.

AHORA NO SE HACE, PERO YO AÚN NO HARÍA:
ELLOS SERÍAN LADRONES DE PLATA Y DE ORO
Y LADRONES SERÍAN SI PERLAS HUBIERA
- YO ROBARÍA TAN SÓLO POR AMOR,
CON ENGAÑO,
SI DE GRADO NO VINIERAN,
LAS MOZAS DE LOS PUERTOS ROBARÍA YO.

Y ADEMÁS NO DUDO ENCONTRAR UNA ISLA
DONDE MIS PRENDAS PUDIESE OCULTAR,
Y EXIGIR LOS MÁS BELLOS RESCATES
POR LAS DONCELLAS, BAJO MI DOSEL.
A MERCED DEL VIENTO, DESPLEGADAS LAS VELAS
QUISIERA SER EL MÁS BRAVO CAPITÁN.

AHORA NO SE HACE, PERO YO AÚN NO HARÍA:
- SI DE UN AMOR SUFRIESE EL DESENGAÑO - :
UNIR LA AVENTURA DEL MAR A MI VIDA
E IR TAN LEJOS QUE ME FUERA IMPOSIBLE TORNAR.
¡OH, SI LA NAVE LLEVASE EL NOMBRE DE LA AMIGA!
- DE TANTA AÑORANZA LANGUIDECERÍA EL MAR.

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El jabato, mi amigo (II)

2005-04-05T11:55:00.001+02:00

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La cosa es que me gusta charlar con el Jabato, y a veces, si se le acumula la faena, me pongo detrás de la barra a echar una mano, para tenerlo libre un rato y discutir con él.
A Claudia, su mujer, le encanta que debata con su marido, a veces me lo ha dicho. Dice también que se relaja mucho el día en que nos enzarzamos en nuestros debates. Y la ves entrar a veces, acalorada por las prisas en llegar después de haber ido al mercado a comprar y de adecentar un poco la casa y relevar a su marido y enviarlo a echarse una pequeña siesta ya que lleva desde las 5 de la mañana en pie. Y hay días en que el pobre está tan cansado que no tiene ánimo de irse a casa, aunque viven cerquita, y se echa tras las cajas allí en la trastienda. Y entonces Claudia, que es una mujer como la copa de un pino, igual o más trabajadora, honrada y limpia que su Jabato, y que ama a su marido sobre todas las cosas, y como el juramento aquel de, en lo bueno y en lo malo, me mira con esos ojazos que tiene, de mirada limpia y clara que aun conserva a pesar de que ya no es una jovencita, con su franca sonrisa, y me dice lo que me dice siempre su marido, que esa es mi casa, que venga siempre que pueda, que a su marido le gusta charlar conmigo, y que se siente bien ya que sabe que el acaloramiento que a veces cogemos en plena discusión es fingido, y que si le digo que el café es el mejor del mundo pero que el vino que compra me toca los bemoles, se lo digo con la confianza de los años y sin acritud.
Y eso hago, si acabo pronto de comer, me acerco a por un cafelito antes de recoger a Arwen y Frodo, o a veces, por la noche, cuando bajo la basura, me acerco un instante por si no han cerrado y confeccionamos nuestro alternativo punto de vista de las noticias que ha dado el telediario.
Claudia y Jabato, son de las mejores personas que conozco, no han tenido muchos estudios ni lo han tenido fácil, pero arrostran la vida con una educación, entereza y tesón que los hacen dignos del mejor elogio.

Son buena gente, muy buena.
Y honrada.
De los que ya no quedan.

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El Jabato, mi amigo (I)

2005-03-31T08:43:00.001+02:00

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El Jabato, es hombre de pocos estudios, pero hombre ilustrado y honrado. Donde los haya. En nuestras interminables conversaciones, y mientras él va limpiando los platillos del café o las copas, detrás de la barra, aderezamos la vida con discusiones sobre una u otra cosa, con la premisa básica de que los puntos de vista han de ser contrapuestos y antagónicos por que de lo contrario no tendría gracia la cosa, discusiones entre personas que nos conocemos de años y que han de acabar necesariamente con la frase “ Y el que quiera saber más, pues que estudie”
Sostiene el Jabato con el ardor propio de aquel que ha peleados toda su vida para echar adelante y que por eso mismo, tiene las ideas meridianamente claras y gestadas en un riguroso y exhaustivo proceso mental carente de toda ligereza, que la batalla más decisiva de la Segunda Guerra Mundial, fue la de Midway.
Yo sostengo que fue la de Kursk, cuando los alemanes soltaron todo lo mejor que tenían en un intento de reconstruir el frente este ante el empuje del ruso . Allí se vieron las caras lo mejor de lo mejor, los mejores mandos alemanes en juego, con su presencia o sus conocimientos, Guderian, Hoth, Model, Kleist, von Kluge, von Manstein… aviones, artillería, los sorprendentes tanques rusos T-34 embistiendo literalmente, a la carga, a los poderosos Panzers V Panter, o los Pz KpFw IV y Tigers que habrían la cuña que plantearon los estrategas. Para frenar 1.800 carros de combate alemanes, los rusos tuvieron que anteponer 2.800 carros, 6.000 cañones antitanque, y cerca de 400.000 minas. Casi un millón de hombres en juego, hasta que los alemanes, renunciaron; había que movilizar tropas y enviarlas al Sur de Italia, donde desembarcaron los aliados en Sicilia para aliviar la presión sobre el frente ruso. La sangría de hombres y armas en Kursk, era también excesiva y el camino a Berlín quedó, de echo, más expedito que nunca, y sería un primer paso virtual para la derrota de Alemania y el fin de la guerra. Con lo que Kursk, podría haber sido la batalla más decisiva.

El Jabato, juega con ventaja, es experto en todo artilugio que volara, flotara o se sumergiera de la II Guerra Mundial, desde los U-Boats hasta los fabulosos Zeros, Messerschmitt Bf, el buque H-44, la epopeya del Bismarck , los Hawker Hurricane menos famosos que los Spitfire, pero mucho más efectivos…
Y a veces, hablando para sí, murmura algo así como “ Que miserables somos, tanto ingenio, tanta maravilla tecnológica, y diseñado para matar”. Y allí, en su pequeño bar, cuando tiene un poco de tiempo, lee y relee sus viejos y nuevo libros y revistas, y establece, en su peculiar engranaje mental, sus propias y certeras conclusiones, una vez ha tenido suficientes elementos de análisis para ello.

Y yo, medio experto en navíos del S XVIII, intento meter baza en sus conclusiones.

El Jabato, defiende la tesis que en las Midway se libró la batalla más decisiva, que en un exceso de combustible mal estibado y de prudencia, tres de los portaaviones de los japos fueron hundidos con sus cubiertas repletas de aviones y un cuarto lo fue posteriormente, mientras los americanos perdían uno solo. Claro que estos contaban con las claves de los mensajes de los japos.

Lo cierto es que sé que tiene razón el Jabato, el jodio, pero en estas discusiones hay que defender una postura, aunque sé perfectamente de lo acertado de las conclusiones del Jabato. La línea de máxima extensión japonesa fue frenada en las Midway, y de no haber sido así, los americanos hubieran tenido a los japoneses campando por sus respetos por la costa del Pacífico americana, y entonces, lo más seguro es que América no se hubiese implicado en la guerra en Europa, teniendo al enemigo a sus puertas, o por lo menos no se hubiera implicado tanto, o hubiera tardado mucho más. Como ocurrió con los ANZACS, que fueron reclamados por su patria cuando los bombardeos de Darwin, dejando a medias las operaciones en Oriente Próximo.

Hitler posiblemente entonces no hubiera tenido que plantear una Guerra de desgaste como lo hizo, y no hubiera tenido que necesitar para ello, con tanta urgencia, los pozos de petróleo rusos y quizás no hubiera incurrido tan nefastamente en tres de los 5 mayores errores que se le imputan: declararle la guerra a EEUU, invadir Rusia y retrasar esta invasión por las operaciones en Grecia y Yugoslavia.

Quizás ahora, el mapa de Europa sería diferente.

Y como dice el jabato, tanta maravilla de la técnica y tanta sangre derramada. Tanto valor y tanta juventud desperdiciados para nada.

Así es el mundo y así de perra, es la vida.

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OJALA

2005-03-23T09:02:00.000+01:00

Seguro que a más de un@ le dice algo esta excelente canción.

OJALÁ

Ojalá que las hojas

no te toquen el cuerpo cuando caigan

para que no las puedas

convertir en cristal

ojalá que la lluvia

deje de ser milagro

que baja por tu cuerpo

ojalá que la luna pueda salir sin ti

ojalá que la tierra no te bese los pasos

Ojalá se te acabe la mirada constante
la palabra precisa, la sonrisa perfecta
Ojalá pase algo que te borre de pronto
una luz cegadora
un disparo de nieve
ojalá por lo menos
que me lleve la muerte
para no verte tanto
para no verte siempre

en todos los segundos

en todas las visiones

Ojalá que no pueda tocarte ni en canciones

Ojalá que la aurora
no de gritos que caigan en mi espalda
ojalá que tu nombre
se le olvide a esta voz
ojalá las paredes
no retengan tu ruido
de camino cansado
ojalá que el deseo se vaya tras de ti
a tu viejo gobierno de difuntos y flores

Ojalá se te acabe la mirada constante
la palabra precisa, la sonrisa perfecta
Ojalá pase algo que te borre de pronto
una luz cegadora
un disparo de nieve
ojalá por lo menos
que me lleve la muerte
para no verte tanto
para no verte siempre

en todos los segundos

en todas las visiones

Ojalá que no pueda tocarte ni en canciones

Ojalá pase algo que te borre de pronto...

Ojalá que no pueda, tocarte ni en canciones

Silvio Rodríguez / Ojalá

Gana la banca

2005-02-21T07:48:00.000+01:00

En esta España nuestra, cuando hay consultas populares o impopulares, o elecciones generales, capitanes o alfereces, no sé que es lo que pasa, pero todo el mundo gana.

O eso dicen.

Es un fenómeno curioso, que tiene su gracioso parecido con las explicaciones esas que dá un autor de obras pictóricas o escultóricas post-modernas, que, ante una creación suya, infumable, que es ejemplo paradigmático de aplicar el criterio de la doble vida del arte, osease, que más hubiera valido dejar el lienzo en blanco, o en su caso, ahorrar el material escultórico en que hubiese estado hecho/deshecho el engendro que nos ocupa. Pues bien, este tipo de "artistas", buenos pájaros de picos finos, empiezan a largar una cantidad de tonterias por segundo cuadrado sobre su obra:
que si representa a nosequé,
que si he querido plasmar otrotanto,
que he encerrado nosequeleches,
que he querido reflexionar sobre la menguada capacidad intelectual de un cartón de leche,
que lo que pasa es que no estamos preparados aún para ver este tipo de arte,...etc.,
Y, bueno, ante la magnitud de tamaña explicación, empiezas a pensar:
-Jopé, no lo habré visto bien-,
-Voy a echarle otro vistazo, que si todo eso que dice está ahí, entre un cubo de basura, pues no me habré fijado-piensas desconsolado, en un tímido intento de no parecer un ignorante.

Y lo vuelves a mirar.
Y una mierda pinchá en un palo.
Eso es lo que sigue siendo.

Y los cabezas visibles de los diferentes grupos/grupitos políticos, imagino que dejando la verguenza detrás de una copa de anís el mono doble, salen con su sonrisa de día festivo, y ala!, a largar.
Como los "artistas" esos que nombrábamos más arriba, que quieren colocar su obra en el mercado sea como sea, y que poseen la misma profundidad intelectual que un dedal de costurera.
A decir mil y un disparates y mil y una ralladura perfectamente diseñadas para que el público no se entere de nada, y que han cumplido sus objetivos; que hay que tener en cuenta los votos no votados, que si hemos ganado, que si nosotros hemos ganado más, que si los votantes han votado esto pero querían decir aquello, que si no me has hecho daño, ala, que si lobo lobito no me cogerás, que si a los otros se les ha visto el plumero, que si el plumero se lo pueden meter allí donde la espalda pierde su honesto nombre, que si ahora no los ajuntamos, que si....
Pero todo el mundo eh!, hasta los partidos y quebrados que cuentan con seis afiliados como socios.
Y así nos va.

Decía Forges, en clave de humor: "Me duele España."

Pues eso.

La sierra

2005-02-14T15:06:00.000+01:00

Andaba yo el sábado por la mañana ayudando al viejo en el campo. Y estábamos cortando algunos árboles secos para dar espacio a los nuevos y de paso, proveer la chimenea de material de primera para los días de frío intenso, en que apetece más cerrar el aire acondicionado y encender el fuego.
La cosa es que estaba con la sierra mecánica a lo mío, cuando veo al viejo que iba por allí recogiendo alguna ramita del suelo, y, en un arrebato de gracia inmensa, de improviso y dirigiéndome a él, subo los brazos en alto, y al mismo tiempo que aceleraba la sierra, empiezo a emitir ruidos guturales gritando casi, para que se oyesen por encima del ruido de la sierra, del tipo: Grrrrrr! Uhhhhhhh!! Grrrrrr!! mientras que movía mis caderas como si tuviese un hula-hop alternando con un movimiento de tembleque.
Y el viejo, que no ha visto, al parecer, la película de La matanza de Texas, se quedó quieto, inmóvil, inexpresivo, circunspecto, mirándome fijamente con un rictus de profunda seriedad, pero como si viera a través de mi, vamos, como si yo fuese transparente, mientras daba una calada al eterno toscano que siempre lleva en los labios. Y después de unos segundos, y levantando las cejas a la vez que movía la cabeza de un lado a otro, se volvió a agachar y siguió con lo suyo.
Y yo con un palmo de narices, dando un par de aceleroncillos más a la sierra, a lo mío también.

Lo que estaría pensando en esos segundos, pues no sé, tengo varias teorías, a saber:

A.-Le ha dado una perturbación pasajera- que dice él.
B.-Le habrá picado una abeja en la barriga-
C.-Tendrá ganas de irse a casa, y por eso está haciendo el gilipollas, la criatura-
D.-Haber si el se ha pasado con el vinillo del bocadillo- . Que eso si, el Jabato nos prepara un café y unos bocadillos de olé tu mare, pero el vino que nos escancia, (que aunque uno no es experto catador, si que sabe diferenciar lo bueno de lo malo), es peleón, peleón, que a mi me da un cierto dolor de cabeza y me pone la lengua gorda si tomo más de un vasito.
E.-Ala! cría hijos para esto-
D.-Este chico está tonto- así, directamente.

Total, que con el ridículo del momento, ni después, se me ocurrió comentar sobre el tema, porque, me da en la nariz, que sus pensamientos serían más barrocos y rebuscados que los expuestos anteriormente.

Ayayay! Tan mayores y con esas.

No se acaba uno de conocer.

Los que no abandonaron su puesto

2005-02-11T14:35:00.000+01:00

Gary Cooper, en su soberbia interpretación en Solo ante el peligro, al final, se depoja, se autodespoja, de su dignidad de cargo público arrojando su estrella de sheriff al pueblo que ahora le rendía pleitesía, pero que le volvió la espalda antes, en el momento decisivo.
El sheriff estuvo en su sitio, cuando debía, y por ello no se despojó de su dignidad, como persona.

Me emociona la historia de todo aquel que estuvo en su puesto, aún cuando las cosas venían mal dadas, aún a costa de su propia vida.

Conservo en la retina, cuando las inundaciones, la escena de aquel perro que estuvo durante toda una agónica mañana, intentando por todos lo medios, a dentelladas, con sus garras, sacar por un agujero del techo de un cobertizo, a un potro cuya cabeza era lo único que mantenía fuera del agua. Y estuvo intentándolo una y otra vez, ladrando de rabia y desesperación, como dándole órdenes al caballo, estirando de su crin hasta que vencido por su peso volvía a caer, y volvía a probar con todas sus fuerzas, durante toda una mañana, ya que nadie podía acercarse debido a la inundación. Hasta que , exhausto por el agotamiento, el pobre animal, cayó o se dejó caer por el agujero arrastrando con él, al mismo tiempo, la esperanza del potro.
Todos los que, en la lejanía, con impotencia por no poder hacer nada, vimos el terrible y a la vez extraordinario espectáculo, sentimos que algo se nos moría también por dentro.
Aquel noble perro estuvo en su puesto, y la noche anterior cuando el agua empezó a subir, ni siquiera intentó otra cosa que encaramarse a aquel tejado, porque su misión era cuidar de los caballos, y eso hizo, hasta el final.

Yo, cuando tengo problemas de fe, me acuerdo de aquellas monjas, curas y misioneros, que permanecieron en su puestos y no quisieron ser evacuados cuando las carnicerías de hutus y tutsis, ya que, decían, no iban a abandonar a su suerte a aquellas pobres gentes, justo cuando más que nunca les necesitaban. Justo cuando los precarios hospitales estaban abarrotados de heridos.
Y allí se quedaron, sin pensárselo, aún a costa de sus vidas.

Los problemas de fe se me resuelven inmediatamente.

Realidad o sueño

2005-02-10T09:25:00.000+01:00

Esta es una canción de Jarabe de Palo que tengo en gran estima. Tiene un intro y un fondo de guitarra acústica o semiacústica que le confiere un carácter muy tierno.
Es una canción para soñadores, entre los que me incluyo.

REALIDAD O SUEÑO Jarabe de Palo (Depende)

Deja que te hable de mis sueños
que tras el tiempo se escondieron
pero que contigo han vuelto.

Deja que te hable de mis sueños
que con el tiempo se perdieron
confundidos en el silencio.

Sueño con los ojos abiertos
puede que pienses que estoy loco
porque me creo lo que sueño.

Y si tu quieres te los cuento
los escribí en un libro abierto
en el lenguaje de los sueños.

Que hay de malo en perseguir los sueños
Que hay de malo de soñar despierto

Sueño en color, sueño en verso
en historias con argumento
en canciones que al fin resuelvo.

Flotan guitarras en el cielo
veo montañas en el techo
para los sueños no hay secretos.

Creo en los sueños infinitos
aquellos que tienen los niños
que se acarician con los dedos.

Creo en los sueños verdaderos
que corren sin rumbo ni duelo
y a los que nadie puso un precio.

Son los sueños realidad o sueños?
Es la realidad verdad o sueño?

Que hay de malo en perseguir los sueños?
Que hay de malo en soñar despierto?
Son los sueños realidad o sueños?
Es la realidad verdad o un sueño?

Elegancia

2005-02-09T08:52:00.000+01:00

Uno, en la vida, entre otras cosas, intenta revestir sus acciones de una cierta elegancia y un cierto estilo y originalidad, cosa que muchas veces no consigo, claro, pero me empeño en ello.
Puede parecer un tanto pretencioso, pero no lo es.
Ante la ausencia, a veces, de otros estímulos, y sin obviar otros principios como la honradez, la justicia, entropía etc que tambien intento cultivar, las pequeñas acciones cotidianas me gusta por lo menos intentar embadurnarlas de un carácter elegante.

Como creo que no me estoy explicando, voy a poner un ejemplo.

Me gusta mucho una película bélica de Kubrick que se llama Senderos de Gloria, y que es un espectaculo visual en blanco y negro y un alegato soberbio contra la sinrazón de las guerras. Pues bien, aparece un personaje que cuenta que en la taberna de su pueblo, hay colgado un cartel que reza así:

"NO TENGA REPAROS EN PEDIR QUE LE FIEMOS,
NOS NEGAREMOS CON MUCHA EDUCACIÓN"

Eso es para mi la elegancia. Un mensaje que es necesario transmitir rodeado un halo de estilo.
Mira que me hubiesa gustado tener un negocio y haber imaginado una cosa así.

Pero en fin, no todos somos genios.

Porque es, para mi, una pequeña y auténtica genialidad.

Mizar

2005-02-08T10:03:00.000+01:00

Ha vuelto Mizar.

Mizar es uno de los astros que más brillan en mi bóveda celeste particular.

Mizar es una de esas raras personas que llevan una estrella en la frente e irradian de felicidad y buenos propósitos a todo aquello que se le acerca.

Estoy que no quepo en mi de gozo. Más contento que un niño con un caramelo.

Tengo ese nerviosismo inquieto que trae la impaciencia, recuerdo todo aquello que compartimos y dijimos como algo precioso y eterno.

Ahí estuvimos para los buenos y malos momentos, para las luces y las sombras. Si, ahí estuvimos.

También me gustaría corresponder a Mizar y desear que si hay otra marcha, que no sea tan larga.

Mizar ha vuelto, y espero que para quedarse.

Los días que no existieron

2005-02-04T15:57:00.000+01:00

Corría el año 1582, y el sol no se ponía en nuestro imperio ( que cantaban los Nikis), y la reforma que del calendario juliano impulsó el Papa Gregorio, consistió básicamente, en absorber esos 3 días que se acumulaban cada 403 años, al no corresponderse exactamente el calendario con el año solar. La medida consistió en eliminar el día bisiesto en los años seculares ( acabados en 00) menos aquellos que fuesen susceptibles de ser divididos por 400. Tal es así, que el año 1900 no fue bisiesto pero el 2000 si lo fué. Y para enjuagar el desfase producido por los mas de 1200 años de vigencia del calendario juliano, borraron 10 días del calendario, que nunca existieron. Aquellas gentes, se acostaron un dia 4 de octubre de 1.582 y se levantaron un día 15 de octubre de 1.582.

Las diferentes maneras de medir el tiempo, es obvio, que se establecen por convenio, en cuanto que el tiempo es si mismo no.

Los días que se eliminaron no fueron reales, porque el tiempo trascurrido no desapareció.

Pero me gustaría pensar que si tuviera o tuviese la potestad o el poder de hacer desaparecer realmente el tiempo, eliminaría cientos, miles de días que no debieron de existir.

Y desearía también creer que el Efecto Mariposa provocado así, no fuese excesivamente retorcido.

Cada cual haría desparecer unos u otros, pero yo empezaría por eliminar el día en que el virus del SIDA mutó,

Y el día que los nacionales fusilaron a García Lorca, y con él mataron la magia que aún hubiese podido crear.
Y el día en que los republicanos colgaron del campanario, por los pies, al párroco del pueblo vecino, y lo dejaron morir así.
Y el día en que Pol Pot y sus Khmers Rojos, decidieron exterminar a un tercio de su pueblo camboyano.
Y el día en que Mussolini, y sus Camisas negras marcharon sobre Roma.
Y el día que Hitler ,su Guardia de Hierro y sus Sturmabtezlungs rompieron los cristales y el espinazo de Europa.
Y el día que Stalin diseñó sus deportaciones y purgas de población civil.
Y el día de Rocroi.
Y el dia de Annual.
Y el día de Cavite
Y el día de Trafalgar.
Y el día que Largo Caballero se alzó en armas contra la República
Y el día que Franco se alzó en armas contra la República.

Y el día que el primer malnacido mató a otro o lo esclavizó, por dinero.

Y el día de Iquique y de Maipú y de la proclama de Guerra a Muerte.
Y el día del anzuelo del Maine y el de Pearl Harbour
Y el día que la Legión Cóndor bombardeó Guernica.
Y el día que las Brigadas Internacionales arrasaron Badajoz.
Y el día que dejaron morir a Biko y a Chico Méndez
Y el día que Bokassa y Fernando VII ciñeron corona
Y el día del Tsunami que barrió las tierras que baña el Índico.
Y el día del Tsunami que barrió la avanzada civilización Cretense.
Y el día de las Termopilas, y el de Salamina
Y el día en que nacieron cada uno de los señores de la Guerra que desangran Africa.

Y…Y….
Y el día….
Y el día…

Y el día en que las potencias exprimieron Africa hasta dejarla exhausta.
Y el día de Chernobil.
Y el día del saco de Roma.
Y el día de Wounded Knee
Y el día de Hiroshima, y el de Nagasaki.
Y el día de Caporetto de Verdún y el del Somme
Y el día de los sitios de Tyro, Sagunto, Mafeking, Pavía, Troya y Zaragoza
Y el día de Marengo, Wagram, Borodino y el puente de Beresina.
Y el día de Bastogne, Tobruk, y el paso del Mosa.
Y el día de la hoguera de Miguel Servet y Giordano Bruno.
Y el día de Krakatoa, y el de Pompeya y Herculano.
Y el día en que el Ebro bajó rojo-sangre
Y el Día más largo y la Noche Triste.
Y el día que ardieron Burundi y Ruanda.
Y el día de los progroms de Rumanía y Lituania y los que en el mundo han sido.
Y el día en que la Peste Negra embarcó con los genoveses.

Y el día de Balaklava, y el de Belgrado y el de Vilborg y el de Zama y el de Zepa y el de Jutlandia y el de Stalingrado y el de Srebrenica y el de…

Y si hubiera que volver inventar y rehacer todos esos días; lo haría, y haría vivir una, dos… cien veces aquellos días en que hubo arte, belleza y amor, aquellos en que la ciencia arrebató a la muerte su terrible diezmo, aquellos días en que el primer rayo de sol bañó una tierra fértil, libre, orgullosa y en paz.

Y eliminaría todos los día en que la naturaleza enseñó los dientes y desató su furia sobre la humanidad.

Y sujetaría firmemente las bridas de las encabritadas monturas de los jinetes del Apocalipsis, que pisotean con sus fuertes cascos la esperanza, hasta deshacerla en jirones.

Y sobre todo, en la certeza de que pudieron ser evitados, haría desparecer todos los días en que la violencia se enseñoreó del mundo, todos los días en que hubo dolor, maldad, sufrimiento, muerte, violación, espanto, tortura, miseria, hambre, desesperanza, angustia, desolación… y eliminaría las causas que originaron la barbarie y las secuelas que provocaron y todos los días en que una madre encendió una vela por su hijo arrancado de su lado para no regresar.

Y todos aquellos días en que se le arrebató al infancia a un niño, aquellos en que la traición se pagó al contado y la sinrazón hirió de muerte la amistad sincera y todos los días en que se derramó sangre en el egregio altar de la estupidez humana y todos , todos los días que despojaron de inocencia y dignidad a las personas.

Y esos días eliminaría.

De un plumazo.

Tarde fructífera.

2005-02-02T11:19:00.000+01:00

La tarde de ayer fue fructífera, la verdad, lástima que la noche haya empañado la coyuntura propicia. Arwen se quejaba de un dolor en el oído, y hemos pasado la noche en vela.

Pero la tarde fue bien.

Después de comer y estando preparando la papillita de frutas para Frodo, con el minipimer ese, me da por probar, y ala! en vez de poner media fruta de cada, la pongo entera que un servidor, que se ha criado entre frutales, le gusta mucho. Y contentos los dos que no estaba rica ni nada. Bien.

También firmamos mi profesor de saxofón y yo un tratado de no agresión y buena vecindad. Va bien la cosa.

Y después, fui a buscar a Galadriel y a Arwen que ya había salido del cole. Y me digo, voy a armarme de valor y entrar a la tienda esa de productos dietéticos para ver una dieta que se va uno enfondando por la vida sedentaria, y ya no acude al gimnasio ni va a correr con la asiduidad necesaria. Total, que va uno a la tienda así disimulando para que no le vea nadie, por vergüenza y todas esas tonterías. Y hete aquí, que la tiendecita de marras está elevada sobre la calle y se accede por unas escaleras, y al entrar dentro, se ve uno de frente ante un inmenso cristal que abarca toda la fachada, como si fuera un cine y el protagonista eres tú. Y claro, lo de siempre, en ese momento alguien abre las escotillas y da las instrucciones precisas tal cual el Show de Truman y toooooooooda España entera empieza a transitar por delante del cristal. Y todos conocidos, claro. Y uno es protagonista único del teatro de la vida, y con un share de audiencia que ya la querrían muchos para sí. Y empiezan a saludar, y uno, adoptando un semblante como de haber entrado allí a preguntar la hora, devuelve los saludos uno a uno. Y, ante sonrisitas sardónicas, y debido a lo embarazosa de la situación, mentalmente uno contesta: -Pues anda que tu no está gorda ni ná- ,-Pués a ti vale más la pena saltarte por encima que rodearte- y lindezas por el estilo, que uno es muy suyo, y para reirse que se lean la prensa política. Ea.
Total, que te hacen pasar a la trastienda , te pesan, y una maquinita del tamaño de un bloc de notas, emite su veredicto
-Que usted tiene tantos miles de kilos de grasa, tantas hectolitros de líquidos retenidos y no haga usted mucho caso de su peso ideal, que tiene los huesos muy gordos y eso la máquina no lo contempla-
-Ah! vale- comento yo, que para eso me ha llevado Dios por la senda de la locuacidad. Maravillado además de los milagros de la tecnología, y maravillado doblemente de la cantidad de arrobas que dice la maquinita que me sobran.
-Comerá Usted todas estas raciones de supervivencia, dejará de comer esto otro, y se tomará esto, esto y esto otro de más allá- me explica más o menos la doctora, así, sentando cátedra.
Y me paro a pensar que la sabiduría acumulada en años de arduas y sesudas investigaciones y de aplicar rigurosamente el método científico en poner a dieta a todo el mundo, se parece sospechosamente a las observaciones que se realizaban antaño en los corrales de las casas rurales, que se pueden resumir, grosso modo, en que si el cerdo no come, no engorda.
Pero bueno, he ido voluntariamente allí, y hay que aguantar el tipo, ajo y agua.

Ale, salgo del templo del saber científico, y al pasar a la tienda en si, la dependienta ya me tiene preparado algunos productos para la semana, que eso si, la visita es gratis, o sea, la entrada es gratis, pero la salida cuesta su pecunio. Diuréticos para la mañana, otros para la tarde, no-se-qué leches de alcachofa ( bueno, digo yo, tendrá su delito tener en casa cajones enteros de alcachofas rescatadas de las heladas, y tener que comprarlas comprimidas, anda que…). Y, eso también es cierto, para no lesionar mi libre derecho de elección, me ofrecen la posibilidad de escoger de entre la amplia gama de galletitas saciantes, que engloban cuatro sabores diferentes. Oh! Qué bien! Me siento el ombligo del mundo, me piden mi valiosa opinión.
En resumidas cuentas, salgo de allí, con 44’00.- plumas menos. Pero contento y feliz por haber dado un paso tan importante, sólo comparable al de aquel famoso Armstrong.

Y lo más sublime de la tarde, de verdad. Miro un escaparate de una librería, y allí, medio escondido, veo el DVD de la Princesa Prometida!!, que ya le tenía ganas. A veces me paso por el FNAC o por el Media Markt o por el Corte Inglés, y siempre aparece algo que pospone su adquisición para otro rato. que si la edición de coleccionista de Master and Comander, que si el Blade Runner versión director, que si El Cuervo, que si La Diligencia, que si….. pero ya es mía, la Princesa Prometida. Y es que me encanta esta película, con Montoya haciendo el melón, que si mataste a mi padre o dejaste de hacerlo, que si el veneno en la copa, que si “como desees”.Lo dicho me encanta.
Y ale, pa’ casa.

Tarde completa, si, y fructífera.

INSTANTES

2005-02-01T07:52:00.000+01:00

Habría que intentar, cuando volvamos la vista atrás, no desear lo que pudimos evitar. Y ahí está Borges, para confirmarlo.

INSTANTES

Si pudiera vivir nuevamente mi vida. En la próxima trataría de cometer más errores. No intentaría ser tan perfecto. Me relajaría más. Sería más tonto de lo que he sido. De hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad. Sería menos higiénico. Correría más riesgos. Haría más viajes. Contemplaría más atardeceres. Subiría más montañas. Nadaría más ríos. Iría a más lugares adonde nunca he ido. Comería más helados y menos habas. Tendría más problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente cada minuto de su vida. Claro que tuve momentos de alegría. Pero si pudiera volver atrás, trataría de tener solamente buenos momentos. Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, sólo de momentos; no te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nunca iba a ninguna parte sin un termómetro, una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas. Si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano. Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo a principios de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño. Daría más vueltas en calesita. Contemplaría más amaneceres y jugaría con más niños, si tuviera otra vez la vida por delante.

Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.

JOSE LUIS BORGES

Se desarmó el Belén.

2005-01-31T08:39:00.000+01:00

Ayer Domingo, se desmontó el Belén.

Los últimos restos de la Navidad, fueron empaquetados y almacenados.

El Belén, ya se fue.

Lo que ocurre, es que la contrata de desmontarlo, la tiene el suprafirmante. Tos’ los años. Y esta costumbre, la verdad, me tiene encantado.

Una por un poco de pereza, otra por que me gusta verlo cada vez que entró a casa y otra por la consigna personal de ser un poquito original en lo que se pueda, la cosa es que el Belén se resiste todos lo años en ser desmantelado.

Y no es que defiendan sus personajes su derecho a ser o estar, replegándose en una bolsa de resistencia, lanzando como munición bolas de corcho a quien se acerque, no. Asumo la total responsabilidad.

Y ahí estaba, siendo la comidilla de quien se acercaba por casa. –Uy! Aún tenéis el Belén?, nosotros lo quitamos después de los Reyes- argumento que todos esgrimen más o menos. Y así, está servido que sea motivo de conversación por toda la escalera. Y yo para dar más pábulo al asunto a la pertinaz y lenguaraz concurrencia, argumento: -Es que nos gusta mucho, nos da penita, igual el año que viene lo tenemos todo el año, si casi por un poquito más...-

Y así, el marujeo vecinal está servido.

Y es que también tiene su encanto el belencito, con sus anacronismos y todo. Porque la verdad eso de un niño Jesús rubito y ojos azules perteneciendo a las tribus semíticas o judías o palestinas, o a la que sea que más da, que todos somos iguales, pues como que sería mucho más morenito. Y los borreguitos pastando placidamente sobre una capa de nieve, como las cabritas de Heidi, pues lo mismo, como que sus pastores con sus pellizas tendrían un algo de irresponsables.

A Frodo le gusta verlo, con sus lucecitas, pero aun es muy pequeñín. A Arwen también le gusta verlo, y lo mira con ojos como platos, y se imagina mil historias, y cambia las figuras de sitio, acercando los Reyes a la fuente, que , alega, tendrán sed, después de tanto esfuerzo andando por las casas de todos los niños, y que, dice, le hablan al oído, y pregunta por la biografía de cada uno. Y le respondo a sus preguntas con mucha ternura, que es ternura lo que me da, y le digo también que ésta es nuestra costumbre, la de montar el belén, como la de mucha gente, y que, es igual de respetable que las costumbre o creencias de todo el mundo.

Y un servidor, con todo el cariño del mundo, mientras todos dormían, empaquetaba con cuidado cada pieza, deseándoselas para que la estiba en una gran caja de plástico, fuera la correcta, que como todos los años, la verdad, sobran piezas y se quedan fuera y muchas. Y ala! a volverlo a desempaquetar y volverlo a empaquetar. Y así las veces que haga falta, que como todos los año, y por un nuevo extra ó dos más que hemos comprado, tiene que caber, por narices.

Y el mueble se queda vacío.

Y hasta el año que viene, ahí están, guardaditos todos, hablando de sus cosas, dentro de la caja, dirimiendo sus diferencias si las han habido.

Y ahí están, en la caja, y en el mundo de los sueños, de los que hoy, no vamos sobrados.

SEATTLE

2005-01-28T08:28:00.000+01:00

Noah Seattl (Seattle) jefe de las tribus Suquamish y Duwamish, hizo su alegato ante la propuesta del Presidente de Washington de comprar sus tierras; 2’5 millones de acres en el noroeste de los Estados Unidos, lo que ahora es el Estado de Washington y parte de Canadá, y nos dejó estas sabias palabra, las más bellas pronunciadas en favor de la Madre Tierra y sus criaturas.

Hay una controversia histórica sobre su auténtica literalidad. Lo cierto es que el jefe Seattle existió realmente y que fue muy respetado por su gente por su sabiduría y justicia y que pronunció su discurso y quiero creer que sus palabras fueron estas o cuanto menos que su sentido era el mismo.

La tribu desapareció pero sus palabras deben ser recordadas, y resonar en nuestras conciencias, porque la Tierra no es nuestra; es un préstamos de nuestros hijos.

Esta es una versión que se atribuye al guionista americano Ted Perry,

(Al presidente de los Estados Unidos de América, Franklin Pierce. 1854)
El Gran Jefe de Washington manda decir que desea comprar nuestras tierras. El Gran Jefe también nos envía palabras de amistad y buena voluntad. Apreciamos esta gentileza porque sabemos que poca falta le hace, en cambio, nuestra amistad. Vamos a considerar su oferta, pues sabemos que, de no hacerlo, el hombre blanco podrá venir con sus armas de fuego y tomarse nuestras tierras. El Gran Jefe de Washington podrá confiar en lo que dice el Jefe Seattle con la misma certeza con que nuestros hermanos blancos podrán confiar en la vuelta de las estaciones. Mis palabras son inmutables como las estrellas.

¿Cómo podéis comprar o vender el cielo, el calor de la tierra? Esta idea nos parece extraña. No somos dueños de la frescura del aire ni del centelleo del agua. ¿Cómo podríais comprarlos a nosotros? Lo decimos oportunamente. Habéis de saber que cada partícula de esta tierra es sagrada para mi pueblo. Cada hoja resplandeciente, cada playa arenosa, cada neblina en el oscuro bosque, cada claro y cada insecto con su zumbido son sagrados en la memoria y la experiencia de mi pueblo. La savia que circula en los árboles porta las memorias del hombre de piel roja.

Los muertos del hombre blanco se olvidan de su tierra natal cuando se van a caminar por entre las estrellas. Nuestros muertos jamás olvidan esta hermosa tierra porque ella es la madre del hombre de piel roja. Somos parte de la tierra y ella es parte de nosotros. Las fragantes flores son nuestras hermanas; el venado, el caballo, el águila majestuosa son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y el hombre, todos pertenecemos a la misma familia. "Por eso, cuando el Gran Jefe de Washington manda decir que desea comprar nuestras tierras, es mucho lo que pide. El Gran Jefe manda decir que nos reservará un lugar para que podamos vivir cómodamente entre nosotros. Él será nuestro padre y nosotros seremos sus hijos. Por eso consideraremos su oferta de comprar nuestras tierras. Mas, ello no será fácil porque estas tierras son sagradas para nosotros. El agua centelleante que corre por los ríos y esteros no es meramente agua sino la sangre de nuestros antepasados. Si os vendemos estas tierras, tendréis que recordar que ellas son sagradas y deberéis enseñar a vuestros hijos que lo son y que cada reflejo fantasmal en las aguas claras de los lagos habla de acontecimientos y recuerdos de la vida de mi pueblo. El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre.

Los ríos son nuestros hermanos, ellos calman nuestra sed. Los ríos llevan nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Si os vendemos nuestras tierras, deberéis recordar y enseñar a vuestros hijos que los ríos son nuestros hermanos y hermanos de vosotros; deberéis en adelante dar a los ríos el trato bondadoso que daréis a cualquier hermano.

Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestra manera de ser. Le da lo mismo un pedazo de tierra que el otro porque él es un extraño que llega en la noche a sacar de la tierra lo que necesita. La tierra no es su hermano sino su enemigo. Cuando la ha conquistado la abandona y sigue su camino. Deja detrás de él las sepulturas de sus padres sin que le importe. Despoja de la tierra a sus hijos sin que le importe. Olvida la sepultura de su padre y los derechos de sus hijos. Trata a su madre, la tierra, y a su hermano el cielo, como si fuesen cosas que se pueden comprar, saquear y vender, como si fuesen corderos y cuentas de vidrio. Su insaciable apetito devorará la tierra y dejará tras sí sólo un desierto.

No lo comprendo. Nuestra manera de ser es diferente a la vuestra. La vista de vuestras ciudades hace doler los ojos al hombre de piel roja. Pero quizá sea así porque el hombre de piel roja es un salvaje y no comprende las cosas. No hay ningún lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco, ningún lugar donde pueda escucharse como se abren las hojas de los árboles en primavera o como aletean los insectos. Pero quizá sea así porque soy un salvaje y no puedo comprender las cosas. El ruido de la ciudad parece insultar los oídos. ¿Y qué clase de vida es cuando el hombre no es capaz de escuchar el solitario grito de la garza o la discusión nocturna de las ranas alrededor de la laguna? Soy un hombre de piel roja y no lo comprendo. Los indios preferimos el suave sonido del viento que acaricia la cala del lago y el olor del mismo viento purificado por la lluvia del mediodía o perfumado por la fragancia de los pinos.

El aire es algo precioso para el hombre de piel roja porque todas las cosas comparten el mismo aliento: el animal, el árbol y el hombre. El hombre blanco parece no sentir el aire que respira. Al igual que un hombre muchos días agonizante, se ha vuelto insensible al hedor. Mas, si os vendemos nuestras tierras, debéis recordar que el aire es precioso para nosotros, que el aire comparte su espíritu con toda la vida que sustenta. Y, si os vendemos nuestras tierras, debéis dejarlas aparte y mantenerlas sagradas como un lugar al cual podrá llegar incluso el hombre blanco a saborear el viento dulcificado por las flores de la pradera.

Consideraremos vuestra oferta de comprar nuestras tierras. Si decidimos aceptarla, pondré una condición: que el hombre blanco deberá tratar a los animales de estas tierras como hermanos. Soy un salvaje y no comprendo otro modo de conducta. He visto miles de búfalos pudriéndose sobre las praderas, abandonados allí por el hombre blanco que les disparó desde un tren en marcha. Soy un salvaje y no comprendo como el humeante caballo de vapor puede ser más importante que el búfalo al que sólo matamos para poder vivir. ¿Qué es el hombre sin los animales? Si todos los animales hubiesen desaparecido, el hombre moriría de una gran soledad de espíritu. Porque todo lo que ocurre a los animales pronto habrá de ocurrir también al hombre. Todas las cosas están relacionadas ente sí.

Vosotros debéis enseñar a vuestros hijos que el suelo bajo sus pies es la ceniza de sus abuelos. Para que respeten la tierra, debéis decir a vuestros hijos que la tierra está plena de vida de nuestros antepasados. Debéis enseñar a vuestros hijos lo que nosotros hemos enseñados a los nuestros: que la tierra es nuestra madre. Todo lo que afecta a la tierra afecta a los hijos de la tierra. Cuando los hombres escupen el suelo se escupen a sí mismos.

Esto es lo que sabemos: la tierra no pertenece al hombre, sino que el hombre pertenece a la tierra. El hombre no ha tejido la red de la vida: es sólo una hebra de ella. Todo lo que haga a la red se lo hará a sí mismo. Lo que ocurre a la tierra ocurrirá a los hijos de la tierra. Lo sabemos. Todas las cosas están relacionadas como la sangre que une a una familia.

El hombre no tejió la trama de la vida ; él es sólo un hilo. Lo que hace con la trama se lo hace a sí mismo. Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él de amigo a amigo, queda exento de destino común. Después de todo, quizás seamos hermanos. Ya veremos. Sabemos una cosa que quizás el hombre blanco descubra un día: nuestro Dios es el mismo Dios. Ustedes pueden pensar ahora que Él les pertenece lo mismo que desean que nuestras tierras les pertenezcan; pero no es así. Él es el Dios de los hombres y su compasión se comparte por igual entre el piel roja y el hombre blanco. Esta tierra tiene un valor inestimable para Él y si se daña se provocaría la ira del Creador. También los blancos se extinguirán, quizás antes que las demás tribus.

Si contamináis vuestra cama, moriréis alguna noche sofocados por vuestros propios desperdicios. Pero aún en vuestra hora final os sentiréis iluminados por la idea de que Dios os trajo a estas tierras y os dio el dominio sobre ellas y sobre el hombre de piel roja con algún propósito especial. Tal destino es un misterio para nosotros porque no comprendemos lo que será cuando los búfalos hayan sido exterminados, cuando los caballos salvajes hayan sido domados, cuando los recónditos rincones de los bosques exhalen el olor a muchos hombres y cuando la vista hacia las verdes colinas esté cerrada por un enjambre de alambres parlantes. ¿Dónde está el espeso bosque? Desapareció. ¿Dónde está el águila? Desapareció. Así termina la vida y comienza la supervivencia....

Lo olvidado y Loquillo

2005-01-27T09:10:00.000+01:00

Cada cual tiene su debilidad.

La mía, en música, es Loquillo. Tengo eclécticos gustos musicales, creo, y tengo algunos cantantes, músicos, y/o grupos preferidos. Pero lo de Loquillo es cosa aparte ( como, de otra manera, también lo puede ser Rosendo).

Se ha pasado uno la vida recorriendo media geografía española, para ver un concierto del Loco en las épocas de vacas flacas en que no se prodigaban (algunos de ellos deplorables, no nos vamos a engañar), llegamos a ir a un concierto, Aragorn y yo, con el coche, sin carné de conducir, pero no tengo el placer de conocerlo en persona, ni tampoco lo he intentado, la verdad. Por timidez. Que se le va a hacer, uno es como es.

Coincidiremos en que tiene pinta de perdonavidas y de chulo y de vivales, y que es un bocas, y que está metido en política cuando puñetera falta que hace, que lee la Constitución Europea en televisión para convencernos, imagino, de que no la leamos nosotros, que es un bronca, y un mafioso y…

Pero es que es único.

Irrepetible.

Y su obra es lo que importa.

¿Quién sino se puede haber mantenido 25 años en el mundo del rock’n’roll, y sin venderse? Y reunir siempre un grupo de buenos músicos. Él (y Rosendo, claro).

Entre sus méritos: echar un cable a Bunbury, y ahí lo tenemos, para regocijo de nuestros oidos, rescatar y apoyar a Jaime Urrutia, promocionar a Gabriel Sopeña , a Pepe Risi ( en su día), Stinus, Nelo, etc etc.

Y sus canciones, bueno, lo sublime. Un montón de canciones buenas, muy buenas, y un saludo a Sabino Méndez, el compositor de la mayor parte de ellas ( de las más buenas), que nos trasportan a otras épocas, sin contemplaciones, hayan sido buenos o malos tiempos, pero allí nos llevan, porque allí estaban sonando, siempre, acompañándome. Y toda una vida, pues eso, comprando religiosamente todos los discos.

Y como en todas las facetas de la vida, hay siempre unos olvidados. Y de entre toda la discografía del Loco, mi canción favorita, es una que creo recordar que jamás fue single ni fue cantada en el repertorio de ningún concierto, y ahí está, escondida en un rinconcito de un disco. Y tiene dos discos de poesía musicada, y una banda sonora, y un disco de jazz, y muchos disco de buen rock. Y hay grandísimas canciones ya clásicas: Rock suave, Cadillac Solitario, La edad de Oro, Autopista, John Milner, Por amor, El hombre de negro, Rock’n’Roll Star…. etceterísima. Pero ésta, la que yo prefiero, es especial, no sé, algo hay en ella. Habla de encuentros y desengaños, de noches de pasión y locura, de ilusión y amargura, como en la vida de todos ha habido. Es un poco rápida, no demasiado elaborada, una música normal, pero al final, después de una estrofa recitada, los músicos se pierden durante unos segundos, se aceleran y tocan como poseídos. Pero en su conjunto alcanza el Olimpo. Me hechiza.

Y atención a lo que dice del honor.

Y es una canción olvidada, como han habido olvidados en la vida, como lo fue Cervantes, hasta, que, después de muerto, se empezaron a reeditar a gran escala sus obras en el extranjero, y claro, entonces aquí también. Solo pidió en vida permiso para llegarse a las Américas, por mutilado de Lepanto, y ni eso le concedieron. Como Van Gogh, que sólo vendió un cuadro en vida. Como tantos, cuyas obras fueron reconocidas siglos después. Como tantos, que ni siquiera la historia ha hecho justicia.

He aquí la joya, y se llama EL MOLINO:

Te conocí en la salida en la puerta de aquel cabaret

una alegre noche de fiesta y de beber

buscamos por todos los bares del centro de la ciudad

la mentira de un mundo que sueñas y nunca se da.
-

Tuvimos mucho dinero, fué tiempo de hacerse el matón

sin advertir que esta vida ataca a traición

se descubrió la impostura y resultó que al final

ni yo era tan arrogante ni tu tan fatal.
-

Y el mundo soñado era una ilusión

y el mejor amigo un bribón

pues todo se vende al mejor postor

y lo más barato: el honor.

Sufrimos después la certeza

entre tanto feliz timador

de que tú, ni yo, ni nadie era mejor

si todos somos ladrones, el delito solo puede ser

que te pillen con la mano en el pastel.

Con la gran resaca de la decepción

cada uno a la luz de un farol

el rimel ajado del trasnochador

dejó de tener gracia, amor.

Y así el champán selló un adiós

cada uno a su luz de farol

sé que fue lo mejor para los dos,

tu y yo.

Gente del campo II

2005-01-25T09:08:00.000+01:00

Soldado, tuya es la hacienda,
la casa,
el caballo
y la pistola.
Mía es la voz antigua de la tierra.
Tú te quedas con todo y me dejas desnudo y errante por el mundo....
Mas yo te dejo mudo...¡mudo!
y ¿cómo vas a recoger el trigo
y a alimentar el fuego
si yo me llevo la canción?

León Felipe
(Ganarás la luz)

Mis labores y mis horarios

2005-01-24T09:13:00.000+01:00

El pasado sábado, 22 de enero de 2.005 A.D, fui al campo, a trabajarlo, como hago a veces.

Me levanté sobre las 7:30 horas y me fui a buscar al viejo, que junto a su amigo del alma, ya hacía casi dos horas que estaban allí, además había que marcharse pronto, porque a las doce se tenía que ir con otro amigo que le ha dado la vida y gente de posibles, a cazar, uno de esos pocos placeres que le quedan. Y digo placer porqué es mío también, porque el viejo no es de esos cazadores infames que tiran a todo lo que se mueve; él se limita a cobrar una o dos piezas a lo sumo y ya está, y muchas veces, las más, ni siquiera eso. Es perfectamente capaz de pasarse un fin de semana cazando y no traer nada a casa, porque le ha dado pena, pero se siente sumamente feliz de haber estado paseando por el monte, lentamente, arriba y abajo, en un ambiente de camaradería con sus compañeros, y compartiendo el tabaco con ellos, o los toscanos, esa especie de puros retorcidos que saben a rayos, que compran de estraperlo en alguna gasolinera y que mantienen en los labios durante todo el día, encendiéndolos miles de veces, porque en su extraña composición incluyen unos troncos enormes de a saber que planta, y que no consiguen consumirse por la llama del mechero, y hablando de política, de barcos o de lo que sea.

Así, que apretamos el ritmo un poquillo, y empezamos la labor, que era sacar leña. Esta faena, consiste básicamente, en recoger las ramas que han quedado por el suelo después de la poda, amontonarlas en haces y atados con una cuerda, arrastrarlos hacia fuera del campo, y quemarlos en una hoguera ( la poda es una labor en desuso, ya que la tiene que realizar gente especializada, y los jornales a pagar ya no los puede absorber la productividad de la tierra, así que los árboles, se secan de tanta frondosidad y no rinden porque el sol no entra en su interior, y la savia ha de racionarse entre mucha rama inerte, así que los campos dan pena de ver, y el viejo, junto con otro viejo podador, poco a poco van podando como buenamente saben). Y entre los daños colaterales que provoca este trabajo, el de recoger la leña, está el de hincarse unos pinchos que se incluyen en una horquilla de longitudes de entre 1 milímetro a los 5 ó 6 centímetros ( éstos últimos, dan miedo de ver, y eso que casi nunca se ven; van camuflados), que salen en las ramas de aquellos árboles, que fueron injertados sobre un pié no tolerante, y que, a pesar de llevar guantes, se te introducen en la piel y la carne y te espabilan, y te hace proferir una larga blasfemia, elaborada y retorcida como el toscano, que engloba, entre otros elementos de análisis, tooooooda la corte celestial, y los muertos más frescos del árbol en cuestión.

Y, ala! de prisita. Y es que uno es una bestia trabajando, así, sin modestias. Se pasa el que suscribe, toda la semana diciendo “ por consiguiente” “ flujos de caja negativos” “no obstante” “implementación de estrategias”etc. y bregando con gente engominada, algunos de ellos snobs hasta los higadillos, y otros gente engominada y fantástica, que de todo hay. Y llega el sábado, y uno se pone el traje de luces, o mono de trabajo, y se convierte en un monstruo, y empieza a sacar haces al trote, sin pararse, que lo que más me gusta es acabar pronto, el trabajo bien hecho y largarme a casa, sin dejar ramitas pequeñas, ni rastrojos, como me enseñó el viejo.

En el actual trabajo, más de lo mismo, me doy prisa y sin distracciones, y repaso lo hecho, no hay mucho mérito, eso lo hace cualquiera. Ahora bien, lo que más ayuda, es que mi trabajo depende casi totalmente de mí mismo, y es un trabajo fiel; si se amontona, me espera, a mí, sin abandonarme, como el buen desodorante.
En su día, cuando me buscaron y abandoné el antiguo trabajo, incluí una cláusula verbal ( xd, ojo con lo verbal), en virtud de la cual me podría ir a casa cuando acabase el trabajo, y éste estuviese bien hecho, fuesen las 10 de la mañana o las 15:00 que es la hora oficial de salida, ( pero pocas veces me fui antes de la hora, por vergüenza). Pero ahora, con la nueva dirección y un renovado Consejo de Administración, pues eso, a salir a la hora, sin las “muy pocas veces” esas que nombraba ( también es verdad que tengo ciertos privilegios y flexibilidades, pero ya no es lo mismo; hay que pedir permiso).
Por no ponerlo por escrito.
Por fiarse uno.
Por tontolculo.

Gentes del campo

2005-01-20T16:06:00.000+01:00

Jo vinc d’un silenci antic i molt llarg
de gent sense místics ni Grans Capitans,
que viuen i moren en l’anonimat
que en frases solèmnes, no han cregut mai.
RAIMON

Uno es Licenciado Universitario y doctorando eterno, lo cual me convierte en un ciudadano con exactamente los mismos derechos y obligaciones, inteligencia, dignidad y honradez que cualquiera otra persona que sea conductor de autobús, camarero, médico, policía local, agricultor, albañil, operario de fábrica, probador de colchones…

Pero mis raíces se hunden profundamente en el terruño. Hemos sido agricultores hasta donde se recuerda con los paréntesis tristemente habituales de la levas forzadas (léase Guerra Civil, Cuba, El Riff, etc. hasta se tiene constancia de una mención honorífica en El Callao), pero agricultores de pequeñas extensiones, de robarle la dureza a la piedra viva, de azada y arado, sudor y lágrimas por las malas cosechas, y alegría y esperanzas, cuando la tierra a sido generosa. Pero, claro, eso era antes cuando estos oficios no estaban tan denostados, y una familia podía vivir con bastante dignidad de la tierra; de su frutos o trabajando a jornal para ella. Pero llegaron los malos tiempos, bueno tampoco es que siempre hayan sido buenos. Por ejemplo, después de la Guerra Civil, el agricultor tuvo que ceder, a precio cero, gran parte de sus cosechas porque España tenía hambre, el Cupo se llamaba. O sea, el fruto ya recolectado y elaborado, salido de la entraña de la Madre Tierra y de las costillas del que la cultivaba, y así lo hicieron, pero claro, de eso ya nadie se acuerda. Hoy, en que todo el mundo es homenajeado y pensionado por haber combatido en tal o cual bando, nadie se acuerda de la gente de la que escribo. Bueno, acordarse, si, pero para acabar de expropiar ( o robar, porque en las expropiaciones hay por lo menos un precio) los espacios comunes o locales que construyeron, a tantos jornales de carro por barba, y otros tantos de trabajo físico, entre todos los campesinos para sus necesidades administrativas o de comercio (léase locales, edificios enteros de varias plantas, para coordinar el riego y sus infraestructuras, la construcción y reparación de caminos, etc. y MERCADOS enteros, terrenos incluidos, pagados entre todos, donde acudían a vender sus productos). Por el bien común, dicen los Ayuntamientos, y eso, un servidor se lo pasa por el forro, porque entiende que el bien común se paga, y si es difícil delimitar el propietario, porque en teoría son centenares, miles, se deja donde está, porque no entorpecen el desarrollo ni el crecimiento de las ciudades, pero claro, es una bonita transacción vender unos locales o derribar un mercado y vender el terreno para hacer fincas o aparcamientos, cuando hay todavía miles de kilómetros cuadrados donde se podría hacer lo mismo. ¿O es que a alguien le gustaría que le robasen su casa, su coche o cualquier parte de su patrimonio, a precio cero, por el “bien común”?

Pero como digo, llegaron los malos tiempos. Las cosechas, las que conozco por lo menos, se cobran al mismo precio que hace veinte años, pero el gasoil, el abono, los plaguicidas etc. no han cesado de encarecerse. Al pequeño propietario, se le consideró una persona rica, y se le obligó a pagar por ello.

Y hoy , te das un paseo por campos, y todo es tristeza; los muretes caídos no hay quien los reconstruya, loa árboles sin podar de hace años, secos ya de no hacerlo, las malas hierbas se enseñorean de las parcelas y no hay quien las arranque, y la tierra es dura como cemento, de no removerla, y los pájaros que esperaban ansiosos esta labor anual y comer en esta tierra, fresca y fértil, volaron a otros lugares y el sudor, y la sangre de los que nos precedieron, ya no late, de pura pena, y lo que fueron pequeños edenes, limpios, aseados, los surcos rectos, hechos a tiralíneas, bien cuidados con toda una sabiduría de siglos aplicada a cada árbol, a cada mata de hortaliza, es hoy un campo de sueños rotos. Me estremece pensar, que es lo que íbamos a comer (Dios no lo quiera jamás), si hubiese necesidad y del exterior, no llegase nada, una vez se haya apagado la voz antigua de la tierra (que decía León Felipe).

Y claro, empezaron a denegar, entre otras cosas, los préstamos para replantar los árboles viejos y las becas de estudio, por escasez de rentas decían unos y por exceso de patrimonio decían otros, allá donde fueras a reclamar.
-¿Patrimonio? Pero si la tierra apenas da ya para mal vivir-.
–Vended las tierras- nos llegaron a sugerir.
–Y cuando se acabe lo ganado, ¿de que vamos a comer? Respondió mi padre, que dejó el colegio siendo muy niño, y por ello arrastra un ligero ceceo, pero que acude a hablar con quien sea, de tú a tú, mirando a los ojos, a la antigua usanza, importando poco que sea un notario o un alcalde. – ¿Y por qué no vende Usted su inteligencia?-Continuó mi padre- Bueno mejor no, no sea que lo encierren por estafa- concluyó el viejo, asqueado ya de tanta injusticia y tanto desprecio.
Quizás, si se hubieran gastado en vino lo que les dejaron sus padres, ahora sería más fácil.

Y el pobre hombre, con su entrañable blusa de esas que hoy conforma la indumentaria y el folclore de las Fallas y su mujer, mi madre, con su delantal de trabajo donde, plegado, recoge las vainas de las habas, con las manos endurecidas por los callos ganados en todas las batallas libradas día a día con la hoz, el arado y la azada y con la meteorología, y con el frío y el rocío de los duros inviernos, que se meten en los huesos y la lengua y la boca seca de tragar polvo en los terribles veranos y la piel curtida a la intemperie de tantas jornadas de sol a sol, y con la espalda quebrada y los hombros caídos de tanto y tanto esfuerzo, renunciaron. Pero no se desmoronaron.

Y los viejos, no quisieron ya que fuéramos agricultores y se empeñaron en ello. –Que para sufrir, ya lo hemos hecho nosotros- decían.

Y así como tantas y tantas familias, pelearon como bestias para arrancarle al terruño su fruto, y nosotros ayudamos en lo que pudimos, que uno ha sido entre otras cosas, repartidos de publicidad , mozo de almacén, capaceador, camarero, y profesor particular.

Y cuando alguna vez, y debido a que en mi trabajo he de conocer gente, alguien engominado, con su flamante traje impoluto, su pasacorbatas de platino y su reluciente rolex, pretende hacer una gracia hablando de pueblerinos, catetos y cosas así, no me puedo callar, ni nadie puede hacer que lo haga, y contesto lo mismo:
-Mira, mis padres son agricultores, como lo fueron mis abuelos, y sus padres, y entre mi hermana y yo sumamos tres carreras universitarias y un doctorado y casi otro, y eso si que es mérito, el mérito de ellos, que trabajaron y mantuvieron, para que a nosotros no nos engañe nadie, y no nos falte de nada.-
Y estas personas, allí, al oír lo anterior, quedan clavadas, a una altura, no superior a la anchura de la suela de los zapatos, y en esos momentos, esa es mi intención. Aunque después me sepa mal.

Y cuando alguna vez, como ahora, pienso, que debido a la ley natural los viejos han de irse antes que yo, se me escapa una lágrima, y me entra una basurilla en el corazón, por, quizás, no poder hacer por ellos, más de lo que ellos han hecho por nosotros.

Y el viejo, después de 40 años de cotizar, aun ha de levantarse a las 6 de la mañana, para acudir al terruño, porque la miserable pensión que le ha quedado, le impide contratar a nadie, y hace lo que puede, y dice que si vende la tierra, al precio al que han conseguido devaluarla, no iba a arreglar nada, y que tendría que venderla a los mismos de siempre, y que para eso, que se lleve la tierra el puto demonio y que le gusta sentarse en una pared y fumarse un cigarro cuando está cansado porque así lo hacía también su padre y que como él, tiene un salero hecho de caña hueca escondido en los cipreses, para cuando le apetece comerse un jugoso tomate recién recolectado de esos gordos, prietos y sabrosos como ya no los hay y que le encanta mojarse los pies en el agua de riego. Y me dice, a veces, que si se hace tarde y he de ir a buscarlo y lo encuentro muerto, que le cierre los ojos si se le han quedado abiertos y le cierre la boca, que no queda bien, porque él en esta vida, ya había encontrado muertos a dos vecinos en el campo, ancianos que como él y con su misma pensión, acudían todos los días a su trabajo en la huerta y que antes de cargarlos en el coche y llevarlos a su casa, les había cerrado los ojos, porque no le parecía decente la horrible mueca de la muerte. Y así se va todos los días, y mira el cielo aun oscuro para ver si ya es luna nueva que es un buen momento para cortar las cañas como así marca la sabiduría ancestral que poseen y que se irá con ellos. Y se va con su amigo de toda la vida y hacen lo que pueden, que ya es bien poco, y trae de tanto en tanto unas pocas naranjas que saben a gloria como no saben las que se compran en los mercados. Y mi madre se levanta con él, y le prepara el desayuno, y le pone cuidadosamente, con elegancia, su vieja y ajada gorra azul de marinero, y le acaricia el dorso de la mano y con una hermosa sonrisa que quiere esconder una cierta preocupación le dice dulcemente todos los días:
-Hoy no vengas tarde, cariño, por favor.-

DECALOGO DE LA SERENIDAD

2005-01-19T08:05:00.000+01:00

Escuchando: LA RADIO

Dejo aquí, lo que es para mi una joya. En honor a la verdad hace ya días que no lo leo, por pereza, en cuanto que antes era lo primero que leía nada más llegar al despacho. Y eso que está colgado a unos ...veamos...54 centimetros de mis narices en un pilar que tengo al lado de la mesa ( vaya si entra alguien y me ve midiendo con la regla de aluminio la distancia entre mi nariz y la columna).
Lo dicho, para mi es una joya, puedo seguirlo o no, pero ya me parece suficiente que alguien de la especie humana lo escribiera.

DECALOGO de la SERENIDAD de JUAN XXIII

(Puedo hacer bien durante doce horas, lo que me descorazonaría si pensase tener que hacerlo durante toda mi vida)

1. Sólo por hoy trataré de vivir exclusivamente el día, sin querer resolver el problema de mi vida todo de una vez.
2. Sólo por hoy tendré el máximo cuidado de mi aspecto: cortes en mis maneras, no criticaré a nadie y no pretenderé mejorar o disciplinar a nadie, sino a mí mismo.
3. Sólo por hoy seré feliz en la certeza de que he sido creado para la felicidad, no sólo en el otro mundo, sino en éste también.
4. Sólo por hoy me adaptaré a las circunstancias, sin pretender que las circunstancias se adapten todas a mis deseos.
5. Sólo por hoy dedicaré diez minutos de mi tiempo a una buena lectura; recordando que, como el alimento es necesario para la vida del cuerpo, así la buena lectura es necesaria para la vida del alma.
6. Sólo por hoy haré una buena acción y no lo diré a nadie.
7. Sólo por hoy haré por lo menos una cosa que no deseo hacer; y si me sintiera ofendido en mis sentimientos procuraré que nadie se entere.
8. Sólo por hoy me haré un programa detallado. Quizá no lo cumpliré cabalmente, pero lo redactaré. Y me guardaré de dos calamidades: la prisa y la indecisión.
9. Sólo por hoy creeré firmemente -aunque las circunstancias demuestren lo contrario- que la buena providencia de Dios se ocupa de mí como si nadie existiera en el mundo.
10. Sólo por hoy no tendré temores. De manera particular no tendré miedo de gozar de lo que es bello y de creer en la bondad.

Juan XXIII

Magica Noche

2005-01-18T07:19:00.000+01:00

Escuchando: SIN TECHO - Los Suaves

Esta pasada noche, realizaba mentalmente un revival para dilucidar cuál fue la vez en que más me reí, y he llegado a la conclusión después de arduo debate conmigo mismo ( porqué yo me río un montón aunque las más de las veces sin carcajadas, y reírme de mí de lo que más), que fue aquel día, superviviente de lo perdido en la bruma del tiempo, en que salimos a cenar y al acabar recorrimos toda una calle, de, digamos unos ciento cincuenta metros de largo, prácticamente reptando por el suelo. El catalizador de la situación, imagino, que sería la birra (que sea Voll-Damm, por favor) y el detonante, un chiste. Un insulso, corto y simple chiste, que hizo de aquella noche, una noche especial, que aun recordamos y que por eso solo, ya valió la pena y pintó de color una día oscuro, desapacible y frío. O quizás fue la predisposición que teníamos a cualquier manifestación de la alegría; la chispa, el feeling, ya que por aquel entonces éramos un grupo bien coesionado, sin fisuras.
Estábamos Aragorn, Ximo, Lain, Fontvella y un par de golfos más que ahora no consigo dibujar y el culpable, lo reproduzco a continuación en honor de todos los que leéis este blog, y, hacedme caso, reíros, vale la pena reírse; tiene más beneficios que el llanto.
Antecedente: hace un tiempo ( y creo que ahora también) había una marca de cigarrillos que se llamaba Bisontes, y como cualquier cajetilla de tabaco, se vendía también por unidades. Dicho esto, relato el chiste que ,creo recordar, fué uno de los que conté yo:

Un chico asoma la cabecita a la puerta de un estanco y pregunta al estanquero:
-Oiga, tiene Bisontes sueltos-
-Si-
-Pues átelos que voy a entrar-

Y vino la apoteosis, el desenfreno, reírnos hasta aburrir, apoyados en las paredes, a cuatro patas por el suelo, fue lo único que hicimos mientras transitábamos por esa calle.
Ya sé que más de uno no le verá la gracia por ningún lado. Yo, a veces, me imagino que según el estado de ánimo en que me encuentre, tampoco veo la correlación lineal entre la posible gracia del chiste y la magnitud del espectáculo, porque todo aquello no se le puede imputar al alcohol, quizás a la mágia, al encanto del momento...

Pero eso es lo que pasó.

Y así os lo he contado.

Reencuentros

2005-01-17T09:08:00.000+01:00

El pasado viernes 14/01/2004, tenía una cena de esas, de antiguos. Y lo de siempre, gente que ves todos los días, gente que tenías montones de ganas de ver, y gente, que casi, te daría igual, no haber visto. De entre este último grupo de gente, siempre acaba ( o acaban) por acercarse a ti con una media sonrisa preguntándote qué cómo te va la vida, (con la esperanza de que te vaya muy mal, claro, y que se hayan cumplido los peores sueños de uno). Y es que l@s ves venir. Así, y con todo, tambien es verdad que se arrima alguien con el que tuviste tus más y tus menos, o no tuviste nada, (aclaremos, o a lo peor fuimos victima de algún intrigante o liante, que de malentendidos está el mundo lleno), sin esa media sonrisa, ni esa mirada escurridiza, y ves!, te alegra que las cosas hayan cambiado o se hayan arreglado y da gusto charlar un rato y retomar lo que nunca fue. Pero refirámonos a los de la media sonrisa, falsa como las monedas de a tres euros.
-Bien, me va bien, francamente, no me esperaba que fuese tan bien- Suelto normalmente, así con mucha entonación, con la intención de irritar al contrario, del que por lo general, me suele importar un cojón de pato, el cómo le haya ido la vida ( eso si, jamás de los nunca jamases, le deseo el mal para nadie). Y para zanjar la conversación, suelo preguntar ( o afirmar):
-¿Y a ti cómo te va?; Te veo igual que siempre- Y el/la interlocutor/a, si en su vida ha sido una mala persona o una lianta, o un intrigante, o un envidioso o un vago que se ha aprovechado de l@s demás, y ha sembrado vientos, imagino que le tocará los bemoles que alguien les recuerde que parecen igual que siempre. Hay poca gente así en mi vida, pero, créanme, hayla.
Y es que uno es demasiado bueno, ya lo decía ( y lo dice) mi madre y alguna otra persona por ahí, y va el ignorante de mi por la vida, con el corazón en la mano a todas partes, y cree firmemente que los diez mandamientos se pueden resumir en dos principios generales ( ya se sabe, las fuentes del derecho; la Ley, la Costumbre y los principios Generales del Derecho) que son:

1.-Vive y deja vivir
2.-A cada cual lo que es suyo.

Y así, claro está servido el que uno, sin pretenderlo, se busque en la vida rencillas de las que no suele enterarse ( recuerden lo de la sonrisa falsa y todo eso), hasta que, los años, van matando la magia que todos llevamos dentro, y se aprende a distinguir según que actitudes de según que personajes ( osease: ver el plumero).

Y aunque sea bueno ( dicen) no soy un santo, y tengo mucho de lo que arrepentirse, no como los bravos que en el mundo han sido, que proclaman que no se arrepienten de nada y todas esas cosas ( si bien es cierto que un servidor también se alinea, en parte, y en aquello que implique no fastidiar a nadie, con lo que decía Lord Byron, que sólo se arrepentía de los pecados que no había cometido, ). Como estaba diciendo, uno, tiene de lo que arrepentirse, unas veces por acción y otras por omisión. Y aunque trate de justificar algunas de mis actuaciones y achacarlas a la juventud, a la improvisación, etc, otras, no tienen más justificación, y uno trata de remediar como puede estos errores; por el prosaico método de pedir directamente disculpas, a las bravas, y otras indirectamente, tratando de beneficiar en lo que se pueda al o a la perjudicad@, sin que se apercaten. E intentar así, desterrar esas pequeñas punzadas que, en ocasiones, entorpecen el sueño de los justos.

Así que si el que suscribe, intenta tomar esta actitud en la vida, y pide y concede disculpas, coincidiremos en que es, a todas luces, complicado, alegrase de ver a alguien que esbozando una media sonrisa, enseñando el colmillo, sigue erre que erre con lo mismo, con lo que nos separó, ó no nos unió.

Miedos? No!

2005-01-14T08:40:00.000+01:00

Aquellos veranos en Teruel, ( desde aquí un profundo saludo a esa magnífica tierra y a sus gentes) cuya serranía nos vio muchas veces hollar sus recovecos, estará para siempre en el rincón de nuestros más preciosos recuerdos. Éramos un poco más jóvenes, con la gallardía que da la juventud, el cuerpo inundado de hormonas juveniles y esa fuerza que anula todo cansancio y todo desaliento, y, como digo, inmunes a todo deseo de retroceder. Mi inquebrantable amistad con Aragorn, estaba en su cenit, carne y uña, por aquel entonces, mucho antes de que esta puñetera vida, que tanto nos da y tanto nos quita, empezara a escribir, con renglones torcidos, el desarrollo de una amistad gestada poco después de nacer los dos.
Pues por allí andábamos, causando admiración, como siempre, con nuestras relucientes brújulas, compases, mapas topográficos perfectamente doblados (y ojo, esto es mérito), curvímetros, cálculos de desviaciones de rumbos y hablando de azimut, norte lambert, declinaciones etc, pero que en la práctica, como siempre, nos íbamos a perder, y ya se sabe en estos casos: Alehop! Montaña arriba, en línea recta, con dos pares. (La de veces que hemos subido los Montes Universales, y bajado por la otra vertiente!!!)
-Tarufo, ¿Se ve alguna carretera por ahí? (alguna vez empezamos a llamarle Tarufo en vez de Tartufo, y así se quedó)
-Pues no-
-Pero en el mapa se dibuja una por debajo de esas dos cumbres-
-Faltaría saber que dos cumbres son estas_
-Pues ala!, a subir la otra montaña
Eso sí, durante 24 horas íbamos siempre perdidos, pero siempre llegábamos a los puntos de control, más tarde o más pronto, al lugar de comer y al lugar de vivaquear, por si acaso pasaba algo, supieran encontrarnos.

La cosa está, en que llegamos al punto de pernoctar echando los pulmones por la boca, ya apuntada la noche, noche estrellada como sólo nos saben mostrar los cielos abiertos de Teruel. Y al lado de la fuente que habíamos elegido sobre el mapa para pasar la noche, existía un CEMENTERIO de un cercano pueblo, que no aparecía en el mapa. Pero nosotros no creíamos en absoluto en espíritus ni fantasmas, ni en la Santa Compaña, ni en las almas en pena, ni en aparecidos, ni en susurros a media noche. No nos hacían mella las historias de Montes de las Almas, ni molinos encantados. Ni creíamos ni temíamos.

Y empezó en debate, ya que, como digo, a pesar de que había un responsable, las decisiones se tomaban por estricta votación, (o por reducción a lo absurdo en una tormenta de ideas, que también ocurría a veces)

-Tú que opinas, Kaloni?- Yo que sé, que dice Lain? .(Lain siempre la pagaba, excelente chaval, buena gente, pero por aquel entonces siempre pagaba él el pato.)
-Él no dice nada, ( y aunque dijera algo lamentablemente, no hubiera sido tenido en cuenta), pero no parece cansado- Ah! Pues, casi si paramos es por él.
-Pues si queréis seguimos, así mañana estamos más cerca del destino-decía Ximo
-Y además no estamos aun muy cansados- replicaba Aragorn.
-Y tu que opinas Tarufo? ¿¿¿¡¡¡Tarufo!!!???, ¿¿¿¡¡¡Tarufoooo!!!???, ¿¿¿¡¡¡Dónde estás!!!??? (Tarufo estaba, digo yo, opinando, detrás de una zarza allá a lo lejos)
Y así estuvimos dialogando, por este estilo un rato más.

Así que rellenamos las cantimploras y montamos el vivac 5 kilómetros más adelante, porque nosotros, jóvenes bizarros sin miedo a nada, que íbamos a ser los que se comieran el mundo de una vez, fuertes, decididos, caballerosos, mirando siempre adelante, estimamos que cinco kilómetros era una distancia adecuada y prudencial entre aquello en lo que no creíamos y nosotros.

Momentos

2005-01-13T08:17:00.000+01:00

En la vida, en cada vida, hay momentos estelares, emocionantes, únicos , mágicos… Y a veces en la literatura o en el cine, o en otras manifestaciones reales o ficticias, otros, consiguen crear para nosotros esos momentos. A cada cual los suyos, claro. Lo que a uno le puede parecer magnífico, a otro es simplemente bueno. O malo.
Puede que la obra global, no tenga una trascendencia vital, o quizás si, a lo que me refiero es a esos instantes o fragmentos que rayan lo sublime.
Estirando el cordón de la memoria ( corta la mía, creedme, más bien cortísima) he hallado unos momentos únicos, de intensa emoción.
Recuerdo el traveling final de la cámara abarcando desde el cielo la incipiente ciudad, cuyas luces encendían todas las noches para que aquel que había llevado a sus ahora habitantes a lugar seguro, pudiera regresar, mientras contaban a las nuevas generaciones la historia para que nunca olvidaran, en Mad Max, más allá de la Cúpula del Trueno.
En El Libro de la Selva de R.Kipling, Akela, el jefe de la Manada, era un lobo ya viejo, al que empezaban a escapársele algunas presas, y empezaba entonces la lucha con los machos jóvenes, que pretendían su puesto. Si la manada aceptada a Mowgli, el cachorro humano en su seno, Akela, renunciaría a su derecho de exigir que se abalanzaran sobre él, de uno en uno, todos los machos jóvenes, cuando llegara la hora, como así marcaba la Ley de la Selva. Y ya se sabe que un lobo viejo, fogueado en mil batallas, aun conserva lo del que tuvo y retuvo, y sus afilados colmillos y garras iban a llevarse por delante a más de uno en la fatídica jornada si efectivamente ejercía su derecho. ¡Que ser más magnífico, debía ser Akela!
Y que decir de Blade Runner? cuando el replicante Nexus6, Roy, empapado de una mortecina lluvia, entona su monólogo de muerte…todos esos momentos ( lo que había vivido, visto, olido, todo por lo que había luchado) se perderán, como lágrimas en la lluvia.
En El último Mohicano, me estremeció también, la otra concepción de la vida opuesta a la civilización occidental, cuando, detrás de la cascada, y ante la presencia del enemigo con Magua al frente, y con la pólvora mojada, Hawkeye le pidió a Cora, a quien más quería, (y contrariamente a lo que nosotros, por nuestra cultura, haríamos, ya que preferiríamos morir o ver muertos a nuestros seres queridos) que se sometiera a todo, a todas las vejaciones, y entonces saltó por la cascada dejando solas a sus protegidas. Pero no fue una huida, fue la única oportunidad que tenían para sobrevivir, ya que Hawkeye, Uncas y Chingachgook, volverían, con pólvora seca y con ataques de guerrilla, para rescatar a quienes habían dejado en manos del enemigo, y así de esa manera no murieron todos.
La descripción que hizo Pérez-Reverte de la retirada del tercio Viejo de Cartagena, en la luctuosa jornada de Niewport, en los Paises Bajos. Mientras el resto de la tropa huía a la desbandada, el Tercio Viejo, en perfecta formación en cuadro, filas sólidas como muros, picas en posición, y retrocediendo palmo a palmo, centímetro a centímetro, mirada al frente, en un silencio sepulcral, solo roto por un lento redoble de tambor y algún disparo de artillería enemiga, que empezaba a quedarse lejos, que habría una pequeña brecha que pronto era taponada mientras arrastraban a sus heridos al centro y con el único apoyo de sus propios redaños. Y así, mientras se retiraban, y cubrían la desbandada del resto, aquellos hombres, fieros, sin miedo ya, dispuestos a vender carísimo su pellejo de soldado español, apoyados unos contra otros, dieron tal escalofriante y sereno espectáculo, tal demostración de valor, que ninguna unidad enemiga se atrevió a perseguirlos y hostigarlos. Y ese día, allí, salvaron la vida muchos hombres.

Y tantos y tantos momentos mágicos que abarcarían muchas hojas, me dejo algunos, como una secuencia de segundos del maestro John Ford, en Centauros del desierto y tantos otros. Pero en fin, quizás otro día volvamos sobre ello.

No dejaría de vivir, momentos que he pasado junto a ti,
momentos que ahora son recuerdos,
momentos que ahora están aquí,
momentos…
DE DIEGO “El beso del traidor”

Amistades

2005-01-12T08:57:00.000+01:00

Decia ( y decía bien) Arturo Pérez-Reverte en boca de Íñigo Balboa, que la amistad se nutre de rondas de vino, estocadas hombro con hombro (reales o metafóricas, añado), y silencios oportunos, y la amistad que dos personas se deberían profesar, excluirían tanto los consejos, como meterse en camisas de once varas. Pues la cosa es que hayer se presentó Boromir una de las personas que tienen acceso directo y sin previa invitación a mi (modestamente) bien surtido frigorífico, después de meses de ausencia ( ausencia parcial o más bien presencia no plena). Y entre esto y aquello y lo de más allá empiezo a vislumbrar una de las cosas que más me fastidian, y es que se ponga alguien a la defensiva sin venir a colación, y ya se sabe: excusatio non petita, acusatio manifesta. Creía el hombre haberme ninguneado al haberme, digamos, adandonado por otras gentes y otros lugares, a mi, que lo había sacado de su casa en aciagos tiempos de soledades y le había ofrecido mi más preciado tesoro, que es mi amistad. Y parece ser que la gente no acaba de conocerme del todo.Y a veces eso me sorprende, es decir, a mi sólo me puede ningunear, verbigracia, Bruce Springsteen cuando arranca con sus acordes y su voz una pieza que jamás de los jamases podré ni siquiera imitar de lejos con mi guitarra ni mi voz, y todo lo demás, me puede saber mejor o peor, pero no lograr que me sienta mal del todo, en todo caso irritar. Y eso es lo que pasa cuando alguien se pone a la defensiva, ya que entiendo que cada cual, en esta vida, hace lo que quiere o lo que puede, y quien busque el mal por su sino, que vaya al infierno a quejarse, y que a mi, explicaciones no solicitadas, pocas, que me sobra con que alguien vuelva y sea el mismo que era. Galadriel, que estaba presente, intuia mi irritación, imagino que por un pequeño tic que me daba en las rodillas, e intentaba la pobre cortar el denso ambiente con si unas papitas, unos vinos etc. Boromir, empezó a intuir la cosa tambien y cambió el sentido de su discurso, y así nos relajamos todos, había vuelto y eso era todo, no hacia falta más. En fin como decía S.King en la novela que iba a inspirar la película Stanb by me; los amigos son como el naúfrago que se coge a tus piés y no puedes hacer otra cosa que hundirte con ellos. Y a veces es así, a veces.